Des mains d’hommes tout simplement

Il y a longtemps que je voulais écrire quelque chose sur les mains qui savent faire les mains des ouvriers des artisans des créateurs des paysans les mains d’hommes… Mais vu qu’il n’y a rien de pire pour mézigue que les considérations abstraites comme vous l’aurez compris j’ai retardé le moment de m’y coller et puis les réalité est venue à ma rescousse et voilà…

Les premières parmi toutes ces mains que j’ai bien fréquentées au moins parce qu’elles ont la beauté qu’on trouve sur les images mais celles‑là je vous raconterai leur histoire dans d’autres épisodes car des mains nues il y en a tant qu’on ne risque pas de les laisser filer dans l’obscur quand on a appris les détours de l’écriture par l’entremise des doigts de jardiniers ce sont celles de mon grand‑père le conducteur de locomotives et vous pensez qu’elles ont des pléthores de rails et des voix de traverses à exalter à dire et à bahuter… 

Non… les paluches dont je voudrais vous causer ce sont d’abord celles d’un gamin de banlieue du style des mômes d’Aubervilliers dans la chanson de Prévert que vous connaissez et quand on a grandi du côté des casemates à misère on apprend vite que la culture et les leçons des écoles c’est réservé à ceux  qui justement n’iront pas trimer avec leurs pognes… faire chaudronnier par exemple hein ? C’est ce que les prétendus conseillers d’orientation ont proposé à une grande partie de la génération des fils d’ouvriers des années 70 comme Louis parce que sans doute y avait du taf à cette époque dans les chaudrons…

A l’époque des précédents arrivages de mômes de la banlieue ouvrière on avait l’utilité de tourneurs fraiseurs entre autres turbins épanouissants comme l’a goualanté Béranger ou de carrossiers tôliers ou encore de mécaniciens auto et un tas d’autres jobs qui ont permis à des gamins de 13 piges en collège technique comme l’ont été la plupart de mes poteaux il y a de ça 30 années au moins de se faire rabioter les doigts sur une machine outil et dans le meilleurs des cas de se retrouver avec tous leurs doigts pour la vie entière à “ poncer des pièces de bagnoles ”… 

Leurs vieux comme c’était le cas du paternel de Louis étaient souvent originaires de ch’Nord une des régions ouvrières les plus généreuses quant à la poussière de charbon dedans les éponges qui faisait des vieillard à 40 balais et les fondeurs n’étaient pas en reste vu que le sablage leur mitait les tuyaux bien nettoyés autant que les morceaux de fonte…

Et les paluches alors pour ça les mineurs on les reconnaissait facile vu que les mains du t’chiot gars qui descend au fond ne sont jamais tout à fait blanches… Dans tous les recoins des paumes fissurées déchirées par le maniement des outils pour l’arrachage dans toutes les crevasses au bout des doigts le poussier laisse sa trace comme l’encre sur le papier et vous pouvez lav er frotter récurer gratter au savon noir les mains du mineur du terrassier du chaudronnier portent sur elles toujours l’empreinte de l’œuvre qui n’en finit pas… Ce sont des mains d’œuvres dont la beauté tragique n’a d’équivalent que leur douloureuse usure qu’elles emmènent partout avec elles pareille à un costume qu’on garde dans le sommeil et dans l’intimité fragile des rêves…

Oui les mains de paysans et d’ouvriers quand j’étais dans le pays de mon enfance et plus tard aussi dans les Cévennes je les ai bien fréquentées et je ne savais pas alors à quel point c’est ça qui fait la différence souvent entre ce qu’on appelle les classes sociales et aujourd’hui que toutes ces mains d’œuvres ont été mises au rancard et que les agriculteurs ont désormais des paluches de commerciaux c’est plus vrai encore… 

Les mains de Louis elles ne sont pas de cette sorte‑là pas tout à fait vu que son job celui qui le fait survivre c’est de s’occuper du nettoyage de l’entretien et de l’hygiène dans les écoles de la ville d’Epinay et comme vous vous en doutez quand on est un homme dans ce milieu où ce sont surtout les femmes qui mettent la main au seau à la serpillière et à toutes les machines possibles frotteuses nettoyeuses cireuses monobrosses autolaveuses qui vibrent grattent frottent cirent astiquent avec quantité de produits enchanteurs on ne garde pas ses poings fermés au fond de ses fouilles…

Les paluches de Louis comme celles de pas mal de gens qui ont sauté en marche y a une quarantaine d’années dedans le grand train de ce monde qui ne va plus nulle part et laisse sur le quai des gares des milliers de voyageurs en rade la figure couverte de poussière de charbon ce sont des mains de travailleur le jour… avec la visiteuse de l’aube il se lève dès les cinq heures et mèche au creux du petit froid et des lucioles réverbères et Hop !… mais ce sont aussi des mains d’artiste sans art la nuit à peine elle se pointe des pattes accompagnée de tous les mistigris des faubourgs il sort la boîte d’aquarelle les pinceaux les papiers torchons bambous et coton les éponges et les pots d’eau claire et Hop ! Alors il n’y a plus rien qui peut les arrêter les allumeuses de soleil sorti d’un petit godet de jaune orange pendant que le croissant de lune entre les dents du renard pâle attend son heure et que le bout de leurs doigts se coltine de la céruse fraîche comme une nappe de noces…

Les mains de Louis ce sont aussi des mains d’artisan de la belle ouvrage vous savez… celles des Compagnons je vous en ai déjà causé je les ai bien connus vu que mes frangins d’adolescence ont eu la bonne chance de les trouver sur leur chemin à cette époque ils enseignaient aux gars venus de partout à restaurer des bâtiments rares avec le savoir faire des tailleurs de pierres des maçons et des charpentiers d’autrefois… Les Compagnons du Devoir ceux que j’ai pu fréquenter un peu à l’occasion du côté de Limoges c’étaient des êtres simples qui trimaient leur journée aux chantiers à entailler le granit ou à nettoyer des vieilles poutres en chêne à l’herminette et leur soirée à fouiller au cœur de bouquins étranges devant un feu de bois qu’on avait allumé dans la grande cheminée qui nous chauffait à peine mais c’était du bonheur pour les yeux et pour les rêveries du feu de notre poète philosophe Bachelard et leurs paumes en gardaient la trace humaine… 

S’il avait pu croiser leur chemin Louis l’enfant de la banlieue je songe souvent que sa destinée aurait été bien différente car les mains de Louis ce sont aussi celles d’un menuisier d’un ébéniste qui savent reconnaître les essences et les couleurs singulières des bois différents avec la finesse d’observation d’un artisan en marqueterie qu’il a été il y a de ça des années avant que la rudesse des temps ne le fassent bifurquer vers un ailleurs plus violent… Les mains de Louis carrées avec les paumes larges et puissantes elles me font penser aussi aux paluches de mes compagnons potiers de la première heure qui avec le geste juste centraient un énorme boule de terre mouvante au milieu de la girelle du tour à pied d’où jaillissaient de petites gouttes ocre rouge comme une rosée de terre vivante.

Leurs doigts eux se tenaient toujours prêts à dessiner des personnages et des animaux aux tournures africaines qui enchantaient les masques et les plaques de hauts panneaux décoratifs émaillés à la façon des peintures du Douanier Rousseau le peintre des faubourgs qui allait chercher ses lions et ses singes au Jardin des Plantes… Et chacun d’eux tout comme Louis aujourd’hui caressant du bout de l’index les formes brutes du masque Dogon Walu l’antilope sacrée aux losanges rouges et le masque lièvre au larges oreilles barbouillé du blanc de la bouillie de mil et tatoué de tâches de couleurs vives dans l’obscur du Musée des Arts Premiers était passionné par les sculptures et les totems des villages d’Afrique et tout comme Louis ils avaient des doigts de peintres…

Mais les enfants de la banlieue ne deviennent pas des artistes auréolés par le rayonnement narcissique du mot que se sont appropriés ceux qui sont nés du bon côté des faubourgs là où les Ecoles d’Art accueillent des créatures qui n’auront jamais à gagner leur pain avec leurs mains d’œuvre… Ils grandissent environnés d’objets silencieux et durs qui ont des rebords tranchants pareils à des menottes où ils s’écorchent les poignets et de décharges géantes que recouvrent les silhouettes brunes des rongeurs de leur pelisse épaisse et l’odeur de putréfaction qui leur fait une chemise moite collant à leur peau uniforme informe et vulgaire costume de scène de la misère que leurs ongles n’arrivent plus à arracher mais seulement à gratter comme une plaie… 

Habitants de nulle part qui s’appelle pourtant bidonvilles cabanes cités maisons ouvrières lotissements terrains vagues les enfants de la banlieue sont désignés au monde des autres par ce costume de honte qui ne leur appartient pas et habités comme une demeure hantée par l’absence de vision d’un avenir commun de ceux qui les refoulent d’un mouvement systématique sur les marges d’une histoire qui ne sera jamais la leur… Les mains des enfants de la banlieue se tendent toujours en vain vers les hommes aux paumes blanches et propres qui écrivent sur les registres des administrations mille fois par jour le mot LEP en face de leurs noms quêtant en vain les outils des Compagnons qui leur permetten t à leur tour d’avoir des mains qui font grandir le monde des mains d’hommes tout simplement.

Il y aura une suite à ces mains nues et elle vous racontera l'histoire des mains d'un gars qui sculpte tous les bois qu'il trouve sur son chemin et que vous connaissez déjà...         

Clair‑obscur

En bas… La nuit… L’ombre bitume… Le métro… Les couloirs poisseux gras chauds… Des trous violets… Des ténèbres qui bouillent d’odeur de puits… Des stridences par endroits… Plein plein… C’est pas si noir que ça au fond… Des stridences… Des traînées… Comme de l’argent… 

Des comètes… Des loupiotes qu’on balance… Remonter… Les voûtes aux carreaux blancs comme de la glace… Remonter encore… Beaucoup… Sortir… Dehors… En haut… La rue… La lumière… Crapahuter des marches des marches et des marches… Ça y est… Toute la clarté d’un coup… Y en aura pour tout le monde… C’est ça qu’est bien alors !

A l’entrée du trou suffisait de s’asseoir… c’était pas compliqué… La bouche du métro… Sa goule qu’avale les gaziers les clebs les baluchons et le jour pareil et le soleil et la lune… Se poser là bien tranquille bien visible… Là où les passants balancent leurs mégots et les prospectus en confettis d’étoiles mortes qui scintillent encore un peu des belles galéjades qu’on leur a faites… Avec ses deux paluches il a balayé dégagé deux emplacements emmanchés l’un contre l’autre noirs et luisants comme du velours… Là‑dessus il a déposé déplié les bouts d’un carton qu’avait contenu de quoi s’en mettre plein le lampion et y restait les miettes… le boulanger les fourrait en tas devant la lourde de sa cagna à fuel… Et par‑dessus il a déroulé un plaid en lainage rouge un peu passé avec même des trous dedans mais ça pouvait aller… 

Il s’est redressé pour zyeuter l’installation… s’assurer que personne allait piétiner la crèche plantée qu’elle était juste là on y voyait pas lerche et le jour c’était tout comme la nuit ça tournait court… En fait il était plutôt veinard là en haut à cette saison d’hiver et ses grelots d’absence qu’on évite pas qu’il se mette pas à neiger ni à faire grand froid en plus… que ça ne le poisse pas d’un coup par-dessous ses frusques qui avaient des tournures qu’on imagine être celles d’un jardinier du printemps avant le printemps… Mais il était remonté et sa veste et son futale en velours avaient la couleur des brisures de marrons glacés qui attendaient les bourgeoises gourmandes le morlingue pas facile devant la vitrine de la boulange avec les grandes pièces solides aux coudes et aux genoux comme le brun brûlé des châtaignes sur les tôles percées des carrioles à braseros… Ses pieds nus glissaient à l’intérieur des godasses en toile dont il avait viré les lacets et ça faisait entrer des plaques de poussière brillantes et grises que la bas du pantalon déchiré n’arrivait pas à camoufler…

L’endroit lui a paru bien convenable et situé gentiment au bout de la place de la Nation un quartier populaire et même tout à fait ouvrier qui s’était embourgeoisé avec une mémoire de pauvreté exactement suffisante pour émoustiller les bonnes consciences prêtes à tout afin de ne pas y retourner jamais… laisser les autres y plonger à leur place dans le ragoût de la trouille et leur semer comme ça avec la monnaie un coup d’œil indifférent… et s’en aller loin vite fait… le plus vite qu’on peut aussi loin que le monde là‑bas endormi au creux de la clarté noire de l’aube…

C’était une place aussi bonne que toutes les autres entourée de boutiques pimpantes qui donnaient le change à faire croire que les affaires allaient leur bonhomme en chemin … des petits commerces qui faisaient sauter l’ardoise des prix sous le tarbouif des grands‑mères radinant tout juste du bureau de poste à côté la pension du trimestre fourrée au fond du keusse… des vitrines bourrées de colifichets brimborions factices qui clignotaient leurs guirlandes aux leds têtes d’aiguilles bleus et argent pour la fête qu’on préparait partout là en haut… C’était une place aussi honnête que possible et personne pas un caïd du secteur pas un manchot qui ait essayé de la lui faucher… Un strapontin à l’orchestre en face du canardier dans sa guérite de phare en carton barbouillée vert d’armée où la troupe des besogneux du jour dételle et se retourne les fouilles pour acheter les nouvelles de la vie et lui fait rouler les picaillons dans sa gamelle…

C’est vrai que c’était vraiment une bonne place et on pouvait descendre se nicher aux premières gouttes de lansquine sans crier gare comme les autres loustics qui s’enfonçaient maraudaient au‑dedans des couloirs en grognant et quand ça leur prenait ils ressortaient bondissaient au dehors en bandes sitôt éparpillées ce qui en jetait plein la musique à Baraka la chienne boxer la pelure en panache moitié café moitié chocolat qui couchait en joue le mouvement sur son morceau de carton et son territoire de couvrante rouge passé…

Ça n’avait jamais été dans ses cartons de s’encombrer d’un clébard vu que ça lui interdisait l’entrée des refuges à compter de sept plombes quand la nuit estourbit la moitié de la figure des passants de la ville qui refilent aux filendèches comme lui un pageot en fer avec dessus un matelas en mousse à la housse crasse et une berlanche de laine rêche et du même gris quasi noir que les boulets de poussier des poêles de son enfance comme y en a dans les pensionnats et les prisons et une douche à l’eau tiédasse plus une savonnette dans un carton où il est écrit en lettres majuscules : SS Services Sociaux et une serviette bleue de taille rikiki qu’on changeait à chaque fois…

Non… c’était pas son affaire du tout et pourtant il avait récupéré Baraka tout juste à la belle d’un de ses passages au dortoir du refuge le plus proche de la place où il galvaudait à l’époque… C’était comme il roupillait en chien de fusil sur son sac et ses godasses pour ne pas se les faire faucher qu’il avait été sorti du pageot dans l’obscurité de la veilleuse violette au‑dessus de la porte au milieu des ronflements et des grognements humains par les aboiements rageurs emmêlés aux petits jappements étranglés et tenaces d’un clébard tout jeunot qu’il ne pouvait pas repérer et qui arrivaient de la rangée de puceux juste à côté de la sienne…

Après qu’il ait renfilé ses pompes et fourré le sac sous sa veste en velours il était allé à tâtons se rencarder du pataquès qui ne dérangeait pas un quidam dans la cagna et il est tombé sur l’ivrogne familier du refuge qui se frottait à la castagne avec tout le monde ce qui ne l’empêchait pas de rentrer en loucedé un litron de jaja qu’il partageait avec les potes… Tomate comme c’était son blaze que même le directeur du refuge le toubib et les cerbères lui refilaient était en train de bourrer de coups de pieds un jeune boxer qui avait pas six marques et qui se défendait accrochait donnait dedans reculait des quatre pattes la gueule au vent et refonçait dans le tas avec le courage de l’aventure de la vie… Ses quinquets noirs luisants dans la clarté verte changeante de la lune et le violet de la veilleuse l’ont maté sans caler quand il s’est ramené dans la bigorne…

‑ Eh dis Tomate ! ça va pas de tabasser un clebs qui t’arrive aux genoux hein… Allez arrête ça et va cuver ! Tu réveilles tout l’monde bâtard de Tomate !

La combure qui tombait d’en haut par de grandes lucarnes vu que le toit du refuge n’était pas séparé du dortoir faisait un damier de carreaux crème et les pieux aux couvrantes grises étaient les carreaux d’ombre… Y avait là un côté dramatique que l’éclairage qui ne laissait voir et apparaître avant de se faire dévorer par les ténèbres que la part la plus brute des êtres et des choses mettait à nu comme un réverbère à la bougie vacillante servant de projecteur à ce monde en folie et décadent… 

Tomate à moitié pris dans l’enchaînement des rebondissements de l’histoire qui lui échappaient depuis longtemps avait continué à envoyer de méchants coups de tatanes en direction de la chienne dont le museau ocre rose piqueté de tatouages gris étoilés bullait autant qu’une assiette d’eau savonneuse et qui s’était trouvée d’un coup réconfortée par l’intervention louche d’un inconnu humain mais c’était pas le moment de faire des manières et elle a commencé à gronder en remontant à l’assaut avec de petites chandelles de bave qui lui faisaient des stalactites rigolotes au  coin des babines…

‑ Saleté de clébard !… Je vas te crever moi !… Attends tu vas voir ma salope !…

Alors vu que c’était pas la peine et qu’y en avait assez il l’avait attrapé par le derrière de son futale de toile bleue qu’était toujours trop large et il l’avait fait basculer dessus le puceux où le Tomate noyé dans son jaja deux minutes plus tard ronflait déjà… Quant à la chienne qu’il avait probable fait passer en contrebande avec un ou deux litrons balancés aux cerbères du foyer elle attendait assise sur son cul des bulles scotchées au bout du museau qu’elle léchait d’un mouvement d’automate placide comme si tout avait été une bonne rigolade… Ses deux quinquets braqués sur lui n’avaient pas de reconnaissance mais une fraternité animale qui est la seule chose sur laquelle on peut compter dans ce monde.

A suivre...

Eh oui ! encore du bazar dans le raffiot aux écritures... Ce texte est à mettre avant celui qui raconte l'histoire d'Antonin et de ses pommiers... impossible de s'y retrouver dans tout ça alors faudra lire en textes éclatés... y a pas d'issue... Bon courage !

Petits contes à rebours

 C’est vrai qu’il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie…

Il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie avant que Jessica et moi on commence à dériver à bord du radeau de nos petits matins qui avaient le goût acidulé des pommes rainettes d’abord et puis celui trop sucré des mangues et de grenades et qu’ils ne puissent rien faire pour nous séparer.

Il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie des grandioses déesses superbes solitaires et sauvageonnes comme elles sont parfois… des ogresses qui dévorent tout sur leur passage et de ces femmes des milieux simples où j’ai grandi. Des femmes tranquilles qui besognaient avec des grands rires malgré tout les épaules et les reins larges pour les enfants et les ballots qu’on se trimballe d’un bout à l’autre de cette existence qui n’est pas rien.

C’était à un de mes retours d’Afrique… Tripoli… Dakar et le bras du Cap Manuel à la pointe sud avec son bracelet turquoise d’océan… Bamako… Tombouctou… Gao… Mopti… ou ailleurs… J’avais rapporté à l’intention de Jessica un bogolan que j’avais réussi à teindre moi‑même avec la boue rouge du Niger et les jeunes garçons de Mopti qui m’observaient malicieux m’ont bien aidée pour les dessins des motifs à partir des idéogrammes bozos sur la couleur entre paille et safran du n’galama… Et au fond des poches de mon vieux blouson de cuir râpé déteint à force de bourlingues emballées dans un papier craft par les femmes de Ségou qui n’ont rien voulu entendre pas question de fric là‑dedans hein ?… des boules d’indigo pour lui offrir à elle comme un totem parce qu’elle n’a jamais porté que des vêtements noirs… oui c’est ça comme un totem de joie nouvelle. Elle encore une femme la première sans doute… Elle qui a largué la petite maison ouvrière où elle faisait la vigie derrière les carreaux de la fenêtre chaque jour son vieux visage un peu plus de la couleur de la terre au bord du fleuve.

C’était à un de mes retours d’Afrique et l’angoisse de remettre les pieds sur le territoire des toubabs me serrait trop fort c’était comme ça à chaque fois et on y pouvait rien… Planquée Jess me tendait la gourde en peau remplie de jus de citron au gingembre et les feux pareils à des oranges de fête clignotaient en bas en dessous mais au milieu de tout ce peuple qui se pressait bousculait s’effarait dedans l’aérogare elle ne viendrait jamais m’attendre et on y pouvait rien… A peine débarquée avec le sac en toile écrue la bandoulière passée dessus le cuir de l’épaule c’était tout mon bagage depuis la plus lointaine de mes transhumances au large de la petite maison ouvrière où elles avaient claquemuré mon adolescence à l’écart de la ville au bord du fleuve je repérais l’appel des oiseaux de nuit. Aouha ! Aouha ! Aouh ! Aouh !…

La petite maison ouvrière et son verger de pommiers qui étaient tous des êtres vivants avec à l’intérieur de leur corps de bois huileux dessous leurs costumes d’écorce l’âme d’un griot mort comme les baobabs sacrés des bois de Casamance ça fait longtemps qu’ils l’ont rasée pour construire leur zone artisanale où s’entassent les entrepôts et les chambres froides et là‑dedans finiront de s’éteindre les fruits scintillants descendus des ciels d’Afrique. Ce qu’il reste au pays des toubabs ce sont les cimetières. Heureusement pour nous autres les voyageurs qui avons besoin d’un endroit où revenir déposer les totems témoins de notre errance et se reposer du geste brutal de s’arracher aux pistes des savanes si nous n’avons pas de morts debout chefs de villages et de tribus tisserands de la parole nous avons les morts couchés et les tables de pierres des tombes de granit. C’était comme ça à chaque fois à peine quitté l’aérogare et ses chandelles nocturnes qui fumaient au bout des champs de la campagne fraîche parce que je m’arrangeais pour revenir à l’automne la saison des pommiers il fallait que j’aille lui raconter et on y pouvait rien…    

C’est vrai qu’il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie… A chacun de mes retours d’Afrique je savais que Nur mon amie syrienne dont le maison de Damas et sa terrasse dorée avait sa photo sur la porte lunaire qui menait aux toits et qui avait usé ses soirées à m’apprendre l’arabe avait fait brûler de l’ambre gris dans la gessa de terre pour chasser les djnoun et la mauvaise odeur de l’oubli. Nura qui est  arrivée à la tour des Ecureuils y a dix‑sept ans de ça et qui a son gourbi qui combure soleil toute la journée plein Sud au dixième c’est à elle que je laisse les clefs du royaume de Jessica et le soin d’approvisionner Oncle Ho le greffier sacré des lieux en lambeaux de foie frais et en paroles compréhensibles pour un chat des quartiers… Oncle Ho s’en va prendre le frais et lécher la liqueur des étoiles par la chatière qui ouvre sur les toits et il sautille d’un étage à l’autre par la chatière de l’entrée direction les caves à rats où il bricole je ne sais quoi et Hop ! retour devant le paillasson de Nura à l’heure du couscous poisson… 

Je préviens Nura deux nuits avant de refaire surface à Babylone City pour me débarrasser des fringues sales et changer mon saroual indigo de voyageuse contre le pantalon et le blouson de grosse toile vert pomme et kaki c’est le costume obligé pour mon passage au pays de ch’Nord à chacun de mes retours d’Afrique c’est comme ça… Je préviens Nura deux nuits avant et je dépose en montant devant la porte du dixième une des petites statues en terre avec l’outil d’ébène poli dans sa main cuite pour elle par les potières de Kalabougou mais Oncle Ho a signalé bien avant que j’étais à l’intérieur de la carlingue de l’oiseau migrateur en refusant de bouger du trône de bois niuongo sculpté à sa taille face à la porte du royaume de Jessica… Et en poussant les grognements de ralliement qui ressemblent comme ils peuvent aux cris des tribus pour appeler à la chasse à l’hippopotame qu’il a entendu des dizaines de fois quand je passais en boucle le film docu de Jean Rouch le premier et que Jessica battait des mains et criait :

‑ Quand est‑ce qu’on part ! Quand est‑ce qu’on part !

Oui c’est vrai il y a toujours eu beaucoup de femmes dans ma vie… Elle c’était la reine de la tribu ancestrale la survivante la squaw guerrière et rigolarde au milieu des fourmis rendant grâce au dieu masculin et maître du clan des servantes auquel ni Mémé ni moi n’appartiendrons jamais… Depuis que je la connaissais Mémé l’ancienne ouvrière des filatures du Nord et qu’on se frottait l’une à l’autre quand Antonin mon grand‑père le conducteur de locomotives venait nous chercher Jessica et moi à l’intérieur de notre sixième à Aubervilliers et qu’on sautait dans le premier wagon en direction de la petite maison ouvrière elle n’avait jamais fait le chemin qui menait à nos faubourgs ensauvagés de petits animaux aux poils gris et il n’était pas question qu’elle bouge… Ah mais non alors !… Antonin c’était le seul homme du gynécée vu qu’il n’y avait là‑dedans que des créatures femelles sur trois générations et d’un côté comme de l’autre d’Auber ou de la petite maison régnaient des odeurs d’encens amères et de cierges aux coulées crèmes et laiteuses écoeurantes…

A chacun de mes voyages de retour à la maison familiale avant que la décadence ait commencé du côté des pommiers et qu’on entame la chasse aux griots dedans de leur chair d’arbres vivant je me jetais dans la chambre de Mémé la guetteuse sentinelle obstinée  derrière le carreau brumeux. Dès le bout de la rue je devinais son visage de veilleuse immobile avec sa peau tissée d’un réseau de fils volés à la toile d’araignée des jours et les scarifications que je retrouvais partout où je me perdais au loin de ce monde qui jour après jour nous retirait à Jessica et à moi comme aux pommiers du verger d’Antonin les paroles des histoires du Sud que les peuples de l’exode nous donnaient sans compter. A chacun de mes retours désormais une fois fait escale et réintégré mon hamac du royaume des écureuils pour une nuit que la lune me mettait de côté pétillante de mousse argentée je refaisais la route qu’avec Antonin mille fois nous avons tracée à bord des trains du réseau Nord et le taxi qui m’emportait au mausolée où Mémé semait la pagaille parmi les peuples des oiseaux nocturnes… Aouha ! Aouha ! Aouh ! Aouh !… ne se doutait pas des trophées fous et diaboliques que je camouflais au fond des poches de mon vieux cuir…

A suivre...