Un Père Noël à crédit…
Epinay, dimanche, 14, décembre 2008   

“ SIMPLEMENT, LES BAS DE GAMME EN ONT MARRE QU’ON LES FASSE CHIER.

COMPRIS ? ”

Journal d’un vieux dégueulasse

Charles Bukowski Ed. Grasset, 2007

 
             Hé ! Ho ! Si je reprends cette citation de Buko que j’ai déjà utilisée dans une des p’tites chroniques c’est pas que je sois à court d’idées pas d’danger… mais c’est carrément pour vous dire que “ les bas de gamme ” avec majuscules c’est nous autres dans les cités de banlieue et que Hé ! Ho ! on est là on y est bien on y est même sacrément tout bardés de petites loupiotes comme un sapin de Nawal et leurs pointes de flèches luisantes scintillantes qui trouent le cul des étoiles…
           Ouais… mais voilà… si on la ramène avec la grande agitation les appels d’un bout l’autre des tours Ouaouf ! Ouaouf ! et le tam-tam des brousses d’Afrika qui rebondit sur la peau des trottoirs et des parkings bitume à chaque passage entre les blocks… la peau de la chèvre tendue et son poil bleu-noir et son cuir terre de Sienne c’est elle qui donne les sons qu’on entend de très loin au-delà tout au-delà de la cité géante c’est qu’y n’faudrait pas que vous croyez que les réjouissances et la teuf de la fin de l’année solaire n’sont réservées qu’aux rupins… à tous ceux qui ont de quoi se la faire extra class bourrée de p’tits fours gras de chez l’oie gavée triste de stress… de petites perles noires et rouges de la Baltique du côté d’la Russie de chez Raspoutine and Co…
          Hé ! Ho ! ça non alors les poteaux ! Z’allez pas vous maginer mirontons et zigotos que vous êtes que parc’qu’on est revenus sur nos semelles de pneus d’camions… du caoutchouc black pétrole du vrai du bon d’Arabie du grand cru des raffineries de Dubaï ou d’Assouan c’qui nous empêche pas de voler pareil… z’allez pas vous maginer que parc’qu’on est revenus à l’époque de Jean Valjean et des Misérables alors qu’on avait rien flairé nous autres bigorneaux des esgourdes fourrées à la cire comme les éclairs avec la crème… qu’on va sauter Hop ! Hop ! kangourous culs d’jatte par-dessus l’occasion mirage de s’allumer des artifices plein les mirettes… Hé ! Ho !
          Ici dans la cité des ouistitis la zermi on l’a sentie venir comme tout l’monde faut pas croire avec son stock chouravé aux loges moisies des acteurs miroboles les bouffons d’nos temps spectaculaires de ses armures de plomb qui te tombent dessus la barbaque sans défense dans la Night et te font chevalier mou de la mouise que pas un troupeau d’ânes voudrait après te servir de monture… Sûr que la zermi par ici entre deux rasades de courants-d’air sous les passages banquise bleuâtre des blocks qui t’dépouillent de tes fringues fantoches si t’as pas l’burnous de la laine épaisse des Hauts-Plateaux… sous la capuche des sweets même plusieurs comme des oignons on les met… t’as des piercings glaçons d’mercure aux oreilles et tous les frangins c’est com’ac… la zermi nous c’est dans la mémoire de notre peau qu’on l’a probable…
          Sauf que depuis qu’on est nés et qu’on a grandis entre cousins au milieu d’la ville béton d’ici sur Seine Ouaouf ! Ouaouf ! on se la coltine ensemble la copine d’un block l’autre les escaliers les halls les parkings les bancs les rues d’la tess’ aussi… donc de partout qu’on s’tourne on est logés pareil gaulois pas gaulois la galère identique on rame idem… pas de privilégiés qu’ont de la tune et des avantages… pas de lascars diamantés qui te regardent bizarres quand tu vas juste faire un tour du côté où ils crèchent leurs villas leurs parcs leurs bagnoles… Non ici y’a personne qui finit le mois facile et qui s’en met plein son écuelle alors au moins on n’se sent pas différents et y’a pas besoin qu’on se la joue entre nous…
          La zermi elle peut se pointer quand elle veut on l’attend… la gueuse c’est notre héritage des siècles qu’on se la refile… c’est notre histoire vous comprenez ? Hé ! Ho !

          Donc je vous disais qu’il faudrait pas que vous croyez que parc’qu’on est un peu fauchés et que nos vieux ont radiné dans ce coin-ci de tous les rebords d’la planète sur leurs semelles en pneus de camion qu’nous autres la fête de Nawal avec ses flammèches pointées sagaies sur le p’tit cul des anges papier doré on n’va pas se la faire Hé ! Ho ! vous rigolez ou quoi ?…
          D’abord la fête ici c’est tout l’monde qui la fait au moment du black out total d’l’hiver… “ Black out ” c’est “ Noir dehors ” que ça veut dire littéral si on traduit comme ça et c’est pas une image vu que dehors c’est la Night le matin quand on s’lève et le soir quand on s’rentre et avant et après pareil c’est la Night d’un bout du jour l’autre si on veut… Ouais tout l’monde la fait gaulois pas gaulois musulmans blacks cathos pas cathos et les autres mélangés de toute la terre ils l’a font ! C’est pas l’affaire d’la religion du pognon qu’on a qu’on a pas… même sans rien acheter presque rien quoi on la fait la teuf du moment qu’y a de la joie et de la bonne amitié dans l’air on n’laisse pas passer… Hé ! Ho !
          C’est la fête des loupiotes qui clignotent sur les murailles béton des blocks comme si ça les rendait moins moches moins tristes de gris toute l’année et qu’on les repeigne un peu de couleurs pareilles que celles des boules et des guirlandes et que ça rende les barres et les tours légères comme des flammèches qui vont trouer le cul des étoiles et leur montrer que nous aussi on a la grande classe ! Ouaouf ! Ouaouf !
          C’est tout à l’heure que je descendais direction le magasin qu’est pas loin de notre côté de la cité juste tu traverses la nationale qui nous coupe la ville en deux les veinards qui squattent du côté de la Seine c’est nous… tu traverses et tu y es… Je descendais pour les commissions la nourriture même si on essaie beaucoup on a pas réussi à s’en passer comme on fait avec le reste… je descendais sous la pluie qui bricolait ce qu’elle voulait des tas de lucioles gelées sur la figure des gens…
          On se croisait courait une grosse dame avec son parapluie retourné qui appelait le chauffeur du bus déjà il est reparti et les vitres dedans c’est que de la buée… transport de fantômes en commun renfrognés la tête dessous la capuche mais lui il l’a vue il s’arrête Hop ! ouvre la porte elle a du mal à monter elle se hisse Hop ! Hop ! Referme la porte redémarre… Nous on patauge flic‑flac… accélère… on va tous au même endroit… des bolides qui traînent des caddies ou des gros sacs… des chevaliers aux armures de plomb je vous dis…
          C’était un gamin de la cité probable avec son vieux qui n’était pas vieux du tout par exemple 25 balais dernier carat et le p’tit avait foncé bondi au milieu des rayons se choper un Père Noël chocolat avec papier doré rouge argent comme vous savez que ça brille un max c’est ça qu’est chouette… Son vieux qu’était son presque frangin venait pas pour le Père Noël vous vous doutez mais pour le sapin…
          Dans c’magasin qu’est plutôt à prix pas trop élevés y a des sapins sans les racines et qu’on peut avoir pour une dizaine d’euros des grands c’est la vraie teuf ces sapins-là ouala ! Le p’tit avait calté disparu rayon des Pères Noël qu’on se bâfre avec les mirettes dilatées d’un greffier qu’a repéré une tribu de souris sans défenses et l’autre qui s’était décidé pour un des sapins que ça avait l’air complexe vu le nombre y’avait des difficultés dans le choix… et le choix du sapin c’est primordial ! Ouaouf ! Ouaouf !… il l’appelle… personne qui répond… il l’appelle il l’appelle…
          - Mouloud ! Mouloud ou que t’es barré ?… ça y’est oui ou non ?…
          ‑ …
          Le Mouloud il devait vite fait se dire que s’il se débrouillait le Père Noël chocolat la gourmandise qu’est la plus épatante de toutes il allait l’avoir mine de rien…

          ‑ Mouloud alors !… c’est comment que je te le dis ?… tu rappliques ouais ou quoi ?…
          Toujours pas de Mouloud qui répond et l’autre avec son sapin emballé nylon blanc il a l’air de celui qu’est complice du p’tit tellement ils sont jeunes tous les deux…
          ‑ Moulou…ou ou oud !…
          Pour le coup comme le ton de la voix il part dans les aigus le Mouloud sort d’un rayon pas plus haut qu’un tabouret avec son Père Noël dans la paluche et l’air drôlement satisfait comme quoi c’est dans la poche… Sauf que vu qu’il est au parfum que si tu passes pas par les caisses t’es un faucheur de Père Noël il se pointe de l’autre côté en face du daron qui tient le sapin par la touffe et les deux ils ont l’allure que vous imaginez…
          ‑ Mouloud ça va pas non… tu laisses ça dans l’rayon et tu sors par ici qu’on paie le sapin à la dame et fissa !…
          Mouloud pas franchement d’accord il est et il prend la file des grands la plus longue des fois que ça aide… le Père Noël scintillant chocolat rouge et argent dans les pognes et sûr que s’il le lâche on va en entendre causer…
          ‑ Ya Mouloud tu passes par ici sinon je viens te chercher moi ! Comment je te le dis… ?
          Mouloud il a bien reluqué le sapin qu’est un autre objet de convoitise extra mais c’est les deux qu’il veut et la technique ça doit faire des nuits qu’il la met au point et qu’il dort pas pour améliorer l’affaire… Devant lui dans la file les gens ils commencent à se marrer franco le vigile qu’est un blackos plutôt bonne pomme pareil et les deux ils jouent à celui qui attrape l’autre terrible !
          D’un coup y’a une grosse dame une gauloise avec un fichu bleu paillettes dorées qui vient souvent faire ses courses dans c’coin je la croise régulier… elle cause avec les caissières elle connaît le job peut-être une des personnes qui fait traverser les p’tits d’la cité avec son vêtement jaune fluo… elle trouve que ça dure assez c’t’histoire pour un Père Noël chocolat à deux euros on va pas le retirer des mains du loupiot non… ça serait le comble de la radinerie alors que dans une semaine c’est la teuf des mioches !
          ‑ Allez arrive par là avec ton Père Noël que tu vas pas y coucher dans c’magasin et nous autres avec non ?…
          Le gars de l’autre côté des caisses avec son sapin par la touffe qu’il tient toujours il avait déjà tendu la monnaie à la dame de la caisse pour payer et probable il a pas plus en poche… c’est le sapin ou le Père Noël c’est pas les deux ça se voit sur sa figure qu’il est pas dans le coup qu’a mijoté le p’tit et que ça l’embête fort… il voudrait que l’autre rapplique… qu’il ait pa s à jouer d’son autorité et que ça fasse un drame…
          ‑ Mouloud… viens par ici qu’on paie le sapin à la dame et on y va… il dit d’une voix qui a pris un ton câlin au cas où le gamin se laisse avoir…
          Le p’tit s’est rapproché de la dame au fichu bleu turquoise doré et le Père Noël dans les mains il la regarde avec l’intensité d’un chercheur d’or qui a dégotté une énorme pépite… la femme qui a déjà préparé la monnaie vu que c’est elle le plus proche de la caisse pose la pièce devant la caissière qui rit et tout l’monde comme elle… Sûr que le p’tit il nous l’a bien jouée mais on est d’accord parc’que c’est comme ça entre gens qui ont pas l’habitude de faire la fête tout seuls dans leur gourbi en s’moquant des autres qui tirent la langue devant… ouais c’est comme ça chez nous… Ouaouf ! Ouaouf !
 





A suivre... 

La petite ouistiti suite...
     Ce texte prend la suite de celui publié le 8 septembre 2008    
          La première des choses que je savais depuis que j’avais mis les pieds dans le pensionnat stalag Notre-Dame des impostures y avait de ça deux années et que j’avais vite fait été mise au parfum de l’atmosphère société policière qui règne dans les endroits où la liberté c’est même pas un souvenir une odeur rien du tout… la première des choses… y fallait pas qu’on m’entende approcher de la porte du bureau de la sœur supérieure… celle qu’on appelait l’0eil vous vous souvenez ? Et dans ces cas-là c’est la p’tite ouistiti qui se mettait en campagne… ça n’traînait pas elle avait des ailes aux pattes pour ce genre de comédie…

Dedans y avait les trois lascars… les caricatures qui s’étaient engouffrés pointe des panars… Hop ! Hop ! comme s’ils étaient capables de légèreté ces trois-là la casquette qui reluisait sa crasse en filaments juste au-dessus du crâne où des touffes de cheveux rares épais qu’on aurait dit du crin sans la couleur particulière de celui des bourrins derrière les oreilles s’hérissaient et l’odeur remarquable qui n’les lâchait jamais… au bistrot à la messe au bal du 14 juillet on les repérait de loin… ils reniflaient ils empoignaient… ils puaient vraiment que ça donnait mal au ventre terrible…

C’était pas des senteurs animales qu’ils embarquaient partout à leur suite… celles grasses des mamelles chaudes du crottin mouillé de la paille et du poil… et la buée des naseaux… des ramassis d’étables et de porcheries ça nous impressionnait pas au stalag des Anges vendus on remuglait abominable aussi tout pareil de notre animalité à nous autres… celle des filles au corps caché honteux… du sang en croûtes des rigoles le long des cuisses jusqu’aux chaussettes derrière les genoux… j’ai vu ça je vous raconte… douze ans qu’on avait c’était pas le Moyen Age… Et le bleu sucré doux des photophores nous planquait à notre épouvante…

Non… leur puanteur aux trois péqueneaux les rois mages de la malédiction les annonciateurs d’une mauvaise affaire qui nous arrivait du côté du village comme d’ordinaire… c’était autre chose… et ils étaient passés courbés comme des porteurs de cadavres sous le poids croquignole de leur mission par la grande porte du devant face à l’œil complaisant de la sœur gardienne que rien étonnait… C’était une sorte de sueur de mort une mauvaise haleine glacée et rance de celle qu’on trouve entre les chicots pourris des macchabées avant qu’on les mettre dans le trou du ventre de la terre et qu’elle les mange… Une croupissance d’êtres qu’avaient pas eu l’occasion de la fraîcheur… ça non alors on en était sûrs…

Ils ramonaient du dedans c’était tout le couloir qu’en avait vu d’autres vous pensez à l’intérieur du stalag si y en avait des ordures et pas du peu… qui les vomissait les schnocks… raouf ! raouf ! ses planches qui s’en gondolaient me rebalançaient en plein museau leurs relents d’agonie… leur faisanderie leurs lambeaux… Et même si j’en crevais de dégoût et que j’attrapais la maladie des femelles corbacs qui nous gardaient entre les murailles du stalag pensionnat fallait que j’y aille… que je voie les choses pour me virer un bon coup de ma niaiserie de mon ensauvagement au creux des maisons des arbres où j’avais enfoui mes premières tanières… mes demeures animales.

          A force j’avais fini par la rejoindre la porte qui me séparait d’eux… celle qui me tenait à l’extérieur de ce monde-là depuis mon expérience de petite ouistiti… depuis toujours… D’abord je collais mon oreille tout contre son bois qui avait un parfum drôle de vanille et de cire comme une douceur que je m’attendais pas et à cause du silence qui se fracassait autour à l’heure où les autres agglomérés en grumeaux les bonnes-sœurs et les filles étaient occupés à bâfrer c’était facile d’entendre ce qui se disait se chuchotait se complotait de l’autre côté… 

En somme y avait que deux voix… pas d’embrouille possible… on s’y repérait comme en plein jour entre celle aiguë aboyant de la mère supérieure et le chœur des trois figurants mâles improvisant ses répliques en sautillant d’une syllabe l’autre… Toute façon même sans avoir la compréhension des mots qu’ils crachaient comme le tabac d’une mauvaise chique c’était pas difficile de deviner ce qu’ils étaient venus faire là les trois rois mages qui arrivaient à l’heure du repas de midi un samedi les bouffons… sûrement ils nous apportaient le dessert vous pensez pas ?…

Pour savoir ce qui se tramait entre les acolytes qui étaient des créatures malfaisantes et qui possédaient l’avantage du pouvoir sur nous les prisonnées du Stalag Notre-Dame des entourloupes j’étais décidée à l’extrême des audaces et ça me bouillonnait dans les veines d’excitation et de panique à la fois… c’était de l’aventure extra qui me tombait entre mes aile s repliées sous la blouse bleue et j’allais pas louper ça… J’ai collé mon œil contre le trou en m’accroupissant c’était pas la position facile à tenir et je les ai vus… l’Oeil avait été chercher dans sa collection de souvenirs une photo de classe où on pose style les oignons dans la caisse avant la plantation et elle l’avait au bout de sa main tendue devant les trois qui mataient … qui mataient…

Ils se sont reculés pour voir mieux et ils ont hoché la tête de connivence les trois en même temps avec le mouvement des automates des bazars quand on les remonte tous et qu’ils agitent leur crâne de ferraille creux haut bas… haut bas… droite gauche… gauche droite… Hop ! Hop ! Ils étaient d’accord… y’avait pas de doute tous les trois ils s’échangeaient les regards approbateurs ils se consultaient… pourtant y avait comme une hésitation qui les poignait ou bien c’était les conditions du marché qui allaient plus… Je n’savais pas ce qu’ils allaient décider et ça me faisait tordre de bonne rigolade comme ça n’m’était pas arrivé depuis que j’étais au fond de cette galère à ramer à me taire et à radoter des oui ma mère… merci ma mère… mielleux et sournois la honte… 

Fallait pas qu’ils bambochent comme ça toute l’après-midi les blaireaux là devant que moi je commençais à me sentir ankylosée de tous les bords et que j’n’avais pas l’intention de rester le museau écrasé au bois de la porte jusqu’à ce que les filles qui ne sortaient pas rappliquent et que mon secret soit plus qu’une vieille affaire éventée alors !… la petite ouistiti qui gigotait depuis un moment elle en avait sa claque de cette planque qui en terminait pas elle grognait et faisait grincer ses dents que ça m’énervait trop… Enfin y en a un qui a pris la décision c’était forcé… ils a pointé du doigt direction de la photo que la bonne-sœur fixait avec son œil de Cyclope monstrueux et j’ai vu la coupure à vif de ses lèvres s’étirer dans un rictus de plaisir qui m’a fait des frissons sur toute la peau du dos et derrière la nuque aussi… Ah ! ils étaient aussi crasseux les uns que les autres ma parole tous les quatre… 

La sœur a saisi le stylo rouge qui lui servait à piéger les fautes dans nos colles et à nous en recoller dix pages et elle a entouré d’un cercle ce que l’autre guignol désignait de son index qui ne tremblait pas… elle a fait trois petits ronds sur la page et le type a dit d’une voix basse que j’ai eu de la peine à distinguer : 

‑ Oui c’est ça… c’est ça… j’les reconnais… z’étaient tout’ les trois…

Et les deux autres ont encore hoché de la tête comme les automates du bazar et lui aussi… ils étaient bien d’accord…

‑ Vous êtes sûrs qu’y en avait pas d’autres avec elles ? Elle a demandé l’Oeil du ton qui leur permettait pas de mentir et pas d’oublier non plus… Elle voulait pas louper une proie la sale croqueuse de charognes… elle les tenait c’était visible… Je n’savais pas comment mais elle les tenait…

‑ Non ma mère… il a répondu celui à l’index sérieux comme s’il comptait ses sous… y’avait qu’ces trois-là…

Elle les a regardé les trois rois mages l’un après l’autre et puis elle a ouvert le tiroir de son bureau pour balancer la photo dedans et d’un signe de la main elle leur a dit que c’était bon… ils pouvaient s’en aller…

La petite ouistiti et moi on a déplié les ailes sous la blouse bleue qui nous grattaient grave et on s’est ruées sur les escaliers en frôlant le plancher ciré et reciré du couloir et on s’est enfilé par la porte de la cour entrebâillée direction la petite forêt et ses arbres ocre jaune vermillon safran et rouquins en attendant la suite…

Quand même… que je me disais une fois perchée dans le refuge des branches qui avaient pris l’habitude de mes chevauchées inattendues et familières… quand même je voudrais bien savoir comment elle les tient… ouais… je voudrais bien… 
A suivre...
  

                   Ma parole c'est Beyrouth ici !...

“ Comme j’ai aimé cet endroit, menacé de disparition, depuis le tout premier instant ! Que t’offrir ? Des plantes et des roses. J’en avais fait quelque chose qui ressemblait à un nid. Je voulais qu’il soit comme un des textes de la revue, des lettres brunes imprimées sur le papier jaune des pages et dominant la mer. Je le voulais comme un bouquetier bien posé sur le dos d’un cheval fougueux. Je le voulais poème.”
Mahmoud Darwich Une mémoire pour l’oubli
Le Temps : Beyrouth Le lieu : Un jour d’août 1982
Traduit de l’arabe ( Palestine ) par Yves Gonzalez Quijano et Farouk Mardam-Bey
Ed. Actes Sud, 1994

Le temps : août 2008
Le lieu :
La cité d’Orgemont à l’extrême ouest d’Epinay-sur-Seine département du 9-3

      - Ma parole c’est Beyrouth ici !…
      Combien de fois je l’ai entendue cette phrase balancée dans notre direction comme une giclée de boulons au lance-pierres et qui restait suspendue un peu au-dessus mêlée à la liqueur bleue intense de l’horizon d’été à l’extrême bout des tours de la cité…
      La cité… celle de notre enfance ou n’importe quelle autre parmi ces Babels de la périphérie qui nous ont fait grandir avec la multitude des êtres venus des pays lointains comme des Rois Mages pour s’arrêter ici et modifier par leur présence insolite et puis familière la trajectoire de notre destinée de jeunes Indiens privés de notre histoire au cœur des réserves géantes de la banlieue…
      Comme des Rois Mages ils étaient arrivés les mains pleines eux des présents de leur histoire de leurs combats pour continuer à vivre sur une terre qui peu à peu ne les nourrissait plus et dont ils étaient déjà dépossédés avant de l’avoir quittée et perdue tout à fait…
      La cité… celle de notre enfance ou n’importe quelle autre dans la périphérie des années 50 elle les avait vus se détacher sur l’horizon indigo des nuits d’été leurs silhouettes devenant de plus en plus immenses à mesure qu’elles se dépouillaient de leur passé si proche et qu’elles entraient à nos côtés dans le présent d’un monde dont ni eux ni nous ne voulions…
      Leurs silhouettes de travailleurs immigrés devant nos yeux de gamins de la zone enfants d’ouvriers pour qui la réalité quotidienne était sacrément loin d’un conte de fée elles avaient pris l’allure et l’apparence de personnages imaginaires… Ils nous apparaissaient sur leurs montures aussi étranges que leurs vêtements longs et amples à capuches et leurs babouches de couleurs vives chameaux et chevaux qui leur donnaient la grandeur des tribus guerrières victorieuses et superbes…
      Plus ils s’appauvrissaient et s’éloignaient de ce qui faisait d’eux des hommes fiers et libres plus ils se transformaient aux portes des citadelles grises de la banlieue plus nous les voyons se dresser comme des géants sur le décor sans beauté de notre quotidien partagé.
      A chaque fois que la violence des étés dans les cités de banlieue me rattrape signe de notre impuissance à accomplir nos existences comme nous l’avons rêvé me reviennent ces mois d’août au Liban et dans les camps de réfugiés palestiniens quand les noces de sang des hommes avec la mort se confondent aux noces du soleil et de la lumière… Beyrouth… Le Liban… La Palestine… ces mots qui évoquent du lointain de l’inconnu vraiment pour moi comme pour la plupart des mômes de la banlieue d’ici sur Seine j’imagine dans les années 60 où nous avons à peine commencé à découvrir les rues de nos quartiers et leurs bidonvilles bourrés d’immigrés et de travailleurs pauvres ils nous parlaient de nous sans que nous le sachions avec la même proximité et la même musique rauque et douloureuse que ceux de Guerre d’Algérie… FLN… Sétif… dont personne d’ailleurs dans nos familles ne disait rien…
      Aux immigrés qui arrivaient d’Algérie juste après l’Indépendance et que nous avions appris à reconnaître à l’intuition parce qu’ils étaient aussi blessés que nous sous leur burnous de silence et qu’on entendait appeler “ les fellagas ” se joignaient comme leur ombre inséparable déjà de la trace qu’on regardait se dessiner devant nos pieds d’autres silhouettes qui étaient celles d’enfants de nos âges armés de cailloux et de jeunes combattants dont le keffieh au damier noir et blanc était le premier drapeau sans patrie…on les nommait “ feddayin ”… 

     Sur ma table de travail aujourd’hui à Paris au creux de mon repère terrier provisoire de renarde des sables je ne sais comment c’est encore possible… le texte de Genet “ Quatre heures à Chatila ” jamais loin de ma main gauche quand j’écris… jamais loin Genet et son écriture de sang séché un damier de taches noires sur fond de mur blanc… même quand je suis à Epinay dans la cité où je partage mon temps avec celui passé au creux de mon repère parisien… Mais à Epinay c’est le livre de Mahmoud Darwich Une Mémoire pour l’oubli qui s’est installé forcé à la première place celle qu’a occupée Beyrouth pour Darwich le poète de Palestine pendant des années…
      Beyrouth… août 1982… Mahmoud Darwich a trouvé refuge comme de nombreux Palestiniens entre les murailles d’argile d’une ville qui accueille et refuse ces passants sur une terre privée de demeure et il se trouve pris sous le feu des chars israéliens en train d’envahir la ville poussant ce peuple sur les rebords d’un nouvel exil parmi les exils passés qui refleurissent rosiers de l’errance dont la dernière des fleurs est encore la première… “ Chronique amoureuse d’une ville… ” Une Mémoire pour l’oubli me fait à chacun des mots où je butte… me fait rencontrer le récit que je ne voulais pas écrire de notre Odyssée d’enfants jetés d’un monde vers un autre… un monde perdu pour eux désormais… perdu pour tous… et qu’ils se sont mis à aimer trop fort…
      Cette histoire je la connais… je pourrais la raconter… c’est facile sans doute et j’ai même encore des notes qui traînent pat ci par là des bouts de carnets comme des jardins en friche pour toujours des mots égarés le long des drailles en haut du plateau du Bougès en pleine Cévennes galopée de chèvres folles quand passée au-dessus du chemin forestier qu’empruntent les bagnoles de la gendarmerie pour surveiller notre hameau à la jumelle c’est moi qui les regarde et qui note… note en rigolant…
      Ouais je pourrais l’écrire comme j’écris celle de ma machine à écrire Calamity Jane et mes petites chroniques de la banlieue… je pourrais… il suffirait de… m’y mettre quoi et y a pas de raison… d’ailleurs j’ai déjà commencé… quelques fragments très maladroits d’une écriture qui s’étire poème lézard sous son soleil d’y a… trente piges ou presque un soleil aussi morfale ses petites canines blanches de chat sauvage sur notre peau de mômes de la zone déjà frottée aux chaleurs de fers rougis à forge des travaux saisonniers… Un soleil de Beyrouth ou de Tipaza… un soleil cannibale avec pour réflecteur les murs de schiste blacks aussi incendiés que les parois laiteuses de chaux des terrasses d’Alger…
      Ouais je pourrais l’écrire… mais à chaque envie qui me vient de saupoudrer cette mémoire sucrée sur mon papier lune… à chaque fois l’envie repart aussi vite au creux de mon terrier de renarde et gratte et s’enfouit et se terre… Et les mots qui me viennent ce sont toujours les mêmes… L’écrire pour quoi… l’écrire pour qui ?…
      Cette histoire je la connais… je pourrais la raconter… il suffirait de troquer la face d’ogresse de la mort contre quelques mots… Des mots d’argile d’eau et de sang face à la défroque pouilleuse du silence qui m’est venu de cette journée terrible quand je marchais dans les empreintes d’un nouveau et très ancien désert… Je savais sa progression inévitable malgré notre obstination d’enfants à creuser des rigoles pour des ruisseaux prodigues…
      A planter des roseaux cachettes vertes des essaims d’oiseaux turbulents et à retenir de nos mains le sable qui poursuit son avance sur nos corps et sur nos chants devenus stériles…
      Cette histoire je la connais… ce qu’on a vécu alors cette histoire de notre jeunesse ouistitis au creux des arbres qui ne vieillissent pas je pourrais la raconter… Il suffirait de quelques gouttes de salive volées à la rosée des vergers gamins et ancêtres habitants de cette terre parmi les sourcils broussailleux des collines aux flancs râpés de souffles sans héritage qui assèchent les lèvres et la langue sous la poussière du gris de cette journée qu’on ne sait pas nommer…
      Il suffirait des gouttes de salive de l’encrier du ciel de la banlieue… Il suffirait des quelques pierres et des quelques poignées de terre apportées dans les poches de leurs vêtements de cérémonie par les femmes et les hommes du village d’Al Barweh au poète de Palestine afin qu’elle lui serve d’oreiller pour que je rejoigne le nombre des passants au bord de ce territoire qui n’a pas de nom… passants nourris de l’ivresse de l’avenir… hôtes fugaces nostalgiques de la bonté du blé et de l’olive…
      Cette histoire je la connais… je pourrais la raconter… Oh ! pas celle du poète qui ne c esse sur le chemin de la ville tant désirée qui ne se nommerait plus Beyrouth… Beyrouth île et refuge de toutes les fuites amante de tous les dangers… de chercher le giron de sa mère et d’y mourir en portant la langue inventée comme un drap sur sa peau nue… Non pas celle de la Palestine dont le poète a troqué le silence pouilleux qui la recouvrait contre les fleurs d’amandiers secouant ses parfums au-delà d’elle remplissant nos greniers des fruits de son absence…
      Ni du village d’Al Barweh parmi des milliers de villages engloutis sous le linceul des voyelles et des consonnes de l’autre langue et sous les murailles de ses forteresses…
      Oh ! pas l’histoire du poète visitant ses demeures de lune dans les nuits de l’exil… 
A suivre...