La locomotive arc-en-ciel suite...
          Chuff !... Chuff !... Chuff !...

           Il imagine que la page du cahier s'étend sous ses doigts jusqu'à l'océan. Elle devient un territoire à l'intérieur duquel il n'a plus qu'à entrer en s'accroupissant et en se mettant à quatre pattes entre les deux interlignes rouges. Il serait facile de creuser un trou sur le ballast pour enterrer les billes. Si la locomotive a pu parvenir jusque-là avec son gros corps luisant comme les perles du collier qu'il frotte du bout des doigts alors lui aussi. Entre les interlignes rouges tellement épais que même de ses yeux complètement myopes il les voit se diriger vers l'extrémité de la page où il doit y avoir des petits remous parmi les galets on a écrit quelque chose. Deux ou trois mots peut-être dont les lettres énormes se bousculent inutiles.
          Dans le cahier il a vu tout de suite que les interlignes rouges traversant la page étaient une erreur. Il l'a vu avant de comprendre qu'il s'y passait quelque chose d'étrange. Pourtant il a donné ses sous en souriant au marchand parce que ça ne fait rien. Il ne peut pas parler au marchand de cahiers qui a les deux jambes écartées comme les pieds d'un tabouret sous son gros ventre mou sinon il va encore se faire traiter.
          - Eh ! les Gitans on n'aime pas ça ici !...
          La lueur violette d'un gros calot tout en haut de l'étagère vient se nicher au creux de sa paume. Ravi il referme les doigts dessus. Vite ! Si elle allait s'échapper... Et il se glisse par la porte entrebaîllée carillonnante les yeux écarquillés sur son poing enchanté.
          Chuff !... Chuff !... Chuff !...
          Comment cette locomotive qui ressemble tellement à une vraie au-dedans de son armure noire de nuit est-elle arrivée là ? Il ne sait pas dessiner autre chose que des poissons sur le sable des deux ruisseaux à cresson que personne ne voit. Et d'ailleurs il ne possède que quelques crayons dont la mine est cassée depuis toujours. Il ne sait pas plus dessiner qu'écrire ou compter ou n'importe quoi d'autre. Depuis longtemps il a été remisé au dernier banc en compagnie des lézards verts d'amande douce qui prennent le radiateur pour un soleil. Les lézards généreux s'installent sur ses genoux afin de partager la chaleur ocre qui se faufile entre ses doigts de pieds. Des pieds nus pour toujours à l'intérieur des sandales trop grandes mais ça ne fait rien.
          Il habite avec les lézards et les fourmis parce que ce sont des êtres inoffensifs qui n'embêtent pas les autres. Il aime sentir la terre et les petits cailloux. Il aime l'eau froide des deux ruisseaux à cresson. Il aime aussi la tiédeur du ventre écaillé vert amande des lézards chevaliers d'un radiateur soleil. Sûr qu'il aimerait parfois savoir dessiner et écrire... pourquoi pas ?... mais ça n'est pas son affaire.
          Chuff !... Chuff !... Chuff !...

          En le dévisageant de ses yeux énormes comme des soucoupes la sorcière qui loge au fond du troisième arbre creux sur le chemin de sa maison hors du village n'a pas réussi à lui faire peur. Il y a si peu de choses qui lui font peur dans ce monde-là. Pas le feulement strident de la chouette qui chevauche la nuit grande ouverte. Et pas plus le crissement des pierres s'éboulant au cœur de la forêt quand les arbres marchent lentement parmi les quartiers de lune.

- Tu m'apporteras ton dessert ce soir !... sinon gare !...

La sorcière qui habite le troisième arbre creux lui a miaulé ça dans l'oreille à la façon d'une vieille porte de château fort qu'on ferme par des verrous rouillés au milieu des rats et des oubliettes.

- Gare !... Gare !... il a répété en riant parce qu'elle est si laide avec ses deux chicots qu'il ne peut pas s'empêcher de la trouver gentiment drôle.

Drôle !... Drôle !... On dirait le carillon de la porte chez le marchand de cahiers qui certainement ne sait pas qu'une sorcière habite à deux pas.

Qu'est-ce que ça veut dire ce mot étrange ?... Gare !... ?

Aussitôt après que la locomotive à la cheminée fardée de fleurs de suie se soit pointée entre les deux rails interlignes rouges du cahier en se trompant elle aussi il a refermé sur elle les pages comme un secret. Depuis longtemps personne ne se soucie entre les murs murmurant et couverts de cartes géographes de l'école de savoir ce qu'ils font lui et les lézards chevaliers l'hiver vibrant de givre. Lui et les papillons amoureux des églantines rouges l'été.

Les maîtres vont frapper de fer d'autres doigts encrés violets. Et tirer d'autres oreilles où s'endort l'océan en ronronnant. Personne ne sait d'où il vient ni pourquoi son père l'a lai ssé là un jour en passant prendre le pain encore chaud que le boulanger du village ne cuit qu'une fois par semaine avant de repartir sur son vélo orange qu'on voit de loin. Il revient le chercher chaque soir après avoir bu juste ce qu'il faut et lorsqu'ils s'approchent ensemble du troisième arbre creux Richard est convaincu que la sorcière ne mouftera pas.

Depuis longtemps il poursuit de ses yeux lunaires les rayons du soleil griffant les vitres de la classe de leur prisme dansant. Et il connaît par cœur les couleurs chahutant à l'intérieur des tessons de lumière. Billes de verre et berlingots verts. Par cœur il les connaît les couleurs lui qui ne sait ni écrire ni compter ni rien de tout ça.







A suivre...