Le chien indigène  suite
Assise au pied du Block trois l’Afrique Morgane renifle les fumées d’usine ocre roses couchées au-dessus des tours tels de grands chiens gardiens de la ville qui plonge dans la nuit rouge d’été. Ici s’il y a du sable c’est celui des chantiers que les hommes qui ont le même regard indifférent que Lakhdar retournent luisants de sueur. Ici le sable grimpe jusqu’au ciel entre leurs mains. Ciel brasier bientôt mouillé d’étoiles phares où sommeillent les chiens gardiens de la ville. Demain… pendant qu’elle dormira Morgane… les hommes au regard semblable à celui de Lakhdar reviendront offrir leur sueur aux remous amers de la ville.

Ecoute… écoute…

Durant tout le trajet de cahot en cahot dans la camionnette à plateau qui nous a déchargés de Biskra à Touggourt au bas de la maison de Lakhdar l’Arabe les gouttes de sueur une à une tombaient sur les poignets de mon père. Il en avait honte. Moi aussi j'avais honte de lui. Mon père l'homme de pas ici. Lakhdar à ses côtés sec et rugueux restait grave. Ses poings fermés étaient des nœuds de pierre. Les poings fermés de Lakhdar n’avaient rien à voir avec sa bonté qui était toujours la même. Sa bonté d’indifférence. Peut-être ils avaient à voir avec l’oubli des jours ou avec l’immobilité froide des déserts.

Moi je ne suais pas. Jamais. Lakhdar ne disait rien. Il regardait l’essuie-glace pousser le sable. Les fleurs de sable. C’était un jour de vent. Roux. Un jour de jappements. Pour la première fois depuis mon arrivée à l’oasis je savais. Je savais que j’allais nous faire du mal… Lakhdar. Zohra. Djeda Fatima… Pas d’autre famille pour Morgane. Je ne veux pas d’autre famille… Je suis devenue la fille de leur tribu. Celle dont le père n’a pas voulu. Celle qu’il avait fait venir ici parce qu’ici on a gardé la mémoire du harem et que ça sera plus facile de la cacher et de la faire se tenir tranquille. Moi… rebelle… je ne suais pas.

Moi… sous le burnous de Lakhdar l’Arabe des glaçons glissaient dans mon sang vif. La femme avec laquelle il m’avait faite se cachait quelque part parmi les replis ardents des ksour… La femme esclave. Quand je lui jetais ces mots au visage il répondait moqueur :

- Tu as vu la couleur de ta peau… et celle de tes cheveux…

Une à une les gouttes de sueur sur ses poignets… Une à une entre ses pieds aussi elles tombaient et formaient de minuscules trous ronds dans le sable qui grimpait à l’assaut de mon cœur… Morgane… la fille du malem de l’Hôtel-de-l’Europe-de-l’oasis-de-Biskra…

 Ecoute… écoute…

Seule djeda Fatima parvenait à démêler ma tignasse pollen crépue. La melma ma grand-mère trop grosse pour qu’on prenne au sérieux sa méchanceté et ses cris - elle pensait toujours que les Arabes cherchaient à la voler - luttait contre le sable avec ses dents. Plus forte que le sable la caravane des sauterelles en flèche avait cerné l’oasis. Craque leur corset contre la lampe qui vacille et s’éteint. La melma les yeux fermés tentait avec hargne de retrouver son centre de gravité en glissant sur le jus vert et sucré des sauterelles écrabouillées par milliers. Ecrabouillées encore par les roues de la camionnette à plateau. A chaque tour de roue écrabouillées. Nuit noire.

La melma ma grand-mère ne touchait plus à mes cheveux de djinia. Seule djeda Fatima… seule elle connaissait les mots pour rallumer la lampe. Les mots des Nuits sacrées sur ses lèvres tatoués comme des perles d’eau.

Quand on est arrivés au milieu du serpent de poussière près de la maison de Lakhdar l’Arabe tout avait été balayé et lavé malgré le sable souillé pour nous accueillir. Quand on est arrivés… Lakhdar il a porté lui-même les toiles que j’avais récupérées à l’Hôtel-de-l’Europe - l'hôtel de mon père le malem - sur la terrasse qui transpirait une odeur fraîche de petit lait. Il les a portées une à une comme les gouttes de sueur de mon père.

Aujourd’hui j’ai donné le gros paquet de toiles sur lesquelles les personnages des Nuits étaient revenus à la surface de notre histoire à Lakhdar l’Arabe pour qu’il les enfouisse. Qu’elles retournent à leur maison de terre comme le ksar où personne n’habite plus. Qu’elles retournent au ventre qui les a conçues. Au sexe d’argile. Le sexe de la femme que le père ne touchera pas. Mon père le malem. La femme esclave. Plus jamais il ne la touchera.

Il a reculé de quelques pas de ses pieds nus… Lakhdar. Ses pieds de poussière et de chaux Lakhdar. Le commis. Le serviteur. Lakhdar l’Arabe. Et il a regardé la mosaïque bleue écaillée des murs de sa maison et il a regardé les toiles. Et il a regardé la paille acide des murs et il a regardé les toiles. Et il a regardé le chat endormi sur le panier-mandarines et il a regardé les toiles. Et il a regardé tout ce que nous avions partagé au cœur de la grande blessure où nous dormions ensemble sous le burnous de sable crème.

Alors il a dit :

- Quand tu voudras ma fille... quand tu voudras... Tu sais que pour Zohra et moi pour nous tous… tu es la fille d’ici… Les toiles elles restent dans la maison de Lakhdar… Ceux qui sont venus là habiteront avec nous… Et toi quand tu reviens tu les trouves… Quand tu reviens… dans pas trop longtemps ma fille… Lakhdar il est vieux.

Il a dit ça Lakhdar l’Arabe à la fille du malem-de-l’Hôtel-de-l’Europe-de-l’oasis-de-Biskra au bout de la grande rue des orangers. Il a dit ça Lakhdar. L’Hôtel ici on l’appelle le bunker jaune. A cause de ses murs bétons et des chaises de fer qui brûlent comme le soleil ici… Foutu pays…

                                                        Petites chroniques

Mardi, 15 janvier 2008  La bonne année quoi !…

Dire qu’on est à la moitié du mois de janvier et que je n’vous ai même pas raconté notre façon de fêter la bonne année dans nos cités de banlieue ! Faut vous dire aussi que depuis la fin de l’année justement la fin de l’autre année on a été pris dans une sorte de tourbillon de mots et d’images qui voletaient partout et qui formaient des gros tas style feuilles mortes mais pas question de les laisser emporter on n’sait où dans la brouette du balayeur avec son habit plastique fluo pas maginable sur une autre planète qu’ici…

Ha ! c’est vrai qu’ici c’est plus des balayeurs mais des ouvriers de surface ou un truc dans le genre… donc fallait rattraper tout ça qui se trimbalait sur les parkings de notre cité d’Orgemont et des autres cités aussi bien sûr… mais nous on est avantagés les cousins vu que comme je vous le raconte aussi dans l’histoire d’Epinay notre “ belle étrangère ” grâce au Comte de Lacépède qu’était un Monsieur qui s’occupait des animaux comme Buffon si vous voyez on a des géants arbres maîtres de la forêt un peu partout et ils nous protègent !

Alors donc les feuilles de nos Cahiers des Diables bleus très endiablées en cette fin d’une année qu’on est pas prêts d’oublier nous autres dans les cités de banlieue se faisaient la malle de parkings en halls d’escaliers et en petites ruelles tortillardes qui existent toujours de ci de là au fin fond de cette vieille ville du cinéma que ça a été Epinay comme vous savez… Elles carapataient direction les bords de Seine grande vitesse et on avait qu’une peur l’ami Louis et moi c’est que la grand-mère qu’on a rencontrée un soir du côté du parc de l’Ile qui vendait des marrons rôtis qu’elle faisait sauter sur une énorme poêle à trous une vraie au-dessus de son feu de bois qui avait bricolé des braises orange et vermillon avec des nuances de sang rubis clair nous les chipe au passage nos pages pour rallumer son foyer…

Fallait pas hésiter même s’y’avait un p’tit zéphir de givre qui nous la coulait pas trop douce par-dessous les oreilles sous la casquette de laine de Louis et qui nous chahutait les doigts de pieds à l’intérieur de nos baskets et si c’était presque déjà la teuf des petites loupiotes qui font des clins d’œil d’allumage et d’éteignage complices sur les façades de nos blocks ça commence quand c’est vraiment la nuit presque tout l’temps et ça nous la rend féerique notre cité avec ses guirlandes chandelles rouges jaunes bleues vertes clic-clac ! clic-clac !… c’est du rêve d’étoiles barbouillées d’couleurs à pas cher et on s’en moque bien de c’qu’en pensent les raffinés qui ont pas des kilomètres de murs mistigris sous les quinquets toute l’année… 

Non ! fallait pas hésiter fallait se dégrouiller de descendre quatre par quatre nos quatre étages vite fait en laissant au frais la bourriche d’huîtres sur la fenêtre avec les pigeons qui la matent picorent piétinent par-dessus veulent savoir… sont pas au courant des habitudes des Bretons d’Epinay qu’on est devenus tous les deux l’ami Louis et moi depuis qu’on fréquente assidu Saint-Malo et ses petites vagues vertes d’océan qui nous lèchent émeraudent les arpions aussi d’hiver et qu’on hésite pas à enlever nos baskets pour y aller nous les mômes de la zone les veinards qu’on est quand on peut de s’tremper les panards dans l’eau d’l’océan pour sacrer le début du retour du camarade soleil dans nos banlieues ouvrières…

Bon et quand on n’peut pas comme cette année on n’a pas pu on grignote les huîtres avec plein d’eau salée dedans et on se frotte les yeux pour se dire qu’on y est un peu… et on est encore drôlement heureux vu que des huîtres tout’l’monde n’en mange pas dans la cité… Nous aussi on a mis le feu à nos p’tites merveilles chandelles joyeuses pour se faire des signaux jusque de l’autre côté des barres béton qu’ont l’air cette nuit-là d’une formidable flottille d’navires corsaires et on se dit en déboulant sur les parkings où y’a déjà les gamins qui attendent minuit pour faire le tam-tam des cités que si on a gardé une vitale énergie pour la fête dans les quartiers c’est qu’on est heureux d’vivre ensemble et qu’on n’loupe pas une occasion pour s’le rappeler…

C’est que nous autres les gens on a toujours su faire la teuf avec des trois fois rien y fallait bien la music on l’a réinventée à notre façon et ça a bien donné vu qu’aujourd’hui on n’peut pas mentir s’y avait pas le rapp et les groupes style IAM La Rumeur et un maximum d’autres jeun’s musicos de la zone on aurait un peu de soucis à se faire sur les chansons qui s’bidouillent dans la foire officielle des studios… Et on pourrait causer sur la langue qui se propage à l’intérieur des CD qu’on trouve en quantité dans les bacs si c’est notre langue à nous qui avons nos p’tits refrains au fond des esgourdes… Bon mais là on s’égare parce qu’on était au bas de notre escalier dehors à minuit tout juste et voilà que nous déboule dans les pieds une bande de p’tits avec casseroles et cuillères et boum boum ratatata boum ! … et vas-y ils ont 5… 6 piges ils sont fous de joie et boum ! boum ! boum ! ratatata boum ! …

Ils courent ils se poursuivent et ils rient comme les enfants qu’ils sont comme les enfants qu’on était dix vingt… avec des fringues pas chères sur le dos des anoraks multicolores qui les font papillons les plus minus ont les affaires un peu vieilles des grands mais les parents ils se débrouillent… leur ont donné à chacun des choses chouettes pour Noël même si c’est pas la même fête pour tout l’monde… une écharpe dernier cri un bonnet de trappeur et le luxe des baskets rouges ou blanches avec des étoiles dorées… Ils rient ils tapent sur les casseroles ils crient avec des accents de partout et partout dans toutes les cités favellas barios quartiers des villes du monde ils crient “ la boun année ! la boun année ! ”

Les parents derrière pas très loin ou à la fenêtre tapent aussi comme tout l’monde qui a ouvert ses fenêtres malgré l’air qui glace les lèvres sur le cul des marmites où on cuit le poisson et le riz pour la famille et le foutou… sur les balustrades des fenêtres et les rampes d’escalier on frappe et on se salue et on ouvre les portes et on tape dans les mains… tata tatata !… Et ça sent trop bon dans les escaliers qu’on descend pour se retrouver dehors avec les klaxons au loin dans les rues de la ville de toutes les villes aussi loin qu’on entend qui font leur zicmu et les pétards qui commencent et les artifices qui myriadent ensorcellent trifouillent la peu verte des étoiles les vraies qu’on voit un peu et qui s’épatent de toutes ces explosions roses orange lilas chocolat menthe et indigo…

La fête pour les gens c’est quelque chose qui sort d’eux qui explose qui trace une comète de feu dehors et qui se mêle les chevelures nébuleuses avec celles des autres comme un grand appel à se rejoindre à se dire tout ce qu’on est obligé de murer dans les cachots de sa tête parce qu’on vit dans des sociétés où c’qui ressemble à un idéal qu’on aurait à des rêves de vivre autrement avec quelque chose de plus généreux quelque chose de vraiment solidaire… tout ça c’est Interdit !… Des sociétés disciplinaires il les appelle notre frangin Deleuze… Interdit de se réunir en bas des blocks pour faire de la zicmu pour causer pour s’marrer avec ses poteaux… Interdit les pétards les feux d’artifices les bombes aéro pour repeindre notre ciel nos murailles avec des couleurs mirifiques qui tuent l’ennui et le désespoir des jours des enfants de la zone ! Interdit de t’amuser quand t’es un môme coincé au milieu des barrières d’acier des voies express et des poutrelles des chantiers à quoi que ce soit qui n’entre pas dans les codes d’une société où les jeux s’achètent… Interdit d’être un môme tout simplement un enfant quoi…

Tam tam ratatatam !… Boum boum ratatatatam !… Nous on a eu la chance la baraka qu’on n’y croit pas quand on regarde un peu derrière… Tout c’qu’on pouvait manigancer dans les terrains vagues des années 60 c’était des entreprises des voyages des aventures massacreuses et incendiaires à fond qu’on aurait pu faire s’envoler tous les chiffons des chiffonniers en poussières d’argent mais y avait une autre atmosphère dans le cinéma de nos années d’enfance et on avait le droit d’être des enfants… des enfants tout simplement quoi…

Tam tam ratatatam ! … de loin on l’entend qui frappe aussi la grand-mère des bords de Seine sur sa trop grande poêle qu’elle a remonté direct des coins où personne ne va la cambrousse ça existe pas pour les gamins d’banlieue… Elle a les paluches noires de son feu qu’elle arrête pas de secouer dans le bidon énorme à trous il ronfle et il fait rôtir les châtaignes que tous les mômes se ruent pour s’en mettre plein dans le cornet de papier journal qu’elle roule et ils reviennent en criant la bouche pleine de la bouillie brûlante mais l’écorce comment tu l’enlèves ?… Oula la !… c’est la galère c’truc-là ma parole…

Ils arrivent en bande dix vingt… ils se chamaillent comme nous ils rient et ils appellent la grand-mère de loin “ la darone ” elle les nourrit comme leur mère elle appartient à ce paysage des gens d’ici depuis toujours comme les gros vieux arbres géants d’la cité et elle leur redonne le droit d’être des enfants… des enfants tout simplement…

L’ami Louis et moi on était partis pour courser les pages de notre prochain Cahier des Diables qui se faisait soixante-huitard et qui arrêtaient pas de nous échapper à cause des bourrasques pas folichonnes de c’te drôle d’année 2007 où on a tous un peu perdu encore de nos utopies d’adolescence quand on criait en tapant dans nos mains derrière les grands nos frangins qui se sont bien éloignés ensuite : “ Ho Ho Ho chi Min ! Che Che Guevarra !… ” Mais en voyant les p’tits frères revenir avec les mains blacks pleines de marrons et les yeux pleins de mirages sauvages on s’est dit que tant pis nos pages on les rattraperait plus tard… si elles avaient pas servi à alimenter le feu nourricier de la grand-mère venue exprès de son p’tit patelin pour offrir aux mômes des cités des rêves à pas cher…

Et tant mieux alors si elles avaient fait grand feu nos pages de mots et d’images… c’était pas grave… elles renaîtraient de leurs cendres pour le mois de Mai de 2008 et si nos Cahiers ne sortaient pas comme d’habitude en février c’était bien qu’il fallait la dévorer ensemble cette teuf d’enfer et de joie complice des si beaux jours de Mai… tata ratatata tam !… Ouais c’est décidé on va les reprendre les chemins buissonniers de l’enfance et on verra bien où ça nous mènera…

Lorsqu’on est arrivé en bas de notre escalier la bande des p’tits nous a regardé la cuillère d’une main et la casserole de l’autre… et quand on leur a dit ensemble “ la bonne année ! ” ils se sont mis à tambouriner de plus belle et toute la cité dans la nuit givrée bleu de la banlieue a repris le tambourinage comme un tam-tam des brousses insouciant et rebelle qui nous accueillait entre ses doigts légers. “ La boun année ! la boun année !… ”   
      

Une bonne année de rêves et de folies tendres et joyeuses à toutes et à tous... Que nous trouvions les forces et les chemins buissonniers pour donner à nos histoires singulières et communes poésie et générosité... et que la bonté du monde nous accompagne...

Nos bons rêves

Samedi, 28 avril 2007

Epinay-sur-Seine

Sceau d’émeraude à notre idéal

Que clair s’obscurent nos cœurs cristal

Des amis on en a trop

On en a plein et puis soudain

Sous le maquillage de l’eau

Sauf les cailloux ronds on n’a plus rien

Valent mieux les gens des rues

Et tous leurs secrets sous la peau

Au creux de leur crâne têtu

Les diamants crépitant plein leurs os

Soleil rubis tu me fais si mal

Petite lampe suis ton vassal

Des amis on en a trop

Puis comme le pauvre Ysengrin

Et sa queue prise dans le seau

Las on rêve encore de raisins

Si nos pieds s’asphaltent seuls

Du henné mauve des ruisseaux

Les cailloux ronds que nos mains veulent

Sont émeraudes à nos oiseaux

Nuit de jais sous tes habits d’étoiles

Dansent nos feux dans le cœur des poêles

Des rêves on en a tant

Plein nos valises d’aventures

C’est à grandes poignées pourtant

Qu’on les sème d’un rouge très pur

Ils les cueillent les gens des rues

Nomades bleus des terrains vagues

Les cailloux ronds ont disparu

D’émeraudes on a fait des bagues

Blanc sceau de lune à notre idéal

Que clair s’obscure notre fanal

Des rêves on en a tant

Un jour leurs parfums s’envolent

Bouquets de lilas au printemps

Et gens qui font des rondes folles

Au cœur des jardins ouvriers

Nos bons rêves fils d’étincelles

Cailloux ronds ne pas oublier

Turquoise sont les oiseaux rebelles

Epelle du soleil les voyelles

Qui émeraudent nos cœurs cristal

Goutte de sang mon ami sur la terre

Rosée ressemble à notre idéal

Il n’est pas à vendre doux sentinelle

Sous nos pas elle devient légère

Nos chemins font le lit des oiseaux

Secoue nos draps par la fenêtre

Jamais nos rêves n’ont été si beaux

Ils reviendront nos amis peut-être

Cailloux ronds tombés du ciel

Nous borderont au creux du petit val.