Le testament du jardin et du jardinier

Epinay, samedi, 27 février 2010

L'oiseau de la joie

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Dehors il y avait un grand hall de gare hostile

Qu'on ne pouvait pas traverser à pieds

Pour rejoindre les rails interlignes

Pourtant il fallait bien

L' oiseau‑tortue ne parvenait pas à se remettre

Dans le bon sens

Il ne savait pas choisir

Entre l'oiseau et la tortue il y'a qu'un pas

Je devais le faire à sa place

Alors on s'est assis l'oiseau et moi

Au bord du grand hall de gare couvert de sable          

Et on a attendu le temps

Le temps pour que les choses se transforment

Et prennent l'allure du mot qui leur ressemble

Le temps pour que les patins du voyageur des vents

Se couvrent de givre

Et que je n'aie plus de peine en les regardant

Le temps de deviner qu'avec mes pieds

Je verrai le chemin mieux qu'avec mes yeux

Bleu le voyage bien au delà de moi

Ceux qui habitent au cœur des vents savent

Qu'ils se retrouveront quelque part entre deux glissades

Ils n'ont pas peur de laisser ouverte la main

Au creux de laquelle une autre paume s'est arrêtée

Face à face sous la tunique de lin blanc

En enfilant les patins j'ai cru que j'entrais

Dans des souliers de neige

Et j'ai constaté aussitôt que l'oiseau était à l'envers

Une fois remis dans le bon sens sur ses pieds à lui

L'oiseau a éclaté de rire

On aurait pu y penser plus tôt !

Qu'il a dit

Aussi légers que son rire mes pieds voulaient courir

Vers les lignes qui s'enfonçaient

Tout au bout dans la nuit         

L'oiseau voletait autour de moi pour m'encourager

S'il y avait pas eu ce grand hall de gare recouvert de sable

A traverser

Ce grand hall de haine recouvert de regards

A transvaser d'un bout à l'autre de la ville

Est-ce que la table du café où j'avais dessiné l'oiseau

Quand il était encore un mot sans importance

Verglaçait toujours bleu dessous les lampes à gaz ?

Dès que j'avais pu marcher à travers la ville

Incendiée par les photophores

Qui donnaient aux chats des frissons métalliques sur leur dos

Après la mort du jardin j'avais libéré l'oiseau 

A l'autre bout du grand hall de gare recouvert de sable

Les restes de l'OS brillaient

Comme deux canines blanches dans le ventre d'un fruit

Mon grand‑père le conducteur de locomotive sommeillait

A l'intérieur de l'estomac de sa motrice orange

C'est l'oiseau qui l'a déniché au moment même

Où je chaussais mes patins pour remonter vers mon septième étage

Face à face avec la lune

Douce ballade dans la continuité moelleuse des rails

Une enfilade de glace claire

Deux traces de mercure sur les trottoirs

Juste un peu plus étroites que celles de sa machine

C'était sa façon d'écrire les courants d'air de la vie 

Il n'avait pas l'impression de changer de rêve

Il n'a pas fait de difficultés pour emboîter le pas à l'oiseau

Surtout qu'ils allaient dans la même direction

Celle des portes coulissant

Sur la lueur aveuglante des photophores

Et des chats hérissés de poils bleu-nuit

Il savait marcher sur le sable du hall

Sans faire crisser les pattes des petites bêtes

Cachées dessous

Un rire de galets brassés est arrivé

En même temps que lui

Au bout du message interstellaire à la seconde

Où j'allais m'attaquer au corps mutilé de l'OS

Ce qu'il me restait de l'oiseau à coups de ciseaux

Ça a tangué soudain comme lorsqu'on se retrouve

Après un long détour au seuil d'une main ouverte qui bat

Comme le silence après les petits grattements d'ongles

Sur la vitre solitude

Comme la joie de reconnaître la porte du jardin

Après que le temps ait coulé sur les yeux du jardinier

Sans former de rides

Comme le rire fou de l'oiseau qui sait qu'il est arrivé

Juste à l'heure

Pour danser au creux de sa main ouverte

Alors l’oiseau s’est posé sur le seuil de la fenêtre 

Et il a dit regarde l’âme du jardin

Et le cœur du jardinier

Regarde et voyage bien au-delà de moi.

Testament du jardin et du jardinier

Epinay, mercredi, 3 février 2010

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Au creux d’un songe de porcelaine légère

Tournent tournent mes mains un monde sans misère

Mes poignets d’ouvrier au tour centrent la terre

Comme un enfant dessine un puits dans le désert

J’écrirai un pays qui ne connaisse pas l’hiver

Un pays d’océan aux gardes de papier blanc

Des dunes allumées comme des rouleaux d’agate

Au milieu des îles sans cabanes sans filets

Sans pirogues je dessine une tour de guet

Sans guetteurs armés de sarbacanes de verre

Que des souffleurs de billes blessent au flanc

Pendant que le sang des rats roses salit leurs pattes

Et que les nains jetés à ma poursuite haineux et laids

Cassent les éprouvettes où les cocons poèmes

Mangent le bleu des mosaïques de Perse

Le rouge des piliers de la Mosquée de Cordoue

Le jaune de la maison d’Arles et des moissons

J’écrirai un pays qui ne connaisse pas l’hiver

Avec ses lampes pendues au‑dessus des poissons

Dans leurs bocaux de verre aux mèches d’amadou

Pendant que les fous fuient les nains dessous l’averse

Les nains jeteurs de vitres sortis des harems

Et des chambres froides où ils étaient bouclés  

Blanches comme la mort et ses charognes infâmes

Mes vers font leur boulot ils filent des printemps

Sans faucheurs sans peseurs d’or sans bourreaux femelles

J’écrirai un pays qui ne connaisse pas l’hiver

Dans les demeures des rats y’a ni portes ni clefs

Nos cheveux emmêlés défont les cordes des drames

Où se pendent les gueux traqués depuis longtemps

Les nains aux ongles de cristal et les maquerelles

Griffent le ventre rond des statuettes de terre

Ma machine à écrire n’a plus la lettre I

A tous ceux qu’on harcèle je file le savoir‑faire

Du ver à soie et ses wagons de cocons remplis

D’âmes solitaires et du poème qui mûrit

Qui mûrit malgré la trahison des amis

J’écrirai un pays qui ne connaisse pas l’hiver

Au creux d’un songe de porcelaine légère

Tournent tournent mes mains un monde sans misère

Mes poignets d’ouvrier au tour centrent la terre

Comme un enfant dessine un puits dans le désert

Les gens pour qui j’écris

Epinay, dimanche, 10 janvier 2010

Au nom des gens de rien de rien du tout

Au nom des gens des rues des gens comme nous

Des pas grand-chose

Des vendeurs de roses

A la sauvette des paysans ouvriers

Des p’tits cireurs des cantonniers des mineurs

Des chanteurs des cours des rabatteurs de lapins

Des caissières des sidérurgistes

Des chiffonniers des rémouleurs des cheminots

Des garçons de café des typistes

Des repasseuses des ferrailleurs des grutiers

Des dockers des barbiers des rempailleurs

Des écrivains publics des porteurs d’eau

Des filles qui font le tapin

Des emboutisseurs des marins des mécanos

Des femmes de chambre des concierges

Des éclusiers des laveurs de carreaux

Des crieurs de journaux des fondeurs de cierges

Au nom des gueux des galériens

Au nom de tous ceux qui n’ont pas de nom

Des paysans sans terre des Palestiniens

Sans Palestine des vieux prolos sans le rond

Des Indiens sans territoire des Algériens

Sans mémoires des jardiniers sans jardins

Des arbres sans oiseaux des champs de blé vert

Sans coquelicots au nom des baladins

Sans estrade des affamés sans couverts

Des voyageurs sans terrain vague au nom

De ceux que le fleuve a emportés qui n’ont

Nulle part où on vienne poser

Un poème un caillou une rose

Ceux qui errent sans papiers sans écoles

Sans cahiers sans crayons sans paroles

Sans un endroit où s’arrêter pour déposer

Un p’tit bout d’eux quelque chose

Au nom des inconnus d’hier ne sachant ni

Lire leur nom sur les affiches pour la guerre

Ni refuser de la faire du choix banni

Au nom des condamnés à mort d’avant-hier

Et des damnés à vie d’aujourd’hui

Au nom des gens de rien

Des blazes à misère

Des gens des rues comme nous nom d’un chien !

Au nom du jardin volé

Au jardinier j’ose

Ecrire des choses

Comme des cailloux et

Des roses posés

A la croisée des chemins

Pour que le voyageur égaré

Qui se repose

Sache qu’il est arrivé

Enfin parmi les siens

Nom d’un chien !