Voici un texte écrit à la demande d'une amie et qui devait être une réponse à ce qui m'a été ravi il y a bientôt un an, et qu'on ne cesse de me prendre encore à chaque fois que cela est possible. Il y a tant de gens qui aiment piquer les billes de couleur des enfants... Et la réponse des poètes est toujours poésie, alors voici la mienne...

                             Les chants de Nidaba

      Et comment je pourrais aujourd’hui ne pas me souvenir d’elle ? Elle… jeune princesse noire rencontrée au détour d’une rue de la cité alors que les mouches criblaient nos poubelles de sifflements de balles cet été-là… rencontrée pour la troisième fois quand elles avaient osé me voler son nom…

      Elle à peine sortie de l’enfance et qui rayonnait magique rubis sombre et légère papillon du jour qui naît quand on se lève très tôt ce que je ne fais jamais… Sauf quand les déesses de Sumer viennent me chercher à l’heure où je vais me coucher après une nuit d’écriture à l’aube et ses cheveux de rosée… forcément…
      Mais de Nidaba surgie parmi les coquelicots de nos terrains vagues que le conte a fait champ de blé d’un épi éparpillé par le dieu du vent Enlil qu’en savaient-elles ?
      Qu’en savaient-elles elles qui m’ont volé son nom ?
      Qu’en savaient-elles ?

      Toi… jeune princesse noire dont la peau avait la teinte café-crème de mes petits matins pas encore réveillée quand j’allais marner alors j’avais presque ton âge et il le fallait bien. Alors c’était ce que je croyais et j’avais de la fierté à mettre le réveil à sonner avec celui des ouvriers moi qui n’ai jamais pu me lever de bonne heure…

      La première fois que je t’ai croisée tu sortais d’une bouche de métro et certainement tu venais de finir ta nuit passée à trimer quelque part mais ça n’avait pas d’importance car tu étais née avec la grâce et la grandeur des déesses de Sumer au fond de tes yeux taillés émeraudes étonnantes car dans le Sud ils sont noirs… 
      Ça fait des années de ça et je n’écrivais pas à cette époque… je n’écrivais rien vu que je croyais mon destin d’enfant de banlieue coincé entre les pinceaux qui me servaient de doigts et le cambouis d’une mobylette mon char glorieux qui m’emmenait très tôt le matin gagner mon pain avec les autres…

      Je n’écrivais pas et je ne connaissais rien de Sumer tu parles ! ni de la Mésopotamie non plus… mais je vivais au milieu d’Afrique et de ses contes fabuleux d’où tu me venais pour sûr car c’est moi que tu regardais sur ce trottoir macadam black arrêtée avec mon char glorieux à ta rencontre émerveillée… moi et personne d’autre…
      Tu me regardais et tu m’as souri tes petites nattes tressées fines voletaient au vent sucré doux de ce matin de juin comme les chevelures des épis juste avant la moisson.
      Tu me regardais et c’est à moi que tu venais jeune princesse de Sumer toute vêtue d’un survêtement rouge et tes baskets aussi… mais aucune des filles de ma cité ne te ressemblait… le dieu des vents En-Lil t’avait faite bien reconnaissable par tes yeux émeraude et ton corps qui courait parmi les odeurs lourdes et les balles sifflantes des mouches au-dessus de nos poubelles et j’imaginais déjà que rien ne pouvait l’arrêter.
      Mais qu’en savaient-elles avant que j’entre dans leurs maisons ma musette pleine de tes moissons ?
      Qu’en savaient-elles ?

      C’était un matin d’été la première fois qu’on s’est rencontrées et tu as ri dès que j’ai arrêté avec un freinage qui a fait naître des étoiles de bitume dorées sous les pneus de la mobylette une vieille tout en métal bleu comme on en avait alors mon char glorieux à côté de toi. Et tu as secoué la tête et ça a fait voler tes petites nattes légères pareilles à des épis de juin dans nos terrains vagues d’alors.
      C’est moi qui t’ai proposé d’aller boire un café-crème même si ça devait me mettre bien en retard mais j’avais déjà choisi au milieu des tas de boulots ouvriers qui faisaient de nous des esclaves aux poignets silencieux un qui me permettait de m’envoler zigzaguer me tirer papillon sur le cheval de ferraille toute la journée et les horaires en ces temps de ma jeunesse il faut dire que je m’en moquais drôlement…

      C’est moi qui t’ai proposé et tu as hoché la tête en faisant danser tes nattes légères autour de toi et le soleil qui jouait dans tes prunelles d’émeraude à rattraper à la course l’eau des petits ruisseaux a scellé ce jour-là un pacte de songes entre nous. Un pacte de songes et de sang qui a noué à chacun de nos poignets un cordon de laine rouge… le cordon sacré qui garde le seuil de la demeure d’enfance.
      Mais qu’en savaient-elles ?

      Je ne t’ai jamais demandé de quelle cité tu venais vu que pour moi quand on se quittait tu t’envolais vers une des premières cités de Sumer que je ne connaissais pas et tu partais toujours en courant jeune déesse rouge au bout des trottoirs de macadam black après qu’on ait déserté à cause de la nuit nos terrains vagues qui étaient de grands champs où grimpaient à nos jambes les doigts des herbes folles et des coquelicots…
      Je ne t’ai demandé que ton nom ce matin-là d’été aux parfums encore enchanteurs lilas un peu fanés dans les jardins de l’autre côté des palissades et de tous les chantiers où on déconstruisait la banlieue à coups de poutrelles métal rouillées et de flèches de grues tombées de haut parmi les énormes tas de gravats sacs de ciment sec et crevés aux ventres de marguerites géantes…
      Je ne t’ai demandé que ton nom entre nos deux cafés-crèmes et tu m’as dit de la voix qu’on prend pour raconter les histoires :

      - Nidaba…

A suivre...

                                              Nidaba...

 J’ai cru ensuite la rencontrer une seconde fois des années plus tard elle était venue d’Algérie et moi j’écrivais dans une revue depuis un ou deux mois par hasard ou à cause de cette enfance des cités quand les vieux Algériens et les femmes aussi avaient parsemé la bonté d’leur regard sur nos gamelles du quotidien.
         J’ai bien cru la rencontrer un soir avec d’autres créateurs d’Algérie… elle avait la peau d’la couleur café-crème et ses yeux d’émeraude rare vu qu’dans le Sud ils sont noirs aussi profonds que ses parures de bijoux kabyles et les lanières d’argent qui lui faisaient comme une cuirasse étincelante sur son corps long et fin dans la robe qui avait la teinte indigo des cheich que portent les hommes des déserts… Son corps gardait les mouvements agiles des antilopes d’Afrique.
        J’ai cru la rencontrer une seconde fois… elle m’a souri… elle ne s’appelait pas Nidaba mais ça n’avait pas d’importance vu qu’l’Algérie c’est aussi l’Afrique et l’Arabie mêlées dans la marmite aux songeries… Elle ne s’appelait pas Nidaba et je m’suis dit que peut-être personne à l’intérieur d’sa famille ne savait l’histoire des cités de Sumer ni celle de la Déesse Nidaba et voilà tout…
        Et je lui ai raconté…
        A c’moment-là de notre rencontre elle ne fréquentait pas les gens qui font des livres des choses qui s’vendent et elle rêvait d’broyer les encres de couleur comme je faisais au creux du mortier d’verre pour couvrir la page de taches d’encre et d’eau… Je laissais sécher avant d’tracer les mots des poèmes… on avait l’impression d’écrire sur des pages d’océan…
        Elle avait écrit un seul livre et elle le portait pareil à un talisman sur elle sous la carapace d’argent et d’émeraudes qui l’habillait… Quand elle me l’a tendu d’sa main où trois p’tites étoiles traçaient un chemin au centre d’la paume j’ai cru que nous serions amies… J’l’ai cru aussi tout l’temps que j’ai écrit des articles sur ses bouquins qui m’semblaient aussi précieux qu’les bijoux kabyles aux fossettes d’indigo et leur côte de mailles d’argent… Ils avaient une histoire chacun et elle me les a racontées…
        Elle racontait pareil aux vieilles conteuses d’Algérie qui créchaient dans ma cité d’enfance et leurs djellabas paillettes qui scintillaient et crépitaient la lumière comme une fête me revenaient dans les yeux en clignotant quand j’l’écoutais… C’était des tourbillons de roses bleu lilas vert pomme comme on y croit pas des pastels que même le père Renoir qui’y était allé dans les jardins d’l’Algérie il n’avait pas dessiné sur ses carnets… Elle racontait et moi j’lui ai parlé de Sumer et de Nidaba…
        Quand elle venait dans les quartiers parisiens où on parle de littérature elle m’appelait et je traînais avec elle les boutiques de vêtements chics pour que son corps soit toujours le plus élégant… Et je songeais à toi Nidaba jeune princesse noire dans ton survêtement et tes baskets rouges… Tu étais née avec la grâce et la grandeur des déesses de Sumer au fond d’tes yeux taillés émeraudes étonnantes car dans le Sud ils sont noirs… Et tes petites nattes tressées fines qui voletaient au vent sucré doux comme les chevelures des épis juste avant la moisson…
        Quand elle venait dans les quartiers parisiens pour parler des livres qu’on vend avec son éditeur je songeais à notre été criblé d’mouches comme des balles traçantes au dessus des poubelles… chuitt… chuitt… et à nos prairies d’l’autre côté d’la porte ouverte béante des palissades… Les herbes folles faisaient des niches aux coquelicots… ils avaient des vêtements couleurs d’l’Afrique déchirés et pauvres mais moi je les aimais…
        Quand elle venait dans les quartiers parisiens elle me racontait son prochain livre en jouant d’ses doigts avec ses bijoux kabyles et moi je lui parlais d’ma cité et d’ses écrins terrains vagues avec la vieille mobylette bleue mon char précieux… vroum !… broum !… j’en connaissais tous les recoins et on n’pouvait pas m’griller sur c’terrain-là…
        Quand elle venait… un peu partout je la suivais pour parler de ses livres et mes articles que j’écrivais et l’Algérie où elle habitait… un jour elle m’avait dit :
        - Tu en parles mieux que moi et toi tu n’y es jamais allée…
        Mais moi je savais Nidaba jeune déesse de Sumer que c’était toi qui écrivais les mots et qui racontais les histoires et qu’Enlil le dieu de tous les vents… tu étais sa préférée… Enlil me les soufflait sur mes lèvres brûlées du sel des déserts blancs… c’est de là que tu étais venue…
        Mais… qu’en savait-elle ?

       

        J’ai cru ensuite la rencontrer une seconde fois… et ça a duré jusqu’à c’que les poèmes que Nidaba me dictait au creux d’la nuit bleue argentée prennent tellement d’place dans ma vie que j’oubliais un peu d’parler de ses livres… J’oubliais un peu d’parler de ses livres mais je racontais toujours les histoires des vieux Algériens tout au bout des cités d’mon enfance… Ils m’avaient mis l’goût du sel des déserts blancs dans la bouche et l’eau fraîche des puits cachés sous leurs paupières m’avait tant enchantée…
        Ça a duré jusqu’à c’que le vent chaud et sucré du Sud où nous nous sommes retrouvées par hasard parmi d’autres femmes semblables à elle dans les milieux d’la grande écriture et moi j’m’étais perdue là… D’autres femmes comme elle et qui ont toutes traversé les déserts d’Algérie qui m’regardaient pareil à un raton laveur qui ferait des bulles de savon de toutes les couleurs…
        Ça a duré jusqu’à c’que le vent chaud et sucré du Sud m’envoie dans les yeux des tourbillons d’sable criblés d’mouches comme des balles traçantes chuitt… chuitt… quand elle m’a fait en souriant d’une voix inconnue :
        -Toi tu n’as rien à dire sur l’Algérie…
        Ça a duré… alors j’n’ai rien senti d’autre que l’odeur d’nos poubelles l’été quand ils n’les vidaient pas en bas des escaliers d’la cité…
         Mais… qu’en savait-elle ?

A suivre...