Des nuages pour commencer             Ecoute... écoute...L’année 1969… ça fait un an qu’elle est ici à Notre-Dame stalag… un an qu’elle parle de rien comme si elle avait tout oublié… Se souvenir de la fête c’est

            Interdit !… Interdit !…

           C’est ça qu’ils veulent… effacer l’histoire dans leur tête… l’histoire de ces moments‑là et les tourbillons d’idées qui mettaient en chantier l’énergie populaire… et leur adolescence qui plongeait dedans… Vlouf !… vlouf !… Effacer les traces de la fête au creux du corps de l’enfance éclaté qui les a fait grandir d’un coup… Effacer l’odeur des gens… l’odeur de la sueur des gens et de leur désir jailli au mitant de la rue… Désarmer la rue et lui confisquer sa force sauvage… sa vitale présence et toute son imagination…

            Ho Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Che Guevarra !…

            Effacer les traces de la fête au creux du corps de l’enfance éclaté…

            Ces mots c’est drôle… ces mots trop vieux pour elle qu’on dirait qu’elle n’peut pas les avoir dans sa tête de môme… 13 piges à peine mais c’est ici en cabane qu’elle les a pris en plein museau les mots indociles et bourrés d’une chose qu’elle n’savait pas dehors… qu’elle n’savait pas au milieu des rues rebelles et mirages de ce printemps-là…

            Ces mots elle les a lus sur les tracts pêle-mêle… “ chantiers de l’énergie populaire ”… “ désarmer la force sauvage de la rue ”… Elle s’en souvient… on dirait un poème maintenant au stalag Notre-Dame… Personne s’en doute mais c’est ici dans c’trou qu’elle lit Gorki La Mère… ça lui a explosé à l’intérieur terrible… Vraouf !… Les bouteilles avec du feu dedans elle les a vues à la téloche planquée au milieu de la bande des p’tits chez la voisine en dessous pour pas que sa mère se doute… C’était ça c’livre-là… c’était pareil !… Une bouteille avec du feu dedans qui t’explose… t’explose…

  A 13 berges tout juste… encagées au pensionnat stalag… des livres du genre pas ordinaire comment on pourrait les deviner s’il y’avait pas eu les armoires à papiers ouvertes par les machettes des Indiens qui sortaient de partout et qui leur faisaient du magique Western qu’on touche presque mais c’est de la féerie aussi et c’est bon ?… Et comment on les entre derrière des murs pareils… et des fouilles et des filles qui dénoncent raides… Hop ! Moyen Age a rappliqué parmi nous…

Le Gorki elle l’a trouvé fauché qui dépassait du sac de la prof d’anglais entre les deux cours qui tuent d’ennui et rouillent le bout des doigts sur les grilles quand elle rêve qu’elle cavale dehors au milieu des chevaux libres… Ses cours sont les seuls qui l’épatent même si elle refuse total… y’a rien qui doit rentrer en elle ! rien…

Cette prof d’anglais elle est sûr une des camouflées du mois de mai au stalag des Anges… elle nous refile à apprendre pour nous appâter et nous mettre autre chose dans le crâne que ce qu’y a à l’intérieur des bouquins scolaires des textes de chansons des groupes pop-rocks… Et elles se disent entre elles Marion et Caroll sa petite frangine black que les sœurs elles sont hors du coup évident… C’est comme ça probable qu’y va y avoir quelques-uns des mots de cette langue qu’elles retiendront… surtout ceux de la chanson de Led Zepplin qui parle comme toutes celles de c’moment de se tirer d’ici et d’amours toujours pas possibles … “ What is and what should never be ”…

Interdit !… Interdit !…

L’amour elle n’a jamais songé à ce que ça peut être et Caroll non plus avant cette fameuse année… vous savez… Mais ici au pensionnat pas de question… Y a qu’à la haine qu’on a droit et ça c’est pas en restriction… Ouais la haine pour tout pour rien… partout et aussi entre les lames du plancher reciré par la vieille sœur sacrifice que les autres elles considèrent comme une chienne esclave et qu’elles matent en douce au bout du couloir avec ses kilomètres devant elle… Alors dans le décor de Notre-Dame des Anges qui ressemble aux décors des drames de Racine ou des autres… style Phèdre et les voiles noires qui s’enroulent autour d’elle comme des draps de la mort… les paroles de cette chanson elles sont pas croyables…

“ Ce qui est et qui ne devrait jamais être

Alors si tu te réveilles au lever du soleil, et que tes rêves sont encore frais,
            Et que la gaieté est ce dont tu aies le plus besoin, ma fille, la réponse est en toi.

Oh ! le vent ne soufflera pas et nous ne devrions pas partir, et c'est juste pour prouver.
            Sois dans le vent, nous le regarderons tournoyer, nous allons...voguer, petite fille.

Tous ceux que je connais semblent bien me connaître

Mais il ne sauront jamais que je bouge comme l'enfer. ” … Sois dans le vent nous le regarderons tournoyer… elles en ont fait un refrain qu’elles se rengainent avec sa petite frangine Caroll et même si elles ne pigent pas tout pareil que dans le livre de Gorki elles aiment ça et elles rient des autres filles et des sœurs qui ont pas idée de ce qu’elles peuvent préparer comme riposte alors…

Y’a un autre livre qu’elle a chipé cette année aux vacances dans les arrières du placard bibliothèque tout en haut chez son grand-père le conducteur de locomotives avant qu’il soit tout à fait mort en grimpant sur l’escabeau qui manque la chute régulier… C’est un truc ensorcelé qui s’appelle Petits poèmes en prose… Baudelaire c’est pas un inconnu vu qu’y a quelques poèmes qu’on apprend même ici mais elle ne se doutait pas du reste… Le bouquin elle l’a passé sous le duffle-coat contre Tom le vieil ours râpé et plein d’affaires avec…

Interdit !… Interdit !…

Faut dire qu’au départ il n’s’est rien passé de particulier quand elle lisait les poèmes au fond du jardin des sœurs là où la treille sauvage escalade le long des murs de pierres et qu’on pourrait s’échapper d’ici… s’tirer du pensionnat stalag… Ça a pris un air pas vraiment fou l’aventure avec Fançouille le bouffon d’une sorte de royaume où on fait du théâtre comme elle à l’intérieur de sa tête après que son grand-père le conducteur de locomotives il l’aie larguée pour un astéroïde orange beaucoup plus intéressant en rêveries que cet endroit… Ouais ça a commencé à ce moment-là…

Ho Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Che Guevarra !…  A suivre...

                        Sous la peau des citronniers

Sadek est mort… c’est son ami qui me l’a dit le jour où je suis venue dans le bistrot de la cité avec la capuche black du sweet devant le visage comme d’habitude et comme je fais depuis que je crèche sur les hauteurs de la ville entre les murs de la petite maison et de la terrasse blanche qui ont toujours appartenu au vieux Lakhdar et à sa famille…

Au-dessus des rues étroites de la ville et de son dédale fil de toile d’araignée la terrasse blanche donne sur le jardin de cailloux et les citronniers parfument d’une brume acide l’air brûlant… Le crépuscule fume rouge le mégot du soleil qui recule derrière les murets de terre ocre… C’est l’heure où le vieux Lakhdar pose chaque soir quand ça devient rose avant le noir des boîtes de conserve remplies d’eau sous les pieds des lits en fer… ça nous vient de loin cette affaire-là… 

Les hirondelles qui sont les yeux fardés de khol de la nuit se tirent en poussant de petits cris… Je dors l’été sur le divan de la terrasse qui me sert de lit depuis que j’ai déroulé la couverture de laine rase épaisse et écrue que le vieux Lakhdar m’avait donnée pour me protéger du froid nocturne du désert…

Sadek est mort… c’est pas souvent que je descends en plein soleil direction de la cité où les gamins qui veillent sous la capuche black du sweet me regardent majnouna pousser comme pour un rituel familier la porte du bistrot d’Abdi un grand Nègre qui a sa guitare sur les genoux d’abord… d’habitude c’est la nuit que j’y vais…

Abdi il connaît tout l’monde qui passe par la cité un de ces jours et c’est lui qui m’a dit à cause de mon allure d’ange ahuri que l’ami de Sadek finira par venir du côté de notre ravin béton et son enclos bidons rouillés… C’est probable vu que les gens de l’exil sont des nomades et qu’on les croise forcé entre deux verres de thé quand on n’s’attend pas mon camarade…

Sadek est mort vous savez ? Il faut que je rapporte sans traîner à son ami qui fait partie de la bande des anges qui dérange le mandole de Sadek à l’intérieur du vieux sac aux dessins kabyles orange avec les citrons de la terrasse blanche en vrac…

- Ah ! te voilà majnouna ! il a grogné Abdi et ses doigts bruns de nomade du grand Sud qui errent sur les cordes s’arrêtent juste le temps qu’il me tend la main… je t’avais dit qu’il viendrait…

- Sadek est mort tu sais… ? C’est son ami qui me l’a dit en me larguant dedans ses yeux qui sont les hirondelles de la nuit fardées de khol… Il marchait sur un fil… maintenant là où il est il vole… c’est un oiseau… libre pour toujours…

Je l’ai regardé… depuis des années que je fréquente les Algériens de l’exil ils ne savent pas que c’est dans les yeux noirs de khol de Sadek que je les imagine le soir quand j’écris après les avoir écouté me raconter leur histoire… C’est l’amour barbare et fou que nous avons arraché aux plumes des anges qui ne fréquentaient plus depuis longtemps les faubourgs d’Alger-Paris sur Seine qui m’a donné le goût de cette mémoire-là… le goût et puis la souffrance aussi…

- Sadek me parlait souvent de toi tu sais…

Je l’ai regardé… il était le seul à savoir que nous étions des enfants abandonnés au pied des murailles démentes de la cité géante et que nous frottions nos ailes de poètes malhabiles contre ses trottoirs macadam blacks… nos ailes fragiles pour faire jaillir des étincelles de sang clair cric-crac ! On était trois enfant qui avaient peur de grandir et on avait grandi… Dans le bistro d’Abdi on est deux aujourd’hui…

Sadek est mort…

J’ai serré le mandole contre moi dans le vieux sac aux dessins kabyles orange et j’ai songé que Sadek n’aurait jamais plus peur…

Dans le sixième étage d’une cité de banlieue il n’y avait pas de meubles mais des tapis et des couvertures que les vieilles djida kabyles apportaient et parfois on partageait les gâteaux aux dates et au miel et le pain de semoule encore chaud pendant que je remplissais pour elles les formulaires de tout et de rien et qu’elles préparaient le thé à la menthe sucré comme j’aimais… La menthe on l’achetait au marché en bas des blocks avec la coriandre et les branches de dattes de l’oasis de Biskra…

Elles chantonnaient en riant un refrain inventé qui est devenu le mien : “ … coriandre, menthe, cardamome… c’est comme ça chez nous ! ”

Sadek quand il venait il me lisait des extraits des livres qu’il aimait et les brouillons des articles qu’il écrivait à la table des bistrots qu’il oubliait en partant… Il me lisait les pages du premier bouquin de Nina Bouraoui et les poèmes d’Anna Grecki et il me chantait El Anka… et l’Algérie tout entière m’entrait sous la peau… son jus de citron jaune acide et frais me mettait au parfum d’un paysage qui éclatait d’enfants solaires… Alger… ses rues pailletées de mômes incandescents… sa jeunesse… la sienne… la nôtre encore quand nous nous sommes rencontrés…

Sadek est mort vous savez ?

                              A suivre...

                          C'était des nuages pour commencer

Ho Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Che Guevarra !…

Ecoute… écoute…

Elle a eu 12 ans en 1968… dans l’été de 1968… Le terrain vague où elle jouait avec les mômes arabes les garçons et les filles pas mélangés alors qu’au collège oui d’un coup il fallait savoir se défendre…

Le terrain vague c’était leur désert rempli de collines fabuleuses de pavés… d’entassements de poutrelles métal… de fers à béton torsades rouillés… de déchets des chantiers qui s’entassaient derrière les palissades de bois peintes qu’on écartait alors facile… Notre terrain vague ce printemps-là il s’était vidé de ses pavés que les plus grands et d’autres aussi tous chevaliers des nuits argentées de la banlieue venaient prendre pour construire des barricades… et allumer tout en haut des brasiers magnifiques…

Les barricades de ce temps-là qu’elle a jamais vues sauf plus tard sur les photos noires-blanches des papiers journaux… les barricades et leurs feux de joie du printemps de 1968 elle les entendait comme une fête crépiter dans ce que son corps de jeune ado découvrait d’une sensualité dont les filles étaient privées… C’est interdit ! Interdit !…

Mais pour elle ça bougeait déjà… les bruits nocturnes… les pas des ouvriers aussi qui partaient travailler tôt… les couleurs incendiaires féeriques et angoissées bleues-noires… et puis les odeurs… les odeurs surtout… tout son univers d’enfance explosait et prenait définitif la piste d’une liberté pas croyable… L’odeur des feux dans ses cheveux… les feux de la fête dont les étincelles leur venaient de loin quand elles larguaient le collège sa copine Ariane et elle après avoir passé des journées solaires où des milliers de choses inconnues un ou deux mois avant les percutaient en plein vol…

Ariane qui avait des ailes de libellule et qui ne marchait jamais autrement qu’un peu au-dessus la regardait incrédule tagger sur la musette militaire au stylo feutre black le visage du Che dont les images dessinées à l’encre de Chine par les grands sur des bouts de papier circulaient comme celles de l’Oncle Ho mais c’était lui qu’elle préférait parce qu’il était jeune et que l’étoile sur son béret en faisait un être jeune pour toujours…

Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Guevarra !…

Ariane n’avait peur de rien alors qu’elle si mais toutes les deux ensemble elles se donnaient la force et l’audace à ce moment où les choses arrivaient et bousculaient tout ce qui les avait enfermées dans l’ignorance jusqu’ici…

Ariane n’avait peur de rien et l’odeur âcre de l’encre mêlée à celle des feux de la fête au loin la faisait rire alors elle passait son bras autour de ses épaules et elles se promettaient qu’elles garderaient toujours la mémoire de cette époque de leur adolescence et de la joie qu’elles avaient partagée avec les autres même si les ravaleurs de rêves feraient tout pour qu’elles oublient…

C’est interdit !… Interdit !…

L’odeur des feux dans ses cheveux… les feux de la fête où on brûle les épouvantails du passé bourrés de paperasses inutiles et lourdes… lourdes… L’odeur elle l’a gardée longtemps à l’intérieur du pull-over qu’un jeune garçon qui surveillait les portes du collège où maintenant on n’entrait plus… lui a jeté en éclatant de rire… ses yeux comme deux iris de chats topazes allumés alors qu’elle le regardait fascinée pendant que son père qui l’avait accompagnée haussait les épaules…

L’odeur des feux de la fête qui remontait sous sa jupe plissée à carreaux ici dans le pensionnat Stalag… l’odeur gourmande de la vie dehors avant au creux du pull-over bleu délavé… elle dormait enroulée dedans et il ne la quittait pas… Le jeune garçon aux cheveux très longs… on aurait dit une sorte de dieu païen impertinent et fou avait répondu à son père qui demandait si on pouvait entrer en la fixant :

- Non… on entre pas… la vie c’est dans la rue maintenant…

Ho Ho Ho Chi Min !… Che Che Guevarra !…

L’odeur du feu… le pull-over délavé bleu à même sa peau qu’elle ne lave jamais… l’eau à l’intérieur du box badigeonné gris elle est froide comme un vêtement de mort… Le lavabo émaillé blanc en face de son lit en ferraille black lui sert juste à pisser la nuit sous la lumière violet qui teinte tout et qu’on oublie pas de la veilleuse et devant les deux petits yeux luisants jaune citron comme les billes de Tom qui la regarde avec de la bonté et de l’indulgence…

Et l’odeur du feu des pommiers qu’ils avaient abattus qu’elle allait renifler en douce juste pour se souvenir du jardin de son grand-père et de l’odeur de Mai…

C’est interdit !… Interdit !…

Avec Ariane elle courait aussi pour la première fois dans les rues des quartiers qui ne ressemblaient pas aux siens… Ariane qui préférait les filles passait son bras autour de son épaule et elle l’entraînait en direction de ses territoires familiers où parmi les jeunes étudiants de Mai qui échevelaient les rues elle espérait toujours voir surgir les deux iris de chat topazes allumés du garçon qui lui avait jeté dans un éclat de rire le pull-over bleu délavé…

Ariane préférait les filles mais elle s’en moquait bien vu que son corps était claquemuré au fond des geôles de l’enfance pour longtemps… C’était plus facile et son allure androgyne la protégeait de la violence des garçons de la cité et de leurs jeux cruels qui la fascinaient… Alors elle échappait à l’étreinte légère d’Ariane et elle retournait traîner du côté de la boucherie musulmane avec Tom le vieil ours râpé dans la musette militaire et elle ramassait de longues bandes de papier de boucherie d’un blanc ocre sale juste avant le sang…

Ecoute… écoute…

Elle a eu 12 ans en 1968… dans l’été de 1968… le terrain vague où elle jouait résonnait des pieds de centaines de chevaux qui s’en allaient vers le Nord… enfin il lui semblait… vers le Nord et aussi vers l’Est tout comme elle bientôt qui débarquerait à la gare de Nancy au milieu des cohortes de jeunes militaires et ni les chevaux ni elle ni eux ne savaient c’qui les attendait… direction les abattoirs… stalag Notre-Dame ou Berlin… Clic-clac !

 A suivre...