Petites chroniques d’une cité de banlieue

                                 Pour Ousmane Sembène  Lundi, 11 juin 2007 : Elle a 80 piges elle est belle elle a les yeux bleus

            Aujourd’hui ça n’était vraiment pas une bonne journée pour commencer… Non vraiment pas… Hier déjà une partie considérable de la population… je ne dirai pas du peuple oh non ! ce mot-là je l’aime trop… nous a sidérés en arrosant un peu plus encore de sang frais qu’il y a un mois à peine le veau d’or qui ne sait plus quoi faire de toutes ces offrandes et les refile en douce à la troupe de veaux d’or plaqués qui l’entoure…

          Dans la cité je vous assure bien que cette cérémonie qu’on avait joué en extra le joli mois de mai dernier a pas eu le plus p’tit succès et personne s’en est soucié du tout… Depuis la première catastrophe la grande la vraie où les autres ils ont mis le veau sur son trône d’or massif qui n’nous concerne pas les gens et surtout les jeunes de la cité se sont bien remis à jouir de la vie et à occuper macadam black de leurs rires et de leur présence pleine de fêtes et de palabres y a pas de raisons…

         Hier soir personne s’est occupé de savoir ce qui se tramait sur les écrans plasma et l’animation joyeuse et ludique des dimanches soirs dans la cité avec les motos qui pétaradent à fond les jeunes assis autour de la cabine téléphonique leur arbre à histoires à eux avec les boîtes de coca et les clopes qui tournent tournent et les p’tits qui courent après le seul ballon du coin les autos qu’on répare à plat sur le dos en dessous le bitume qui se vautre et nous fait le gros dos… tout était normal animé et déjà on s’était habitués à se dire que nous dans le 9-3 on est le dernier p’tit bout de la banlieue rouge comme ils l’appellent à leurs infos et ça nous fait bien marrer !

           Non personne s’est occupé parc’que le désespoir chez les gens du Sud ça laisse toujours place à la fête… à la teuf comme on dit et que même après qu’y ait eu la mort dans le secteur on raconte les histoires on frappe la peau de chèvre du tam-tam ou du bendir et on mange les plats très bons et très épicés safran et harissa qui font revenir la vie… Alors vous pensez que pour une affaire d’élections du veau d’or sur son trône on n’va pas prendre le deuil c’est sûr ! Et pour une partie considérable et considérée de la populace qui n’veut pas de nous non plus… on vivra très bien sans elle et sans sa considération ça oui alors !… sans veau sans or et sans identité nationale aussi hop là !…

           Donc la cité elle a vite fait repris son âme légère mais moi je n’décolère pas vu que sinon j’ai trop la peine et je trouve que la rage ça vaut mieux au moins on peut essayer de faire des choses avec… Aujourd’hui c’est encore lundi et c’est vraiment pas la bonne journée pour commencer même si le 154 notre autobus des brousses il est arrivé tout de suite… ouala ! le miracle et vous n’me croirez pas si je vous dit que le satané fichu lézard de métro de la ligne 13 qu’on attend c’est l’ordinaire huit minutes tous les zonards de la banlieue vous le confirmeront  s’est pointé aussi juste au moment où je radinais dans le sous-sol à taupes sur mes baskets noires avec lacets rouges pour le plaisir… On riposte comme on peut moi c’est par les pieds vu que dans nos banlieues si tu n’as pas tes pieds tu as rien…

          C’est en arrivant sur le Cours de Vincennes là où j’ai encore un p’tit peu mon gourbi avant d’aller pour de vrai habiter dans la cité où crèche l’ami Louis à Epinay définitif et après avoir comme j’aime bien regardé les gens que je kiffe en me faisant la réflexion que pourtant y en a qui font partie de la bande d’adorateurs du veau d’or… c’est en arrivant Cours de Vincennes que tout s’est encore aggravé pour de bon… Là aussi j’ai mes habitudes comme dans la cité et j’achète le journal Libé au kiosque juste en sortant du métro quand c’est une journée qui oblige comme depuis un moment y en a plein…

         A peine j’ai payé mon canard que je commence à feuilleter énervée que je suis de n’pas avoir passé un bac maths au lieu de littéraire mais maintenant c’est bien fini les litté-rateurs on n’va pas les rater c’est écrit dans Libé… donc de n’pas avoir passé un bac maths pour déchiffrer la liste redoutable des circonscriptions, leur découpage surréaliste du secteur en un zappinge affolé et de n’pas dénicher tout de suite des pourcentages clairs mais c’est vrai, je sais pas compter… la honte ! Et brutal je tombe sur une pleine page photo à force de chiffonner mon canard qui ressemble déjà plus qu’à un vieux tas de papiers en vrac de quelqu’un que je connais bien… Ah non c’est pas vrai ! Mais pourquoi la vie la belle la généreuse elle s’acharne comme ça et elle nous fait des coups à mourir sur place tout de suite pour ne pas voir la suite ?…

           Cette photo en plein journal des élections dont je me moque drôlement… cette photo d’un grand homme black la pipe à la bouche et le regard bien plus loin que nous et si proche si proche… c’est celle d’Ousmane Sembène l’écrivain et réalisateur africain originaire du Sénégal poète machineur d’images pas possibles pourfendeur d’histoires extras mirages en plein ciel aux couleurs d’abricots et de goyave… ses personnages sont rares et vrais et ce qu’ils montrent c’est l’Afrique dans ses innombrables traditions et réalités et dans son présent qui bouge bouge…

            Ousmane Sembène le griot dont le dernier film Moolaade est trop fort trop allumé encore dans ma tête et mes tripes… Ousmane Sembène le griot s’est tiré de par ici ils nous laisse avec notre ministère de l’identité nationale… nos rangers écrase beurs blacks étrangers et mal venus… notre haine des autres qui viennent piquer le pain des français… et nos bienfaits colonisateurs multiples y’a ka voir et se rafraîchir les neurones mémoire vis-à-vis de l’Algérie rien que ça et les autres exemples ne manquent pas mais les ratonnades et noyades d’Octobre 1961 ça ne vous dit rien ?…

            Moi qui ai découvert si tardivement cet homme-là ce créateur noir aussi essentiel à mes yeux que Toni Morrison je reste assommée mon canard à la main en songeant au festival de films qu’un des derniers cinémas de création de Paris : L’Espace Saint-Michel a donné l’été dernier de ce grand réalisateur d’Afrique… Non vraiment pourquoi tous ces êtres d’émotion délicates et rebelles et de pensée humaine et généreuse nous larguent-ils ?…

          C’est là que je l’entends avant de me retourner pour regarder de plus près qui parle comme ça par ces temps de sous-pensée télévisuelle banalisant la bêtise crasse et la haine ordinaire… “ Eh ben Monsieur s’y en a un à tuer ça sera celui-là… et on sera bien débarrassés !…” Cette petite phrase qui vient percuter direct le monsieur qui vend les journaux qui ne sait trop où se mettre et qui répond poliment par un sourire prend la forme d’un énorme ballon rouge s’envolant pour la planète de la légèreté et du bonheur enfin retrouvés dans tout mon être soudain parce qu’elle vient d’être balancée comme ça comme je vous la rapporte par une petite personne au dos un peu voûté et aux cheveux blancs qui a 80 balais et qui me fixe avec ses yeux  bleus pareil aux ciels d’été de nos banlieues… j’y crois pas…

             Ces mots-là elle ne le sait pas mais de les entendre dis comme ça par cette femme qui a l’âge tout juste de ma mère qui est l’aînée que j’imagine féministe des premiers instants et qui n’a rien lâché de son humour magnifique et de sa liberté de dire ce qui nous explose dedans… ces mots-là ils viennent de faire péter en une seconde l’énorme insupportable muraille de peine silence qui m’enfermait depuis plus d’un mois à mort !… Je le sais je le sens à mon rire enfin qui sort de moi oiseau fou et déjà barré haut si haut au-dessus de notre misère à vivre en ces temps alors elle s’approche de moi tout près tout près et ses grands yeux bleus me renvoient toute la bonté et la beauté du monde que j’aurais si bien pu oublier sans elle…

          - Tu ris… tu ris… elle me dit pendant que j’admire son visage aux rides fines et qui accentuent encore l’expression enfantine et passionnée et que j’ai trop envie de la prendre dans mes bras…

            - Ça me fait du bien de t’entendre rire tu sais… tu vois moi j’ai 80 ans et je n’y vois plus très bien mais je continue à causer et à dire les choses… et autour de moi on m’en veut mais je m’en fous… T’es une jeunette toi hein ! t’as quel âge ?…

            Ses yeux du bleu qui en finit plus de m’éblouir et de me prendre et de m’enrouler dans la vague farouche et fraîche de notre jeunesse y a quarante ans de ça… notre jeunesse des sixties quand elle était une jeune femme révoltée et tendre et si belle à la regarder aujourd’hui et moi une petite fille qu’elle tenait par la main dans ce magique été de 68… ses yeux voient au-delà de ce monde devenu tellement vieux et lourd à porter et je pose ma main sur son épaule pour lui dire que le temps a été long mais que nous nous sommes retrouvées enfin… Oui nous nous sommes retrouvées et mon rire oiseau fou l’emporte dans la danse la plus effrénée sur macadam black pendant qu’autour de nous le camarade soleil bat la cadence et tourne tourne la ronde de nos printemps à venir…

A suivre...

                                  Petite chronique d'une cité de banlieue

Jeudi, 24 mai 2007 Après la fête…

Après la fête justement de ce mois d’avril où presque chaque week-end c’était du bonheur à deux sous et de la joie qu’on sentait à fleur de peau comme un fruit sucré et mûr sur nos lèvres c’est la mort qui s’est abattue sur nous dans la cité un dimanche soir avec son gros couvercle lourd en acier qui a tout étouffé d’un coup !

Ça a sonné comme un glas le silence terrible et si vous habitez dans une cité de banlieue vous savez que les silences c’est pas bon… C’est forcément le signe de quelque chose qui s’est détraqué à fond brutal et qu’ça va faire mal ! Donc pas de merguez ce jour-là rien du tout comme si déjà c’était le signal d’un machin mauvais qui nous guettait et juste à l’heure prévue pour ça on s’est sentis tous en même temps chacun dans nos apparts même si on s’est rien dit enterrés en même temps sous une énorme géante lourde à crever masse de béton… Ce poids-là dans la tête sur le cœur sur la peau partout partout qui faisait comme si la cité entière s’était effondrée sur nos p’tites carcasses d’oiseaux libres du ciel bleu de la banlieue je l’ai jamais ressenti de cette façon jamais…

C’était un poids qu’on venait de prendre sur nous en commun… un poids de mort de nos rêves trop jolis de mort de nos espoirs trop fous de mort de nos désirs trop grands de mort de notre idéal trop pur… de mort totale quoi ! La mort de nos enfances et de notre jeunesse avec ses instants les plus fabuleux en même temps que celle de la jeunesse des gamins de la cité qui avaient cru comme nous autres à… mais à quoi au juste on avait donc cru encore ?…

Y’a bien un type qui est passé en voiture en klaxonnant dans la rue de Marseille et puis il est revenu en sens inverse et il s’est tiré parce que personne… personne du tout pas une fenêtre pas un greffier pas un rat de poubelles pas une voix ne lui a répondu… Silence de mort et c’est tout et c’est tout !… L’autre est allé se la jouer ailleurs vu que sa provoc ça ne fonctionnait pas… plus rien ne fonctionnait… tout était cassé…

Nous deux avec Louis on se regardait comme si on avait vu la cité s’embraser dans un gigantesque incendie et qu’on restait là figés congelés ahuris au milieu de l’affaire… Moi je me suis mise à pleurer comme une môme qui reluque son ours peluche râpé jeté dans la benne aux ordures et qui vient de plonger dans le premier infini sans fond désespoir de sa vie et aussitôt j’ai été à la fenêtre vu que ce genre de truc on peut pas les garder que pour soi c’est trop… J’avais envie de dire des choses aux gens… aux jeunes en bas mais en bas y avait personne… envie surtout qu’ils me disent que c’était pas vrai… un mauvais rêve quoi… qu’ils me rassurent… et à la fenêtre j’y suis restée une partie de la soirée comme quand j’étais môme dans ma banlieue d’Aubervilliers le museau dans le bleu j’ai noyé tout ça au bout de la nuit blues tout au bout…

Louis il a été pris d’un fou rire nerveux qui n’s’arrêtait plus et il m’a dit en me consolant avec sa tendresse extra comme toujours… c’est pas possible… j’y crois pas… c’est une blague… Pas possible hein ? C’est ce que chacun se disait pareil à nous à l’intérieur de son block béton et me semble bien qu’aujourd’hui quinze jours après on se dit toujours en se croisant en bas des halls… devant l’épicier arabe… à côte de la boucherie musulmane… ou du restau turc… en se croisant et en se regardant comme si la lune tout entière nous était tombée dessus ce soir-là mais juste sur nous ceux du 9-3 alors… C’est pas possible hein ?…

Légende : ce lapin volant de mon enfane ( y a 40 piges... ) s'appelle Pointutu et il s'était chargé de la mission de conduire les humains direction une vie plus douce et plus humaine où on respecterait la nature et où on arrêterait de consommer et de détruire les forêts et les p'tites bestioles sympath... Chance extrême pour moi : j'aivais des parents écolos qui n'le savaient même pas...

Y a bien des jours et des nuits qui se sont passés depuis ce dimanche impansable et impensable et toujours on a la sensation que ça n’est pas réel… qu’on va sortir de ça par une pirouette de clown et se retrouver parmi des gens ouverts généreux fraternels et qui ont mené tant de combats y a pas si longtemps pour que ce p’tit coin de la jolie planète bleue soit un paysage où il fait bon vivre ensemble… Notre banlieue métisse où on a choisi d’être nous autres parce que c’est magique sans voyager de rencontrer des gens et des cultures de partout et parce que c’est ensemble qu’on a grandis forcés à l’époque et ça les arrangeait bien de nous caser dans des cases béton alors !… maintenant faut pas venir nous reprocher d’avoir un drôle de penchant pour nos frangins !…

Karim et les parties de merguez du dimanche… les jeunes garçons blacks autour de la cabine téléphonique aux palabres… “ Eh vas-y ! c’est la teuf c’est la teuf cousin !… ” les p’tits mômes de l’école Rousseau maternelle qui descendent du bus du centre aéré en se chamaillant de toutes les couleurs… le vieil homme juif marocain du 2^ème étage qui me sourit en passant… et notre voisine africaine avec son boubou vert d’herbe fraîche comme y en a pas là-bas et ses éléphants qui courent dedans et moi qui ai la peau blanche dehors mais qu’est-ce qu’on s’en tape alors !

Ouais tout ça ce qui fait notre bonheur d’être simplement vivants sur notre petit bout de planète bleue ils vont essayer de nous le piquer de nous le rapter de nous le réduire peau de chagrin… Tout ça… notre insouciance à flâner au soleil comme des lézards dès que les odeurs bonnes du printemps nous reviennent… notre plaisir à faire la fête à taper sur les casseroles comme sur des tam-tams pour la musique improvisée des grands soirs… notre joie à rire de rien et à regarder avec envie les p’tits mômes salir l’eau des bassins des rupins du casino d’Enghein… et la passion qu’on met à repeindre de taggs aux couleurs terribles les murailles gris béton de nos blocks que d’autres ont faites tristes à mourir et où ils ne mettent jamais les pieds alors !…

Tout ça… ouais… notre énergie solidaire à vivre ensemble et à aimer les odeurs les musiques les langues les histoires les imaginaires les nourritures les fringues d’un certain Sud… notre enthousiasme pour tout ce qui nous vient de la rue et de nos quartiers… notre jeunesse et notre folie toujours… nos illusions qui nous font grandir mais jamais vieillir nos utopies et notre désordre chaleureux… notre Far-West et nos brasiers de feuilles mortes autour desquels on danse on danse on danse !… Ouais tout ça ils veulent nous l’interdire et pervertir la chance que nous avons de le partager…

Interdit ! Obligé ! Interdit ! Obligé !… mais les p’tits frères des quartiers comme le chante si bien I am n’ont rien à fiche des mots d’ordre d’un pouvoir décadent qui n’a ni morale ni convictions sauf… Mister Pognon ! Alors pour les p’tits frères justement et pour qu’il ne leur arrive pas de se faire du mal à eux-mêmes en croyant détruire un monde injuste et vide de sens… pour les p’tits frères qui jouent aux grands et qui ne doivent pas mourir si tôt et pour celles et ceux qui ont envie de découvrir leur étrangeté en se frottant à celle des autres… et pour la vie tout simplement… entrons en résistance avec un grand un formidable éclat de rire !

A suivre...

                                            Alger au loin

                                           ( gravé sur l’herbe )

                                                 Jean Sénac

(…) Recule, mort ! Enraye dans ces pierres roses la marche absurde du trident !

Et vous, mes lointaines familles, oh, ne ricanez pas des ramages

de l’exilé. Parmi tant d’inutiles phrases, un mot va demeurer, un geste,

comme une note de guitare, où soudain mes écarts prendront une allure

de destin.

Je n’ai fait toute chose, je n’ai accompli de service, que pour toi seul,

amour, lumière entre les hommes, fraternité !

Enfants de mon pays, je vous ai vus courir ensemble sur la plage,

libérés de nos races et libérés du sang.

Enfants, pourrai-je voir votre bonheur adulte ?

Recule, mort, recule et rompt mes étriers !

Ici, dans la douce verdure, la nuit d’échardes me défend.

La longue nuit sans qui le soleil est mirage.

Rodez, 8 septembre 1957

                                       Sans eux sans ailes      Ce thème de Banlieue terre d'exil nous a sans doute permis d'exprimer de manière indirecte ce que nous ressentons face à l'exclusion de ceux avec lesquels nous avons grandi et vécu jusqu'ici et qui se pensent à juste titre autant chez eux dans nos banlieues que nous le sommes nous autres.

      Et on n'affirmera jamais trop que ce paysage que nous partageons est notre demeure commune, notre macadam blues que nous défendons ensemble des chasseurs de têtes et que ces mots nous relient plus que jamais en dépit de ce qui peut parfois nous séparer et qui n'est autre que notre singularité.

      Non ! elle ne repartira pas la grande tribu des fleurs d'agaves, ou bien alors il ne restera derrière elle qu'un désert de feu et une tristesse aride infinie...

      Mardi, 12 décembre 2006 

       Pourquoi elles partiraient les hirondelles leurs ailes noires comme nos toits d’ardoise fardés d’indigo où elles accrochent leurs hottes de laine et de roseaux. Nos toits d’ardoise qui battent de l’aile sans elles qui leur nouent des écharpes de cris autour du cou.

      Ils farandolent grave nos toits quand les frissons grelots s’aggravent et le givre partout.

      Pourquoi elles partiraient les hirondelles qui crèchent dans nos jardins bleus d’banlieue alors qu’en Afrique on a fait d’elles des déesses que les villages blancs comme lait caressent. Pourquoi elles partiraient elles qui ont choisi nos jardins d’banlieue et nos pluies tristesses.

      Pourquoi elles partiraient elles qui filent des tissus de soie douce à nos déserts béton et leurs petites maisons qui nous enchantent.

      Pourquoi elles partiraient nos princesses nos fées qui dansent des barcarolles dans nos greniers hantés d’odeurs de pommes séchées et de vieilles poupées.

      Pourquoi elles partiraient elles qui mènent les rondes de nos cours d’écoles et qui nous affolent sur les fils rassemblées et si elles allaient tomber ! Elles qui  survolent nos enfances métisses où on échange des bâtons de craie contre du réglisse.

      Pourquoi elles partiraient… parce qu’y a plus de blé à partager ?

      En Afrique on a construit pour elles des palais des merveilles et dressé des lits de pétales de roses d’une blancheur de lait. On a tendu des tentures vermeilles sur l’horizon et les mangeoires sont pleines de graines d’anis et de cumin.

      En Afrique des terrasses agrippées aux ciels elles sont les reines et les puits farandolent de jasmin grelots quand elles reviennent.

      Si elles partaient les hirondelles pourquoi voudrais-tu qu’elles reviennent ?

      Il n’y a pas de cage pour les oiseaux du vent aucun barbelé qui les retienne. Si elles partaient les hirondelles leurs ailes noires pointillant le lait blanc de la lumière d’Afrique nos étés seraient comme du pain sans sel et sans levain.

      Les caravanes nomades ont initié le chemin du Sud vers le Nord et du Nord vers le Sud comme un lit aux draps d’eaux vives qui se nomme demain.

      Un lit bon pour le corps fatigué de ceux qui rêvent d’une âme sans peine.

      Un lit aux draps défaits où nos songes métis rencontrent d’autres songes vagabonds.

      Si elles partaient les hirondelles aux ailes blacks pourquoi voudrais-tu qu’elles reviennent.