Et en attendant de continuer notre voyage aventure au long cours à bord du 154 la bétaillère des brousses, voici un extrait d'une chronique des banlieues écrite à partir du livre d'une amie écrivaine Leïla Sebbar, Journal de mes Algéries en France.

Cette chronique que j'ai écrite pour une revue dans laquelle j'était la responsable de rédaction et dont je parlerai un de ces jours si les diables bleus me prêtent vie appartient à l'histoire de nos périfééries, alors je vous la donne… elle est à vous…

Et surtout qu'on jette un p'tit œil dans le bouquin de Leïla, c'est du beau vrai doux et plein d'images comme on aime !… ça oui…

Leïla Sebbar Journal de mes Algéries en France Ed. Bleu autour 2005 " Après Mes Algéries en France, je poursuis et je poursuivrai encore l’Algérie en France. Prise par un besoin fébrile de mêler l’Algérie à la France, depuis la naissance, presque… L’œil fixé sur l’objet du désir, tendre prédateur, collectionneur fou, tendu vers ce qui s’exhibe et se dérobe, je tente par les mots, la voix, l’image, obstinément, d’abolir ce qui sépare. "

 Voyage d’une fille de banlieue

Au gré du Journal de mes Algéries en France de Leïla Sebbar

Jeudi, 7 avril 2005 12 heures…

Je lis Journal de mes Algéries en France de Leïla Sebbar que j’ai reçu il y a quelques jours et que j’emporte avec moi au travers de mes pérégrinations dans la banlieue, debout à l’intérieur de la rame de métro, parmi les gens qui montent nombreux à cette heure de midi sur cette ligne 13 très populaire qui m’emmène de Saint-Denis où le bus d’Epinay m’a laissée, et après un autre changement à Place Clichy pour sauter dans la rame de la ligne 2 tout aussi populaire Barbès-Nation.

Le Journal de mes Algéries en France de Leïla me fait penser à cette mémoire des gens avec lesquels j’ai grandi ici, au cœur de cette banlieue Nord-Est de Paris, et que je retrouve désormais trois fois par semaine – ce ne sont pas les mêmes évidemment mais leur présence me demeure familière et je me sens ici " chez moi " - lorsque je me rends dans une des Cités dite " chaude " où les vieux Maghrébins – ceux que Leïla nomme " les chibanis " - se mêlent sur les trottoirs aux jeunes Blacks et aux jeunes Maghrébins de la deuxième ou de la troisième génération, fils de l’immigration laborieuse des années 60.

En lisant le Journal de Leïla qui a choisi cette façon de remonter par bribes vers la mémoire des Algériens en France et puisque c’est son histoire, des Français en Algérie, le sentiment que j’ai toujours eu qu’il fallait donner à celles et à ceux qui habitent dans ces lieux dits " ban-lieues ", où on les a faits venir et d’où ils ne sont jamais repartis, la mémoire de ce que leurs parents ont vécu ici il y a quarante ans lorsqu’ils sont arrivés, se renforce à chacune des stations où le métro s’arrête pour charger encore d’autres voyageurs au regard absent.

 Saint-Denis Porte de Paris… Carrefour Pleyel… Mairie de Saint-Ouen… autant de noms qui, pour nous nés à l’intérieur de ces espaces marginaux que sont les périphéries des grandes villes, résonnent de la même musique brutale que pour les " chibanis " ayant travaillé durant quarante ans chez Renault ou chez Citroën et pour leurs fils qui sont nos camarades de la zone. Porte de Saint-Ouen… à la page 25 du Journal de mes Algéries en France, à la date de " Fin avril " alors que nous sommes au début de ce mois d’avril à peine printanier, je découvre ces lignes qui me parlent très intimement, sous la plume de Leïla.

Il s’agit de quelques phrases que lui a dites un vieil Algérien qui a connu son père. " (…) Tu nous as oubliés… Tu as oublié le pays et nous, les Algériens… " (…) " Vous êtes une fille de mon quartier. J’ai lu vos livres. Le Clos Salembier, c’est pas ce que vous dites, mais vous êtes la fille de Mohamed, vous êtes la fille de mon quartier, je vous aime bien. Bonne journée. " Au changement de la Place Clichy, je descends de la rame le livre à la main avec la carte à la dédicace pour ne pas perdre la page. En croisant le regard tranquille d’un vieux Maghrébin qui s’éloigne vers la sortie un sac à carreaux roses et blancs de chez Tati à la main, je me demande si moi aussi, je suis une " fille de leur quartier ".

Tenir un Journal, quelle idée étrange… c’est ce que je pense en m’installant dans la rame de la ligne 2 à côté d’un homme d’allure asiatique qui épluche soigneusement des lechees dont il jette les écorces roses au fond d’un gros sac en plastique rempli de courses et qu’il déguste sans voir personne autour de lui.

Ecrire de petites notes à la manière de celles et de ceux qui, comme Leïla, savent qu’en les publiant ils préserveront une part de ce qui n’a pas été mis en mots de leur histoire et de celle des gens qui l’ont partagée. Oui… des mots qui racontent une histoire quotidienne qui malgré sa précarité, et surtout à cause d’elle, et de la fugacité de ses instants, est la nôtre… Et pour ce qui nous concerne, nous qui avons la certitude d’appartenir à une réalité métisse, partir à la recherche de l’histoire de celles et de ceux qui participent à cette réalité avant que la mort ne les engloutisse.

Au moment où je lève la tête attirée par la lumière de la station Barbès qui est sur la partie aérienne de la ligne, je songe que le quartier où Leïla rencontre elle, les Algériens de Paris, se trouve juste à l’opposé de celui-ci, que traverse la ligne également aérienne encerclant la ville par le Sud. La ligne 6 qui longe le marché du Boulevard Auguste Blanqui où on trouve de la menthe fraîche et de la coriandre avec la même abondance que par ici. Au moment où la rame repart je lis page 32 du Journal de mes Algéries en France à la date de " Mi-juin " : " Rue de Tolbiac, dans un coin de La Postale à lui seul réservé, un chibani algérien roule une cigarette en buvant un ballon de rouge. Au pied du verre, le paquet jaune " Le Zouave " ZIG-ZAG qu’on trouve encore dans certains tabacs. Le buraliste de L’Ariel vend des " Zouave ". Pour combien de temps ? " Et quelques lignes plus bas : "J’ai photographié les oiseaux migrateurs de la brasserie Les Cigognes boulevard Vincent-Auriol, dans le XIIIe à Paris, et le carré au-dessus : COUSCOUS – TAGINES – MÉCHOUI – GRILLADES Il y a sûrement d’autres cafés avec cigognes. "

Tenir un Journal… c’est une idée qui ne me serait pas venue à l’esprit tant il me semble que mon présent doit rester comme les tags des murs gris de la Cité, improvisé et sans lendemain. Et comme la correspondance que j’ai entretenue depuis que je suis la responsable de rédaction d’Etoiles d’Encre, des centaines de lettres dont je n’ai pas les doubles et dont je n’ai gardé précieusement que les réponses de mes amis algériens les plus chers, Jean Pélégri, Leïla Sebbar, Djamel Farès…

Mais en me plongeant dans cette liste des " cafés avec cigognes " que dresse Leïla, je songe à mon émotion lorsque j’ai retrouvé, sans doute avec d’autres propriétaires mais toujours des Algériens, à Aubervilliers rue Lécuyer, juste à côté de l’usine de choucroute transformée en atelier de théâtre, qui se trouvait en face de notre sixième étage avec le chiffonnier et la brûlerie d’ordures, le même café où je regardais les Algériens quarante ans plus tôt boire le thé à la menthe lorsque nous revenions le samedi des commissions avec ma mère. La nostalgie que je lisais alors au fond de leurs yeux sans le savoir me bouleverse encore aujourd’hui.

Tenir un Journal pour parler d’eux… oui peut-être… mais accepteront-ils eux, de me raconter, comme l’a fait durant six ans mon ami Jean Pélégri… oui… accepteront-ils ?…

Barbès… La Chapelle… Stalingrad… Jaurès… tout ce Nord de Paris qui est en fait un morceau des Faubourgs juste de l’autre côté des Grands-Boulevards, ces faubourgs il n’y a pas si longtemps encore étaient à l’extérieur de la ville elle-même et c’est là que vivaient les " couches populaires " voire paysannes rejetés désormais dans les périphéries. Là se mêlent encore Maghrébins, Juifs marocains et tunisiens, Africains et aujourd’hui asiatiques à cette part de la population de la cité qui tient à ce pluralisme humain, à ce métissage et à la richesse qu’il nous offre.

Ce rêve de l’ailleurs qui nous a nourris et enchantés, nous enfants des faubourgs et des banlieues, il est le même que celui des premiers émigrants partis vers ce qu’on nommait alors " les colonies ", un rêve d’immensité et de découverte, vite transformé en une conquête injustifiée et méprisante, en un vulgaire esclavage. " Début novembre C’est le Ramadan. Boulevard Rochechouart, rue Polonceau, rue des Poissonniers, rue Myrha… (…) Contre la grille bleue de l’école maternelle, sous le drapeau tricolore, un écrivain public, assis. Il attend le client. Rare. Partout des boutiques de téléphone. L’écrivain de la rue des Islettes est revenu. Pour combien de temps ? (…) " Métro Château Rouge. La cigogne des vins d’Alsace à migré chez Vivrelec, publicité EDF. Elle s’est multipliée, quinze cigognes passeront l’hiver au chaud chez l’homme qui leur donne l’hospitalité. " Journal de mes Algéries en France

A ce passage du Journal de mes Algéries en France, je songe à Alger que je ne connais pas et aux rues de la Kasbah peintes par Louis Bénisti dont j’avais vu alors les toiles chez mon ami Jean Pélégri, à cette Algérie imaginaire nourrissant mon rêve d’écriture, que les artistes algériens m’ont offerte. J’ignorais qu’après la mort de Jean, j’aurais entre les mains les lettres magnifiques qu’il avait reçues durant toute sa vie, lettres de peintres et architectes de la Kasbah tels que Louis Bénisti, Jean de Maisonseul, ou même de Le Corbusier.

Ce rêve d’Algérie, enrichi par leurs mots mêlés à ceux des poètes et écrivains orientaux demeurerait le mien ici, à Paris au bord de la Seine. Colonel Fabien… la rame rentre sous la terre alors que je lis en date de " Mars ", à la page 12 " L’ingénieur agronome Guy Langlois met sa science au service du domaine agricole qu’il conçoit à la manière des utopistes du siècle précédent. " (…) " … à Sébaïn-Aïoun dans le Sersou, entre Tiaret et Vialar "… et un peu plus loin page 14 et 18 : " Oui, Sebaïn a existé. Oui, Sébaïn aux soixante-dix sources était belle et prospère. Oui, Sebaïn était généreuse. (…) Je veux l’écrire, cet homme-là a entrepris pour lui, sa famille et les Algériens une œuvre bénéfique qu’il aurait souhaité poursuivre en Algérie comme Algérien, de la même langue et de la même terre. (…) Peut-être le père de l’écrivain Jean Pélégri, colon, fils de colon dans la Mitidja, est-il mort du chagrin de n’avoir pu, comme Guy Langlois, de n’avoir pu… "

Belleville… Couronnes… Ménilmontant… Ici à chaque station où s’arrête la rame de métro les gens qui montent sont presque tous d’origine métisse ou dite " étrangère ", voilà quarante ans que nous ne pouvons plus faire semblant de vivre à l’écart de la culture et de l’histoire des " autres ". Voilà quarante ans que nous oblitérons leur existence de femmes et d’hommes et ne prenons aucun soin de leur réalité et de leurs rêves. Voilà quarante ans que nous, écrivains et artistes continuons d’aller nous dépayser ailleurs alors que l’histoire des gens qui vivent avec nous demeure à faire entrer dans nos imaginaires, dans notre art et dans notre créativité afin quelle y prenne enfin la place qui est la sienne. A suivre…