Déjà qu'il neige sur la lune suite...

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’avais 47 ans et je descendais du métro sans armes sans coursiers vernis de pollen station Porte d’Orléans

Ma ligne d’horizon finit ici Hey Man ! je n’irai pas plus loin je ne ferai plus de nouvelles rencontres

Ce sont les mots qui tombaient de ma bouche comme des canines inutiles

Les perles du collier cassé de ma jeunesse un 24 septembre que je venais semer

Sur le trottoir tiré devant la porte obscure du terrier de la cave du tombeau de la pierre

Qui bouche l’entrée de l’urne et l’ombre blanche d’un coquillage du déluge a commencé

A dévorer le temps limaille du granit et sa plaie de nostalgie à rebrousse rage

Où ne s’enfonceront pas mes pas mais où scintillent au creux d’un soupirail carnivore

Depuis que mes oreilles saignent au bout d’un message téléphonique vampire sur sa proie

Deux photophores bleu turquoise les yeux perdus de mon ami sur la terre

Hier ils décidaient déjà

A la place de celui qui a connu les noces têtues des créateurs d’Algérie avec le soleil et la gloire salamandre

Sabre du feu planté et avalé debout face à la mer poètes natifs de Novembre sacre du sel

Et leur soif d’avant le temps de la grande séparation

Les vendeurs de cigarettes le regardent déposer dans chaque baraque du bidonville

De la Femme Sauvage à Alger en 1962 une feuille de cahier et des roses achetées au sable

Pour Fatima qui est femme de ménage et qui n’a pas porté de besace emplie d’épices

Sous son voile dans les rues de la Kasbah Fatima qui attend le retour de son fils du djebel

Et la caméra sautille se cogne aux recoins du gourbi gonflé d’absence au silence caillé

Et les places des marchés sont vrillées de troupeaux de mouches vibrantes

Que le preneur de sons capture émeraudes de pauvreté

Les clefs du royaume des oliviers carillonnent aux ceintures des femmes

Qui épongent le sang des boucheries et pressent le corps des kakis pour jeter le jus

De la mise à sac le scénario est écrit déjà hier et le soldat de Stalingrad traverse l’image

En courant il est en retard sur l’histoire et demain Miles Davis joue Kind of Blue à Paris

Mais il n’arrivera pas à l’heure

Hey Man ! Est‑ce que tu le sais que tu seras toujours en retard ?

Au Ravin Fatima joue sa vie devant les projecteurs pipés

Hier on a taxé les dés en bois de citronniers et les touristes ont lâché le décor

Mais personne ne s’en doute encore le grisou a donné un incendie lucide au Sud

Qui répand sa bave rose sur le néant nacré et les ténèbres miraculées au sucre violent des cannes

De Cuba à Bamako d’Oran à Dakar de Tipaza à Tamanrasset de Haouch el Kateb à la rue Elysée Reclus

Yahya le voyageur fulmine fume et chique le tabac jasmin du peuple algérien et son rêve qui crame

Lui fait aux doigts des tâches rousses et il note pour Fatima

Dessus les feuilles de papier à rouler les mots fragiles de la foule éparpillée des nénuphars

Qui remonte du fond de boue de l’oued rouge et déballe sa race d’oiseau Phoenix au djebel soleil

Pour Fatima qui est femme de ménage et qui supplie ceux qui savent lire d’arrêter les guerres

Mais la chair sucrée du poème n’a rien arrêté du tout et les Paroles de la Rose

Ont l’air décadent de l’Audubon Ballroom de New York à Manhattan

Et le désespoir est devenu doux comme une grenade entre nos mains

Que nous ne lançons pas

Hey Yahya ! Quand tu te cachais entre les roseaux au bord de l’oued dans la plaine de la Mitidja

Est‑ce que tu savais qui tu étais ? Dis est‑ce que tu le savais ?

Aujourd’hui ils ont décidé

Hier ils décidaient déjà

J’ai 50 ans je descends du métro à la station Edgar Quinet le jour de la S^t Jean offrande

Des feux de paille ce sont mes retrouvailles avec la lumière il fait tellement chaud

Au bord du grand champ de blé jaune et les fleurs de tournesol me grimpent entre les doigts

Sur le quai un homme assis vêtu d’un uniforme de l’armée rouge qui joue de la trompette

Entre ses pieds aux bottes de cuir déchirées un sac en plastique bourré de cannettes

De Chimay et de Kriek c’est le dernier rendez‑vous qu’on s’est fixé avant que le présent

Nous remette chacun à notre place le cimetière du Montparnasse ça n’est pas loin

En coupant à travers les prairies qu’on connaît comme notre poche lui et moi nous marchons

A la boussole c’est une vieille habitude qui permet d’égarer le chien du temps

Qui renifle les solstices aux aisselles citronnelle et les équinoxes aux crinières réglisse

Le soldat de l’armée rouge ne transpire pas nous fumons comme des lessiveuses de neige

Fondant dans le four des locomotives en prenant d’assaut l’allée 4 ses cratères de lune

Aussi gros que des terriers de loups aux corridors incroyables

Tout au bout Fatima silhouette accroupie impatientes ses lavandes et sa djellaba bleue

A balayé la terre la ghessa creuse son trou remplie de couscous sur les feuilles de bananier

A l’abri de la stèle dressée les azulejos que le jardinier de l’Alhambra de Grenade m’a donnés

Dessinent ton nom vols saugrenus Yahya martins pêcheurs orange et turquoise frôleurs

De bougainvillées violets noyés dans leurs miroirs Fatima allume les écorces des araucarias

Cavaliers corps d’arbres ton oncle a mené jusqu’au Jardin d’Essai à Alger

Leurs talons crevasses éloignent les passants leurs lucioles de camphre clignotant

Qui auraient l’intention de s’arrêter de ce côté‑ci du temps et d’assister à notre cérémonie

Du passage du feu à d’autres roses de sel les bâtons de pluie sont plantés

Ils avouent notre peau qui veut retourner à la chaleur d’un désespoir jaune

Et la tribu des salamandres cogne sa tête contre tam‑tam peau de chèvre le soleil la tend

On entend leurs coups petits et sourds qui lancent des pierres d’horizons de l’autre côté Magiciennes elles peuvent le forcer à descendre en marche à midi aussi

La tribu avance vient lance c’est Potick le chien de la ferme y a cinquante ans

Hey Man tu te souviens hein ? tu te souviens ? Potick museau bâillonné qui les boit météores    

      Canaille 

      Il y a deux jours quelqu'un qui passait par ici comme vous y passez aussi vous autres en musardant m'a dit dans un commentaire son angoisse de voir ces peuples debouts et fiers de leur combat comme on les a toujours rêvés et de ne pas savoir quoi faire pour les soutenir...

      Ce qu'il y a je crois c'est que nous faisons tous partie de ce peuple obscur ce grand peuple du monde quêteur de lumière... vous savez la petite combure de Bukowski qui lui a réchauffé les mains dans la nuit de l'hiver quand il avait demandé à 18 piges un toit où pieuter et un peu de chaleur humaine à deux pauvres  et vieux nases qui l'on viré dehors dans une cabane glacée avec juste une minuscule petite loupiote et presque plus de pétrole...

      J'ai lu tout Buko je pense et ce passage-là c'est une des choses les plus magiques de la littérature... Non je ne crois pas qu'on puisse faire quelque chose pour les peuples qui expérimentent la sensation fabuleuse de vaincre sa peur pour aller au-devant d'un devenir révolutionnaire et qui entrent avec conscience dans leur réalité en chassant toutes les images négatives d'eux-mêmes qu'ils ont sur le dos comme un énorme caillou... Sysiphe ça vous dit quelque chose ?

      Ce que je ressens en les regardant et en les accompagnant chaque nouveau jour de leur libération qui est aussi la nôtre c'est que ce sont eux qui viennent à notre rescousse et que quoi qu'il advienne désormais la petite lumière de notre avenir humain est à nouveau allumée quelque part au fond de cette nuit où nous avons si longtemps tourné comme des ânes attachés à la même meule sans nous voir et sans avoir à broyer rien d'autre que les éclats de verre coupant de notre désespoir...

      Ce "peuple chien "comme l'écrivait la peintre poète Frida Kahlo il peut d'un geste de la main comme celui d'un joueur de dés renverser la donne que les petits maîtres croyaient éternelle et ça c'est foutrement jubilatoire ! " C'est la canaille et bien j'en suis ! " vous connaissez cette chanson de la Commune... Oui j'en suis et comment !

“ Le peuple chien ”

Dimanche, 18 juillet 2004

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

Tel Sénac Soleil encavé Vincent

Qui avait Sien dans le peau et Céline

Qui soignait gratis il s’en moquait bien

Rimbaud au Harrar que les aboiements

Ont rendu boiteux les chiens ce sont eux

Avec des dents aiguës pour le combat

Nous sautent dessus nous mordent l’échine

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

Chien pelé chien galeux ou chien errant

Chien des rues museau au vent chien joyeux

La meute de ceux qui sur nous aboient

Ne soupçonne pas l’exaltation pure

De vivre comme des rois miséreux

Comme des gueux dans des palais d’azur

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

J’aime tout d’eux leurs hontes et leurs peurs

Leurs blessures leurs grandeurs d’Arlequins

Leurs fureurs leurs cris leurs destins folies

Même morts nous trottons parmi les fleurs

Solitaires et nus à l’aventure

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

Lucide leur révolte qui déchire

Le temps les désigne tendres totems

Au manifeste infâme des poseurs

D’anathèmes armées d’un vieil empire

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

Il vit comme il veut moqueur et croqueur

D’idoles il invente et il s’envole

Un monde qu’il modèle de ses mains

Moi aussi j’appartiens au peuple chien

Un rêve qu'il modèle de ses mains

Qu’il offre comme une bulle au soleil

En faisant la courte échelle au matin

Sous mes doigts renaît le sang des groseilles

Devenu noir mon encre mon chagrin

Qui ne sèchera pas le sang du peuple chien.

La citadelle d’Azraël

Epinay, samedi, 1^er janvier 2011

Et nous voici

Nous les fils lumineux nés de la lunaison nouvelle resurgie après l’assassinat des peuples des chevaux des tribus dromadaires aux chevilles nues du sable petites bottines des chèvres rousses et des ânes gris des paysans besogneux des mangroves et des champs de betteraves du Nord des cueilleurs de laitier blanc des ramasseurs d’olives des trieuses de joyaux charbonniers

Nous voici

Nous les fils sédentaires déposés au pied des grues d’or liquide nous les fils légitimes portant les masques rituels de la renaissance au milieu des méduses de la mélancolie qui brument le matin d’esclaves nous les fils héritiers du talisman de peau rouge reconnus par les maîtres des forges dresseurs des charpentes d’acier et prêts à souder aux araignées les toiles des tourelles c’est l’heure où les guetteurs attendent les vitraux indigo taillés à même la croupe du ciel

Nous les arpenteurs d’une destinée souveraine promise à ceux qui n’ont pas cessé de remplir les greniers et les berlines de tournesols nourriciers et qui sont arrivés trois jours après le partage du monde confiants mais on ne leur a rien donné à eux qui tenaient le regain de la première coupe dans le tumulte de leurs mains brûlées de paysans au corps loué d’ouvriers au corps vendu

Et nous voici

Nous la deuxième génération les miraculés des volcans cracheurs de feu fixe de caillots d’atomes de troupeaux suicidés à l’agent orange poussières musardant en aurores boréales nous les miraculés de la conquête des saharas par les chemins de charbons ardents qui ont plastiqué le sommeil des cairns et recouvert les frontières de poings d’enfants métallisés

Nous voici nous qui devions neiger sur les frontières et rendre les cavales échevelées des oursins inoffensives aux fours à pains leurs craquements de croûte devant les outres bruissantes et leurs ventres gonflés nous les chauffeurs des camions‑remorques qui viendront déverser la bonne nourriture à l’entrée des décharges où les marmites de peaux de poissons bouent et la queue des cent mille lézards écaillés d’humains tendant l’écuelle

Nous les fils sauvés des ramoneurs de poêles qui comburent à la cadence humaine et des nettoyeurs de la vitrine azur à coups d’eau de javel assoiffant les veines et constellant la voie lactée des bronchioles de perles de rosée acide

Nous voici

Nous la deuxième génération écartée des ancêtres flamboyants des griots conteurs et musiciens accroupis sur leurs pieds pour la cérémonie avec leurs paroles fétiches colibris en train d’écrire l’histoire dans les saisons haletantes désaltérées par les frondes en bois de citronniers qui ont rendu à la maison sa porte insoumise et battante

Nous voici à l’écoeurement gavés par les metteurs en scène de la chute et de la perte du royaume d’agaves d’un passé de lance‑flammes et d’un présent de nains vendeurs de peaux d’éléphants sacrés tentant en vain de se lever et de retrouver la trace du sillon dessous les petits souliers du sable

Et nous voici

Nous les fils lumineux nés d’une lunaison nouvelle après que le fleuve ait livré sa cargaison figures blanchies à la craie de noyés et leurs poignets liés bracelets d’épines et leurs tuniques écarlates que les exécuteurs ont déchirées pour en avoir chacun sa part trophées garrottant l’orange à sa source

Depuis que nous sommes nés nous avons été blessés par les lances de la culpabilité mais les serres du faucon qui ont tatoué la fleur de jasmin à la cuisse des petites servantes en garrot de braise autour de l’artère fémorale refusent que le poison des générations asséchées du sable et de la fonte remonte au cœur frileux des contrebasses  

Nous le peuple des chouettes effraies préoccupé par le silence du bois des arbres où on cloue des gens qui n’ont jamais aimé la guerre trafiquants de plumes bariolées scalps rougissant au fond des tranchées contre un paquet de petit gris pour écrire à la jeune prêtresse aux seins frais pendant que les vieilles dames remplissent les vases­‑obus de marguerites

Nous voici  

Nous les fils sans héritage grandis à la hauteur des trous à pigeons armés de sarbacanes visionnaires et de billes de plomb farcies de vocabulaire colonisé coupé la gorge des colibris renvoyé par marteau­‑piqueur à l’envers de l’expéditeur avec carte d’identité dessous son sceau goudron violacé oh ! ignorance des boues ocres du fleuve Niger qui teintent les bogolan de ceux qui arrivent oh ! notre langue râpée râpeuse achetée par les marchands de guimauve piailleurs

Nous la deuxième génération qui n’a jamais repris la route transhumante nous n’imaginons pas la soif coupante des pierres capricieuses de Schemnitz saupoudrant la gorge étroite des mineurs de grenats de turquoises et d’opales et leurs ongles figés épinglés d’onyx ni la lueur radieuse des soleils magnétiques qui flotte sur la peau pailletée des hommes troglodytes de Brozna et les tranches de yellow kake mordues par les dents porcelaines des momies   

Nous les écuyers tranchants danseurs de corde d’une société d’imposture bitume bouillant livide une minute à l’aube loin des montures aux crinières laineuses nouées aux griffes des métiers à tisser toujours prêts à prendre part aux tournois et aux joutes joyeuses démesurées d’Alizés brouteurs de frangipaniers qui soufflent les fumées des brûleurs d’ordures contre nos rires

Nous voici

Nous les fils des faucheurs des moissons lunaires qui ont labouré des kilomètres de prairies crépuscules avec un soc de charrue en bois d’olivier après l’hivernage et la tonte des brebis comètes qui vacillent dans le café noir le matin avant le départ des trains bondés d’oracles maudits mais rien n’a poussé et la lune embaume l’eau des bains publics de mousse vert pomme

Nous les fils de ceux qui ont refusé les guerres et de ceux qui les ont faites nous étions destinés à la bonté des lèvres bavardes des fontaines et à l’insouciance des porteurs d’eau aux bols d’argent de vins sucrés laveurs des rigoles sanglantes nous étions prêts pour l’abondance des rites de la pluie et ses fétiches lourds de grains nous étions prêts pour ses chants tracés à l’encre violette des matins au creux des draps de l’oubli

 Nous voici nous les fiancés d’une jeune prêtresse aux seins frais comme des kakis notre petite compagne ses pieds poissons jouant au gré des ruisseaux vifs sa chair innocente qui ne connaît ni la mort ni la peur nous voici ravis à la promesse lunaire de l’abandon et de la quête bien‑aimée

Nous voici devenus les fils d’Azraël

A suivre...