Voici un nouveau " voyage " de Yurugu le renard pâle qui après avoir provisoirement quitté le Mali se dirige vers l'Egypte... révolution oblige... Mais pas de soucis la falaise de Bandiagara et le pays Dogon ne sont pas loin et on va y revenir bientôt pour de nouvelles cérémonies... De toute façon Yurugu connaît tout le désert du Sahara et il va aussi passer en Libye vous vous doutez...

Le désert blanc

Mercredi, 9 février 2011

Je ne veux pas habiter ce monde assis au bord des tables du désert

En attente de la destinée que le renard pâle dessine de son parcours dans le sable frais et ses petits lacs d’orangé

Nomade je suis né aux pierres salines qui fulgurent nos enchantements d’enfances pauvres et sublimes

Nomade j’ai grandi contre les rives des barcanes et leur écume rousse qui nous sèche la peau d’errance en errance

Comme les fûts des hauts palmiers sans ombre j’ai grandi ma chair livrée aux basaltes

Qui signent nos pieds de plaies carillonnantes avec toi Yurugu mon frère voyageur épris du flamboiement jaune

Des torchères pareilles à de puissants tourbillons d’images de lacs sulfureux et de fontaines d’aigues‑marines figées

Avec toi moi Gao nomade et fils de nomade du Gourma comme les touaregs du Mali qui ne dorment pas aux bords du fleuve

Et les troupeaux je veux remonter vers Gossi pour la dernière halte avant de prendre la trace qui s’effrite vers le Nord

Les pierres glacées des nuits pendant que les éléphants joueurs à l’écorce grise auprès de la mare d’Inad Laffame

Reprendront la piste du Sud avec toi Yurugu à chaque aube qui nous apaise d’écrins de rosée cannelle qui s’évapore

Dès que le bleu des horizons granits se dévoile de son rouge je veux m’élancer sur ma jeune chamelle et la selle de cuir vert

Aux clous dorés et les paroles des bédouins gravées que j’ai échangée contre deux chevreaux au meilleur cordonnier de Gossi

La route de Taoudenni la prisonnière des ksour de sel c’est celle de l’azalaï et ses caravanes alourdies

Leurs quatre boucliers étincelants ramasseurs d’étoiles à chaque étape nocturne au‑dessus du puits

Les mineurs attendent de Yurugu les signaux de leur délivrance et que les vents vengeurs du Tanezrouft

Serrent à la gorge de leurs griffes de silice et d’ambre dure les usuriers du feu pour s’enfuir cachés dessous la bâche

Au drap rêche qui les borde à bord d’un camion grondant à la morsure du goudron vautré varan avide d’oasis

Comme eux je quête de mes lèvres griffées le bord de l’outre qui répand sa source vert turquoise

Dans l’aride des regs frappés de pierres couteaux ô guelta nourriture des yeux fous des deux mille chameaux

Et des caravaniers pétrifiés ossements d’ivoire embaumés sur le chemin de Bordj Bou Mokhtar forteresse vivante

Jamais les chamelles blanches ne quittent la piste sans fruits ni arbres ni l’éclat des puits sous la terre

Ni foggaras demeures d’eau que le Nyama des Nommo du Mali fait lézards carapaces roses jusqu’à BidonV

La réserve de lait noir des hommes blancs et ses carcasses dépeintes campement de ferraille bousculé des bourrasques planté là

Par les traqueurs de kilomètres arpenteurs de tôle violette améthyste métal des froissements de chairs recuites aux forges

Tout près du lieu où cent pluies d’atomes crues nous ont touché l’épaule la croûte de cendres bleutée s’effrite

Sous les pas des mineurs de sel et le fech fech s’attache à leurs chevilles mais fils du renard ils disparaissent

En nous laissant poursuivre notre traque du grand Sud 

Egypte 3e semaine 16e jour sur la Place Tahrir d’al-Qâhira… Ô vous qui vivez ici depuis toujours vous les fils d’Isis et d’Osiris nous sommes venus du Sud crépitant et de l’Afrique nue et nous avons monté nos tentes de bédouins en cercle comme une grande spirale de coquille marine fossile posé parmi vos midis aux flèches de granit… elles ont résisté aux citadelles effarantes effigies enflammées du désert blanc ses sculptures diurnes sans ombres nous suivaient pas à pas et leurs flancs tissus bruns peaux déchirées de chèvres flottant dans le vent épais frisson de feu de l’Amshif et son souffle forgeron… Nous avons déroulé les bandes de peaux cousues ensemble et fait baraquer les chamelles au milieu des jeunes garçons et filles qui apportaient des bassines d’eau fraîche et préparaient le thé avec les galettes de semoule… 

Les chamelles ont beaucoup marché devant avec leurs petits leurs pas tranquilles mordant la croûte craquelée de farine stérile depuis l’oasis de Farafra ouvrant la marche aux mâles chargés des jerricans et des outres d’eau et d’huile d’olives… elles ont léché le sel de nos mains lasses… leur lait nous a nourris et nous avons traversé les plateaux ocres et leurs forteresses de briques crues rougeoyantes au rythme de leurs reins coursiers de l’Afrique qui n’ont pas failli…

Ô vous qui vivez ici… al‑Qâhira la victorieuse nous a accueillis avec de grands rires étonnés… vous qui vivez ici vous ne vous êtes pas brûlés les talons dans le givre des dunes vous nous avez regardé monter nos khaïma plus vastes que les palais des sultans nos tapis de laine rude aux vergers d’indigo sur le goudron sale qui colle aux semelles comme du sang vous ont offert des lits de noces au‑dedans de la fumée des pneus qui racle et des incendies d’ordures et les femmes ont distribué le yoghourt au laban qui garde le sel sur les lèvres longtemps… Ô vous soyez les bienvenus dans la demeure fertile que nos pères ont ensemencée d’histoires et que les météorites de lave pure du désert noir protègent des guetteurs en haut des tanks … nos khaïma appartiennent au peuple des hommes généreux qu’elles vous protègent de la main de ceux qui sont prêts à tuer les troupeaux et les fillettes au cheich rouge qui les mènent au puits… 

Ô vous qui savez ce que nos frères en armes ont écrit sur les murailles nous avons apporté pour vous hommes des grandes citadelles des paniers gavés de dattes au miel d’orangers et d’abricots arrimés aux bats de cuir rouge des chamelles et nos tambours de danse… nous avons suivi la piste des quarante jours Darb el‑Arbain où la lente caravane d’esclaves nègres du Soudan s’arrête et puis elle traverse l’oasis de Kharga et Khentika le chef des équipages a parlé aux hommes vivants pour les inviter à la bonté et nous avons enlevé aux esclaves leurs chaînes d’or mat nous avons déchiré les registres coloniaux et brûlé les cartes des Etats-majors militaires qui ont découpé tranché cette terre comme la carcasse du bœuf sacré… nous leur avons fait boire le lait doux de nos chamelles et ils ont marché avec nous jusqu’à Assiout…

La caravane des petits ânes au poil gris mousseux et ses jarres de vin moelleux nous accompagne et nous avons remonté le Nil pour arriver ici les ballots roulés de toiles pesantes sueur et suint odeur âcre des troupeaux aux flancs cuivrés des bêtes et les pieux d’acacias… nous avons épousé le ventre des dunes poudré de cristaux éblouissants et la trace dessous nos pieds d’argile qui savent manger la terre nous a guidés…           Auteur de la photo le petit fennec du désert blanc Melanie Marcot

A suivre... 

      Voilà ça tombe bien c'est un printemps des poètes sans poètes et avec plein de drames qui nous tombent alors comme cézigue je n'ai pas été invitée aux festivités et c'est bonheur car leur festin gras la chienne Bonnie et moi on s'en passe Ouaouf ! j'ai eu bien du temps pour vous écrire ces gribouillages qui vous mettront j'espère quelques gouttes de rosée aux lèvres....

      A déguster léger comme ce printemps au parfum jasmin qui nous enchante Ouaouf !

      Et pour les passionnés de poésie qui n'a plus rien à prouver avec peinture itou magique je vous conseille le petit bouquin que la collec Poésie/Gallimard vient de ressortir après publication de l'édition réservée aux bibliophiles : Effilage du sac de jute poèmes de René Char illustrés par des encres de Zao Wou-Ki et préfacé par... Dominique de Villepin qui aurait vraiment mieux fait de s'occuper rien que de poésie Ouaouf ! Un bouquin sublime et rare avec quelques échanges de lettres entre les deux créateurs raffinés et vrais... Un régal de beauté à prix d'oiseau ne pas louper ! Ouaouf ! 

Poètes de rosée 

Epinay, Samedi, 12 mars 2011

      Et s’il n’y avait que ceux qui savent le nombre de pétales des roses et qui le sauront encore après que les vitraux aient fondu au fond du cœur du verre dont le battement s’accélère ces jours‑ci… et s’il n’y avait que ceux qui balancent leur masque d’or devant les yeux ronds des oiseaux de nuit occupés à écrire comme on met à l’abri des choses bien-aimées sur une machine à écrire aux touches cramées…  Et s’il n’y avait qu’eux leur vieillesse sans rides de penseurs livides taillée de marbre mort debout avec leurs armes au milieu de nos rues rares et poudrées visant les girouettes du vent qui chahute nos costumes de bourrasques… Et s’il n’y avait qu’eux qui reviennent toujours qui ne meurent pas gravés avec la pointe de diamant qui a servi à écrire toute notre histoire sur les parois de nos cavernes atomiques dans la mémoire dure d’une jeune météorite en train de naître et de s’épouiller au beau milieu du désert de Libye…

s’il n’y avait pas les poètes et leurs charrettes des quatre saisons

remplies de mots de menthe verte s’il n’y avait leur déraison

ma pauvreté pèserait lourd à mes pieds de sable sautillant par‑dessus tout

pris au piège mes souliers dans le bitume d’en bas miroitant d’habitudes

si vous n’étiez pas là avec vos doigts de plumes et vos papiers buveurs de pluie

s’il n’y avait pas les poètes poussant tirant de passantes charrettes

effarées qui avancent avec leurs mines insouciantes et leur lenteur vagabonde

depuis toujours leur paresse heureuse nous sépare des présages royaux

les empreintes sur la piste nous ont égarés de la maison d’eau

s’il n’y avait pas les poètes mais vous êtes là mes baobabs fragiles

couronnés d’innocence et de vers luisants sauveteurs

dans l’aube qui se déchire avant le sommeil des uns

et le labeur des autres vous fleurissez

s’il n’y avait pas les poètes fondeurs d’astres souffleurs de cannes

et leurs bulles volantes que les ouvriers des forges géantes délivrent

de la pesanteur des sulfures où s’affolent vos nuits et les leurs

leurs gouttes de sueur roses vos pépins de grenades

si vous n’étiez des nôtres scribes complices à l’usine et à la forge

à l’entrepôt pour nourrir notre faim d’exaltations candides

vos charrettes gravissant les pentes des forts leurs chantiers d’aubépines

s’entrebâillent et les remplissent d’une moisson de coton clair

leurs chants écartent les ravissantes épines de nos chairs exténuées

dans la fureur des jours vains qu’au fur et à mesure

égratigne l’attente inutile d’une bonté légère

comme notre solitude pèserait lourd à nos épaules

sans vous pour partager le fardeau de l’indifférence

s’il n’y avait pas les poètes mais vous êtes là

avec vos chants d’oiseaux exotiques vos pépiements précieux

mais vous êtes là mes mésanges frêles aux masques bleus

mes messagères mes martins‑pêcheurs et mes colibris griots

mes éperviers d’Arabie mes grands et fiers aras blancs

il y a ce monde qui monte du bitume d’en bas et ne pèse rien

à nos buvards de pluie mes lointains voyageurs vous êtes là

avec vos charrettes des quatre saisons qui nous suggèrent

un printemps en hiver où nous broutons joyeux les pétales de jasmin

que sèment sur nos lèvres brûlées à l’écho des gloires mortes

vos rires de rosée volés aux araignées ô mes doux oiseaux de nuit.