La locomotive arc-en-ciel
La Cité aux ordures… années 1960-70…

       A l’intérieur de la roulotte d’Ali les lampes à pétrole n’éclairent que faiblement un petit espace où on est accroupis autour de la table basse sur laquelle la théière bleue marine envoie ses jets de vapeur parfumée de menthe un peu partout. C’est bon et il fait chaud. Dans le creux de l’hiver il fait chaud. Et Loula la conteuse après avoir versé à chacun un verre plein de thé vert qui rend attentif aux sortilèges des mots… Loula raconte …

      Ecoute... écoute... je voudrais te raconter une histoire...
      Quatre vieux pommiers mâchouillés par le gui aux griffes lentes. Trois cerisiers bienveillants avec cerises de sang et une troupe de sapins vigilants qui ne montent la garde sur rien au bord d'une Cité de banlieue. Ça vous en bouche un coin. Entre deux des pommiers auxquels pas une sorcière n'a piqué de pommes suspendu aux fils de son hamac No No le bossu somnolant veille d'un œil. Et de l'autre il dort ou presque. C'est un terrain vague bien plus grand là où se trouve le territoire de No No le bossu que celui du ferrailleur d'à côté. Des locomotives y vieillissent au rebut et les jardins ouvriers entourent le tout.
      Mouchoirs de poche les jardins ouvriers ricochent sur le dos du fleuve noir autoroute. Mouchoirs de poche. Mouchoirs de poche tachés d'encre. Taches d'encre comme sur le cahier si Richard qu’on appelle aussi le Gitan essaie d'y faire quelque chose avec ses doigts. Alors il vaut mieux ne rien tenter du tout. Le maître le sait qui le préserve de la tentation par l'absence d'encre et d'encrier. Car l'encre est noire de suie et l'encrier profond comme chagrins d'enfance sans la moindre loupiote pour éclairer dedans.
      Chuff !... Chuff !... Chuff !...

      Ecoute... écoute bien...
      No No le bossu est un Black de naissance avec deux gouttes de lait mêlées au chocolat de sa peau. Souvent au fond de son hamac ronronnant confortable il imagine l'île sanguine où son père un grand Nègre à la peau presque bleue a rejoint sa mère à l'endroit précis où naissent les arcs-en-ciel. C'est le pays des génies généreux que les éclipses ne gênent pas vu que des éclats de soleil sont suspendus à chaque goutte d'eau. Le pays où personne ne doit marcher car les pieds pèsent. Et voilà pourquoi No No est sorti du ventre de sa mère avec une bosse dans le dos. Il aurait dû avoir des ailes à la place mais... Voilà pourquoi...
      Voilà pourquoi No No le bossu avait toujours eu envie d'habiter tout près de l'océan qu'il n'avait vu qu'une seule fois afin de retrouver l'île où sont conçus les arcs-en-ciel. Vous voyez qu'il s'agit d'un rêve tout à fait simple si on y réfléchit mais qui se complique à mesure que No No se met à tenter de l'améliorer justement. A tenter de lui faire un costume papier glacé comme en portent les pingouins sur la banquise acidulée. Un costume pour un arc-en-ciel... ? Nu il est le plus insolent des rêves de l'océan.
      On imagine que le père de No No un Nègre à la peau presque bleue avait fini par s'installer garde-barrière au fond d'une campagne où les arbres n'ont pas le temps de chômer. Ou d'abriter des sorcières aux mauvaises pensées. En ce temps-là il existait encore de drôles de métiers. Et de drôles de pays où ni les arbres ni les hommes ne terminent leur somme à force d'obéir à ce qu'y a écrit dans les livres des lendemains. Les livres déjà tricotés par ceux qui ont des hamacs hauts placés. Le père de No No ne risquait pas de faire le paresseux lui avec le chant des locomotives de l'aube à la nuit qu'il dirigeait de sa barrière magique tel un chef d'orchestre de sa baguette. No No ne l'avait jamais vu mais il imaginait... Le père de No No le bossu était imaginairement responsable d'un troupeau de locomotives déchaînées.
      Chuff !... Chuff !... Chuff !...

      La page du cahier s'étend sous ses doigts jusqu'à l'océan. Elle devient un territoire à l'intérieur duquel il n'a plus qu'à entrer en s'accroupissant et en se mettant à quatre pattes entr e les deux interlignes rouges. Il serait facile de creuser un trou sur le ballast pour enterrer le billes. Si la locomotive a pu parvenir à cet endroit avec son gros corps luisant comme les perles du collier alors lui aussi. Entre les interlignes rouges tellement épais que même de ses yeux complètement myopes il les voit se diriger vers l'extrémité de la page où il doit y avoir les petits remous parmi les galets on a écrit quelque chose. Deux ou trois mots peut-être dont les lettres énormes se bousculent inutiles.
A suivre... 

“ Not for sale ”

      ‑ Wael ya Wael ! Wael réponds !… si t’es là réponds !…

C’est la voix de Chomo qui fouille partout au milieu des morceaux de tôle envolés qu’on dirait des ailes de moulins qui seraient venues labourer le vieux ghetto émietté par les projectiles en furie et aussi ils avaient voulu ratatiner le citronnier du jardin… C’était un des résistants de la première heure aux mitraillages des gelées de ces satanés hivers à répétition dans cette zone où même les arbres les plus costauds les marronniers les platanes crevaient et leurs costumes d’écorce fripés chiffonnés qui formaient des tas gros et inquiétants autour des murs pourris du ghetto…

‑ Waaaael ! Waaaaael ! elle rebondit la voix de Chomo aigue comme l’appel des hiboux qui habitent là maintenant et qui chassent sans arrêt sauf pour roupiller trois quatre heures du jour les hordes de poulets en furie les envahisseurs des éboulis en bas des cités et qui submergent le territoire dévasté du ghetto depuis que les entrepôts où ils étaient claquemurés ont sauté en l’air comme des réserves de dynamite… Vroum ! Broum ! Vroum !…

Raki iiiii ! Raki iiiiiii ! ils hurlent les troupeaux de poulets fonçant crête et cou baissé déboulant d’une pile de pneus effondrée droit sur Chomo hystériques… Les crétins ! les grotesques déplumés jusqu’au trognon ! il s’exclame à l’intérieur Chomo en leur envoyant des coups de droite et de gauche Vlim ! Vloum ! de ses grosses godasses qui tiennent bon malgré qu’il en fait une utilisation forcenée dans le portage des vêtements aux clients…

‑ Ya ! Ya ! Ya ! Foutez le camp espèce de saletés de volailles ! Chomo qui se prend les pieds dans les câbles d’acier zigzaguant du haut en bas des tas de gravats et manque de s’étaler parmi les poulets furieux et terrifiés a ramassé une poignée de porte en ferraille qu’il envoie direction de la bande ahurie qui se disperse en piaillant… Raki iii ! Raki iii ! et s’enfile sous un paquet de branches arrachées où les petits citrons reluisent de leur œil jaune tout rond…

Y a des heures que Chomo farfouille là-d’dans du côté qu’il croit que c’était la maison de son poteau Wael mais les baraques elles se tenaient chacune… la panse accolées qu’ils les avaient montées les vieux… Copines comme tout qu’elles étaient et à force elles se ressemblaient trop avec leur bout de jardin aux clôtures en planches et leurs trois arbres dès fois un buisson de mûres ou un lilas… leurs cabanes de lapins parpaings grillage… la niche en bidon tordu du clébard bourrée de paille et voilà… Pas moyen de s’y retrouver au milieu de ces choses échouées en vrac cette horripilation des toits qui sont dessous les murs et les empilages de briques vermillon pareilles que des jouets démontés qui attendent qu’on les remette…

Mais on n’les remettra pas… il constate Chomo qui a trouvé un album de vieilles photos abandonné là par des gens partis on ne sait où… et déjà les pelleteuses poussent les gravats et les restes des choses des gens… un blouson de cuir bleu… une petite table en bois marquetée avec des dessins un berger et ses moutons… et des montagnes de godasses du vestiaire effondré aussi direction du fleuve où toute la bande de terre des campements nomades sur des kilomètres n’est plus qu’un dépôt d’ordures honteux…  

‑ Waaaael ! Waaaaael ! Mais Wael tu vas répondre quoi ! C’est pas possible c’qu’il a disparu celui-là… il se grogne Chomo qui a démêlé une brique et qui la retourne entre ses mains picorées dans tous les sens… Il hausse les épaules et la laisse tomber avec les autres… que les sorciers du désastre soient maudits !… il vocifère tout bas Chomo. 

Non pour sûr d’s’y retrouver en plein éboulement de toute la zone des cabanes parquée depuis des temps pas si lointains entre les murs du ghetto pulvérisés par les bulldozers et les tankers ratatinés en trois heures c’était pas possible il se disait Chomo buttant rebuttant sur des choses qu’avaient plus de forme et qu’il voulait surtout pas voir ce que c’était…

‑ Ouh là là ! Wael où c’est qu’il est passé… Ouh là là !… il répétait Chomo en miaulant une sorte de complainte qu’on aurait dit une prière et en essuyant la poussière ocre rouge qui lui collait la figure sur sa sueur des efforts qu’il arrêtait pas d’un coup de sa manche de son manteau velours grosses côte beaucoup trop grand et qui pendait à chaque main … Ouh là là !…

Et d’un coup il a levé la tête pour regarder autour de lui et il l’a vu !

‑ Ouh là là !… c’est pas vrai qu’ils l’ont zigouillé aussi !… Il s’est accroupi entre deux blocs de béton explosés et leurs fers qui crevaient la lueur jaune citron du ciel et au milieu d’une colline de terre toute fraîche couverte de longues branches au treillis de feuillages encore vert jade  il a posé ses mains picorées par l’aiguille de la machine à coudre sur le tronc écharpé d’un très gros citronnier couché dans les débris de verre la paille et les bidons crevés…

           Le citronnier… c’était Chomo qui l’avait apporté avec des tas de précautions à Wael y a pas moins de vingt années de ça avec sa petite motte de terre précieuse de l’argile ocre et brun clair entourée d’un gros chiffon mouillé et les racines s’enfonçaient dedans un sac de toile où y avait écrit en anglais : “ not for sale… ” “ ne pas vendre… ”… C’était un sac des provisions qu’on donnait aux gens qui avaient rien pour se nourrir là-bas… il avait expliqué le père de Chomo qui s’appelait Chomo aussi…

Chaque fois il partait là-bas le père de Chomo… à trois reprises au moins toutes les années et personne ne lui demandait où c’était… Chaque fois il rapportait une chose vivante dans un sac… un jeune fennec du désert… le rayon de cire d’une ruche sauvage… et là c’était le citronnier et sa motte de terre pour Wael…

Chomo se rappelle comme il était heureux sur le chemin pour aller jusqu’à l’entrée la seule porte qui leur était autorisée à eux les habitants des quartiers riches avec le petit arbre à l’intérieur du sac “ ne pas vendre ” et comment il avait eu l’idée de la ruse en marchant vu que c’était interdit de donner des choses aux gens du ghetto… Le gardien qui le connaissait et qui profitait des pièces de cuivre que Chomo lui passait discret dans la manche ça lui permettait d’acheter le tabac hors de prix à cause de l’interdiction avait posé un regard vague d’indifférence sur le sac et son inscription pendant que Chomo lui avait glissé tout bas :

‑ C’est du poulet… Y paient cette saloperie un prix que tu peux pas croire… et il lui a mis dans la manche trop longue de son vêtement en velours rouge deux pièces de cuivre que l’autre à reluqué en faisant la bouche d’un jeune goret ravi devant un tas de trognons…

‑ Ouala ! Qu’ils en crèvent en s’en mettant plein la panse Chomo hein ? Les salauds !… ah ! les salauds !…

Le citronnier c’est Wael qui l’avait retiré de son sac de nourriture et l’air de bonheur énorme qu’il avait eu alors avec les deux larmes qui scintillaient sur ses joues dans le grésillement du soleil qui avait fait le mur pour arriver justement à ce moment Chomo ne l’oublierait pas… 

‑ Le citronnier ! C’est le citronnier Chomo ! il avait répété comme une formule magique et il avait serré le petit arbre contre sa veste militaire trop large et c’était comme ça que le ghetto avait eu son citronnier et les petits citrons soleils malins qui revenaient tous les printemps depuis… C’était comme ça…

      Le marchand d'oiseaux

      Cela s’était passé un matin de Mai je m’en souviens. Cela s’était passé au moment le plus frais des cerisiers. Celui où tu avais pris l’habitude au lieu de te rendre à l’école de marcher pieds nus dans l’herbe lorsque les mains des magiciens retiennent les gouttes d’eau. De marcher pieds nus tes chaussures nouées autour de ton cou sous les églantiers blancs. Tu nous avais regardé passer la bête et moi le visage enfoncé dans nos pensées de solitude sans doute car nous ne parlions pas.
      Tu t’étais caché dans l’odeur mielleuse des baies naissantes et le goût acidulé des petites pousses vertes au bout des branches de cette année comme un jeune hérisson inquiet et excité à la fois par ce qui allait arriver.
      Tu as eu envie quand tu nous as vu disparaître entre les branches lourdes qui pleuvaient leurs masses de parfums crèmes et orangés de pousser la porte rouge du petit jardin. Mais tu t’es repris aussitôt par la peur que tu avais d’y être enfermé à ton tour.
      Alors tu as attendu en surveillant le vol taquin des mésanges charbonnières. Et puis soudain la porte a grincé de nouveau et une main si fine que tu l’as pensé être celle d’une créature féerique s’est posée sur le bois écaillé qui avait la douceur d’une ancienne écorce.
      Alors tu t’es approché avec dans le dos des ruisseaux de sueur sous ta chemise. Et tu as saisi au fond de ta poche une grosse poignée de billes si claires qu’on aurait dit des citrons ou des berlingots à la pâte filante. Et tu as tendu ta main vers moi comme pour une offrande de jour nouveau.
      Ma paume était pleine de pétales de roses sang et la bête à mes côtés ne disait rien. J’ai regardé les billes couler tels des berlingots entre mes doigts et les pétales de roses s’env oler légers vers le soleil. On aurait cru la queue d’un cerf-volant à la ficelle cassée. Fragiles tu as serré mes doigts dans les tiens et tu as dit :
      - Si tu veux je connais un endroit où il y a des iris d’eau et des nénuphars…             
      Et comme je te souriais et que j’hésitais devant ta tignasse où s’emmêlaient des brindilles d’églantiers au-dessus de tes yeux de noisettes tu as demandé en pointant de l’index les griffures sur mon visage :
      - Et ça qu’est-ce que c’est ?…
      - Oh ! je t’ai répondu… Ça c’est les roses… Mais ça n’est pas grave… Non ça n’est pas grave du tout…
      Pendant que nous remontions en riant le chemin qui mène à la forêt nos deux mains nouées tu pensais que maintenant cela n’avait pas d’importance si on se perdait un peu de vue dans le fouillis de la vie. Car tu possédais le signe. Et le signe te permettrait de me retrouver n’importe où sur la terre qui est plus grande sûrement qu’on le voit au fil des cartes qui n’ont jamais bougé des murs d’ennui de l’école.
     Toi partout où tu irais tu te souviendrais des doigts si fins sur la porte écaillée rouge comme un coquelicot à peine entrebaîllé.

      La première fois où je t’avais vu à nouveau j’étais assise seule en plein milieu de la salle du bar accoudée presque endormie à cette table rouge vermillon car le marchand d’oiseaux m’avait fixé rendez-vous.

      - A gauche toute !… s’est exclamé sur un ton de commandement sévère et goguenard le perroquet bleu turquoise.