La locomotive arc-en-ciel suite...

             Ecoute... écoute bien...
             Chuff !... Chuff !... Chuff !...

      Mais cette locomotive quand même elle est bien là. Au pied du gros pommier Richard songeait à elle sans ouvrir le cahier aux deux rails rouges interlignes. Il songeait aux quelques mots inutiles tracés en dessous dont il n'a parlé à personne. Il songeait à la sorcière qui ignore qu'il ne mange jamais de dessert.

      Lorsque la bicyclette orange ne s'était pas annoncée et que la nuit repeignait les choses de la salle de classe à sa façon y compris la cotte de mailles verte des lézards Richard ne se dépêchait pas de prendre le chemin du troisième arbre creux vu qu'il savait que là-haut la vieille soupe aux coquillages à l'odeur de craie mouillée l'attendait. 
      A la lueur indigo de la veilleuse il avait maintenant une occupation qui faisait de lui un authentique chevalier. Il installait son cahier debout entrouvert à la page où la locomotive sur ses interlignes rouges fumait et crachait. Puis il plantait le décor tout autour avec les petits éléments de carton et le passage à niveau dont la gare avait même un jardin et des lilas mauves que des vaches vraiment noires et blanches tentaient d'importuner.

      Pour le reste il poursuivait le zig-zag des rails à l'aide des bâtonnets de craie aussi loin que possible et c'était embêtant parce qu'il manquait quand même les deux ruisseaux à cresson et le chemin aux genêts jaune d'or qui va jusqu'au bout. Au bout quand on descendait de l'estrade alors là c'était l'océan et la locomotive s'arrêterait juste au ras des petites vagues parées de leurs colliers de goémons qui en quelques coups de langue la couvriraient de fleurs de sel.
      Chuff !... Chuff !... Chuff !...
     
      C'était un des derniers jours de mars mais on sentait déjà que le printemps allait faire quelque chose de pas ordinaire car il s'était pointé par l'entrée des artistes avec pâquerettes et boutons d'or sous la pointe de ses pieds bien avant la date décidée dans les grimoires.
      No No venait d'entrer dans l'entrepôt des locos. comme un tourbillon d'odeur de menthe poivrée et il agitait sous le nez de Balthazar qui essuyait ses mains tartinées de cambouis une liasse de feuillets où on imaginait des tampons et des gribouillis mal fagotés par des types au museau pointu.
      - Voilà !... Ça y est... J'lai ai reçues c'matin les autorisations... On va pouvoir le faire notre voyage... enfin !... Tu entends Balthazar ?... Ça y est !... enfin ça y est !...
      - Je vois pas bien de quel voyage tu causes mon camarade... Non... j'vois pas...
      Balthazar avait noté ces temps derniers chez No No le bossu une tendance à agiter nerveusement les mains comme pour attraper des papillons et à parler tout seul avec véhémence mais ça n'était pas les bizarreries des humains qui l'auraient fait sortir de ses gonds. Balthazar qui pour cause d'entrailles de locomotives était huilé de la tête aux pieds ne grinçait jamais même en cas de colère extrême. Il laissait juste filer entre ses dents un sifflement aussi paresseux que celui d'un lézard vert au printemps. Et dès qu'il quittait les stars sapées de suie il se fringuait joli.
     Comme c'était midi trépassé Balthazar avait entamé un sandwich aux sardines d'où pendaient deux feuilles de salade fatiguées. Il s'abreuvait à grandes goulées au litre de rou ge mais par égard pour No No il est allé chercher deux verres bien propres et un torchon blanc qu'il a posé à même le banc avec la bouteille vermeille par-dessus.
      Entre deux gorgées No No a expliqué l'affaire qu'il avait mis des mois à réaliser et à laquelle Balthazar était convié comme invité juste le temps d'un petit voyage au bord de l'océan. Mais ça n'était pas la peine de s'inquiéter tout était réglé et Balthazar ne s'apercevrait même pas de son départ que déjà le retour se serait impeccable organisé et la vie aurait repris son cours.
      Balthazar en avait l'habitude depuis le temps... Avec No No on était toujours plus tard qu'à l'instant présent.









A suivre...

Gare aux rêves suite...

              Il s’en est passé des choses…

          Avant que les Indiens se ramènent avec leur Far West leurs rites de la terre et des arbres au creux de leur bouche muette et qu’ils nous balancent leur purée de légendes en cavale… Rien que le Katapok ! Katapok !… des chevaux d’abord… Ces galopeurs qu’ils étaient les bougres ! On n’pouvait pas suivre… Les Indiens on les entendait ma Jessica au fond de nos nuits de lave indigo leurs tambours de guerre qui dévoraient les kilomètres de fils barbelés de leurs réserves… Ils l’avaient trouvée eux l’échappée… Ils l’avaient inventée…

          Tam Tam Ratatatatm ! Boum Boum Ratatatatboum ! Tam Tam Tam Tam !…

          Les Indiens ouais… Katapok ! Katapok !… les chevaux d’abord… la fierté des chevaux libres qui avancent qui avancent… Ils avaient gardé les chevaux eux Jessica ! Grands ! Les jambes longues fines qui creusaient les drailles tu te souviens Jessica ? Nous on montait à cru nos cheveux emmêlés aux crinières noires et les paysans n’en croyaient pas leurs yeux. Ils avaient les fusils aussi et les aigles des canyons incendiés étaient de leur côté. Les aigles chassaient pour eux dans les troupeaux des voleurs de terres… Ils buvaient le jeune sang des racines et l’eau de pluie. Ils avaient les fusils qui claquaient comme des fouets. Les fusils pour faire descendre l’âme des dieux et les tambours de guerre…

          Tam Tam Ratatatatm ! Boum Boum Ratatatatboum ! Tam Tam Tam Tam !…

          Les nôtres d’Indiens ils nous sont venus du Sud après plus tard… Les chevaux arabes petits racés au sang brutal qui menaient les fantasias… Katapok ! Katapok !… et les fusils pareil pour les cérémonies et les bendir les derboukas et les chants furieux et les chants de noces ils ont pris la suite c’est tout… Ce qu’ils ont appelé notre délire Jessica… ils ont cherché à nous boucler dès qu’on est tombés du ventre rond et laiteux de la lune avec les grands Youyous de la bonne naissance… c’est l’âme des peuples libres et joyeux qui nous déambule… Et qui court et qui court…

          Il s’en est passé des choses hein Jessica ?

          Nous c’était une génération entière… la première génération qu’à voulu vraiment prendre la route Hop ! Hop ! 

          Valises ! Un deux trois ! Valises encore !

          Gare de l'Est. Treize ans viennent de sonner à l'horloge du mois d'août. A l'horloge de la gare du mois d'août. Dong… dong… dong…

          Un mois d'août qui a marqué la fin de ma vie en liberté. Mais je ne le sais pas encore. Un mois d'août que je n'arriverai jamais à aimer par la suite. Mais je ne le sais pas encore. Diable de destin auquel j'essaierai de tordre le cou en lui faisant porter le masque d'une rencontre lumineuse… Dong… dong… dong…

         - Jessica ! Jessica !…

          Quelqu’un crie son nom dans la courant d’air des gares…

         - Jessica !…

         Oui… C’est elle… C’est bien elle qui n’en a pas encore fini de revenir… Pas encore fini Jessica… Oui… Mais cette histoire… celle-là justement… Cette histoire comment la dire sans se servir des mots qui montent d’habitude comme des fruits aux lèvres ?…

         - Jessica !…

         Oui… Oui… Jessica… je sais bien que c’est son nom… Même si… même si j’aimerais mieux qu’ils m’appellent Neij…

         - Jessica !… Jessica !…

         - Oui… ils hurlent son nom dans le courant d’air des gares… ils l’appellent… elle ne peut pas se dérober… Ça serait vraiment dégueulasse !… Oui…

         Oui Jessica… je te laisserai encore… encore dire l’histoire à ma place… Même si j’aimerais mieux… Neij…

         C’est Jessica qui a décidé il y a… il y a longtemps… de les laisser choisir leur rythme… leur rythme de danseurs africains… Jessica qui a posé la question…

         - Jessica !… Jessica !…

         Oui… la question de cent tambours là-bas qui ne la laissent pas dormir entre les draps légers amants de la nuit bleue…

         - Jessica !…

         La nuit bleue des gares… l’été… Jessica tu le sais… ils t’attendent avec la clope de la dernière fatigue au bec pour que tu la leur fumes… et pour que tu la leur rendes toute neuve… pas mouillée de tes lèvres où souffle le souffle de leur tragédie… L’allumette qu’ils te craquent Jessica n’a rien à voir avec la noirceur de tes bas dans le rouge rouge géant du feu… De ton feu… Rien… Oui… Rien du tout…    C’est ça Jessica… c’est bien ça…

         - Jessica ! aaaaaaaaaaaa !…
A suivre... 

La locomotive arc-en-ciel suite...

              Ding !... Ding !... Ding !...
              Son père l'oublie souvent jusqu'à la nuit vernie de givre sur les bancs de sapin clair et rugueux de l'école où il finit son somme entamé à l'heure juste des lézards. Il sait que Richard ne s'inquiète jamais parce qu'il est un enfant sans soucis. Sur son visage au nez retroussé et aux deux incisives largement écartées les songes braconneurs d'histoires merveilleuses qui ont jailli à son intention du troisième arbre creux laissent la sorcière sans pouvoirs et le maître d'école sans paroles.

              Depuis longtemps le maître d'école d'ici ou de là-bas n'ouvre plus le cahier dont les pages sont blanches. Blanches d'aubépines en buisson au printemps. Blanches de lumière cristal où toutes les couleurs s'enfouissent à la fois. Blanches... Blanches...

              Richard qui porte le nom d'un chevalier est revêtu de l'armure vert amande des lézards qui le protège du temps et de la méchanceté des marchands de cahiers. Son père voyageur l'oublie souvent sur les bancs rugueux mais ce qu'il aime le mieux c'est d'aller avec lui chercher de l'eau à côté du lavoir à la grande pompe jaune qui scintille bouton d'or contre les murs chauffés à midi. Ses bras forts actionnent la manivelle qui crie un peu. C'est lui qui tient le bidon au-dessus de ses pieds nus comme des poissons. Nus à l'intérieur des sandales pour toujours.

          Et les lézards vert amande chevaliers du soleil viennent tout autour boire aux ruisseaux de cresson. Les villageois les regardent de leurs yeux d'ombre goutte à goutte attendre l'eau dans la senteur mouillée des pierres. Les villageois les regardent.

          Son père l'oublie souvent mais lorsqu'il ouvre la paume il y a dedans une pierre à lumière qui repousse la nuit. Ensuite il faut remonter en sautillant sur la peau rude de la route jusqu'à ne plus voir les réverbères du village qu'en pointillés sous le chevelure des herbes craquantes. Depuis longtemps sa mère laisse mijoter à l'intérieur de la pièce aux reflets châtaigne des ragoûts d'oignons où flottent des coquillages au ventre rose. La main ouverte sur son trésor miroitant il sourit devant l'assiette de soupe dans laquelle surnagent des morceaux de pain qu'il ne mange pas léchant juste le liquide fort d'odeurs comme un jeune chiot.

            A chaque fois qu'elle le voit faire elle crie. A chaque fois. Elle crie et Richard sourit en frottant du bout des doigts les perles noires qui font s'engloutir son cri au fond du troisième arbre creux. A chaque fois. Puis les pieds nus pour toujours il va s'asseoir contre le gros pommier où les druides dans leur robe blanche et longue de brume tressent des couronnes de gui pour offrir à la lune. Des colliers de lune et de douceur. Il les attend son cahier aux pages vierges à la main. Il les attend.

          Ecoute... écoute bien...

          Ding !... Ding !... Ding !...

          La porte de la boutique du marchand de cahiers carillonne vers six heures du soir alors qu'il est déjà en train de faire la poussière du jour à grands coups de son balais en fagots de bruyères que la lande porte telle une fourrure de reine solitaire. Le marchand de cahiers vend aussi des billes jaune citron qui sont des yeux de hiboux... et vert libellules... des agates et des gros calots violets comme on le sait. Le marchand de cahiers lève la tête grognon en se demandant qui peut bien... à cette heure-ci... il va pour sûr boucler le bazar au plus vite...

          - Tiens ! il s'exclame jetant le balais à la fourrure de bruyères contre la pile de cahiers cartonnés. Des cahiers dans lesquels on peut découper des figurines qui représentent les fermes aux toits d'iris qui fleurissent le ciel... avec tous leurs bâtiments d'argile ocre rouge et de paille et leurs animaux si ressemblants. Ou bien des gares aux toits transparents de vitres et des locomotives qui traversent des champs de marguerites et de coquelicots à toute vapeur sur des rails de papier argenté.

          - Tiens !... il s'exclame l'air étonné parce qu'à cette heure-ci il ne s'attend pas... le petit gitan ahuri !... Mais tu devrais être à la maison sans doute... Ces gitans... y s'occupent même pas de leurs gosses !... Et qu'est-ce que tu veux donc ?...

          Richard qui a en toute circonstance sur le visage un sourire nuage ou pluie couchée contre les galets s'avance vers le gros homme court sur pattes qui se dandine dans ses chaussons son cahier ouvert à la main. Et de l'autre il caresse très fort la pierre à lumière que son père lui a donnée ce matin avant de partir sur son vélo orange entre les haies de genêts jaune doré en suivant les fils luisants de rosée.

          Il a profité d'un instant propice où sa mère touille les coquillages roses dans le ragoût aux oignons pour quitter sa place au pied du vieux pommier et redescendre à l'intérieur du village avec une idée tout à fait arrêtée. Le cahier grand ouvert il l'a planté contre le nez où se dressent vigiles les lunettes du gros marchand qui surveillent les mômes chapardeurs de billes du matin au soir.

          Alors que l'autre qui n'en revient pas... à cette heure-ci quand même... ces gitans y s'occupent même pas de leurs gosses... cherche à récupérer son nez et sa vision du même coup en éloignant le cahier au bout de ses petits bras dodus... Richard de la main qui ne tient pas la locomotive rebelle affranchie de la marge rouge a saisi au milieu de la pile un cahier cartonné couleur soleil en plein midi. Couleur soleil il l'est pour sûr le cahier qui vient de céder à son geste décidé et d'entraîner avec lui toute la pile les quatre fers en l'air. Et le balais fourrure de bruyères par dessus.

          Furieux le marchand de cahiers qui ne sait plus où poser les pieds ni les mais afin d'éviter que ça ne prenne des proportions à cette heure-ci quand même... et avec ce petit gitan ahuri... on ne sait pas des fois qu'il aie le mauvais œil... répète machinalement au milieu de l'effondrement :

          - Ah c'est malin !... c'est malin !... y peuvent pas s'occuper de leurs gosses !...

          Richard accroupi sur ses pieds nus à l'intérieur des sandales pour toujours a déplié les pages cartonnées et il suit du doigt afin de ne pas se perdre l'image d'un chemin de fer qui traverse sans s'en faire à chaque page un autre paysage. Arrivé à la dernière page du cahier il n'y a plus qu'une image mirage la mer qu'enjambe un grand manteau d'arc-en-ciel. Comme un sorcier venu d'une île on ne sait où. Comme un sorcier enfant prêtant au monde ses jouets enchantés.

          Le regard du marchand de cahiers un tant soit peu superstitieux va de la locomotive noire empanachée d'une fumée qu'on peut toucher par l'odeur en dedans des pages a u chemin de fer de carton qui lui semble soudain plus effrayant que l'apparition de toute la tribu des Gitans. Ils doivent camper quelque part non loin du village c'est certain.

          Il a fourré les deux cahiers à la fois dans les mains trop petites de Richard qui avait déjà sorti de sa poche les sous de cuivre que son père lui offre en cachette un doigt sur les lèvres. Puis il l'a poussé vers la porte se prenant les chaussons entre les pages où reniflaient cochons et vaches piétinant les poules sur le dos. Et les troupeaux de chevaux traversant les gares dont les verrières bleues explosent doucement en flocons de poussière sur la fourrure de bruyère.

          - Non !... Non !... Garde tes sous... et rentre chez toi !... Oui c'est ça... rentre vite... et ne dis pas d'où tu viens hein !...

          - Ne dis rien surtout petit gitan !... ne dis rien...

 



A suivre...