Ces écrivains voyageurs...

      Notre fidèle collaboratrice aux Cahiers des Diables bleus Françoise Bezombes est allée faire un petit tour au Salon des écrivains voyageurs de Saint-Malo qui est comme vous le savez si vous êtes des fidèles de notre blog notre ville d'élection à Louis et à moi ainsi que tous les Malouins qui nous ont si généreusement adoptés nous autres les p'tits loustics de la banlieue du 9-3...
      Françoise est elle aussi une bretonne d'adoption et bien plus que nous encore vu que c'est avec Robert son mari une adepte des Fest Noz et qu'elle n'en rate pas une... Mais là il s'agit du Salon et elle nous a rapporté cette photo de l'écrivain algérien Abdelkader Djemaï qui est un ami et sur lequel j'ai pondu ce petit article suite à la parution de son dernier bouquin Un moment d'oubli qui vient de paraître et qu'il m'avait gentiment offert lors du Salon du Maghreb des Livres.
      Françoise nous a aussi envoyé des photos de Saint-Malo la fabuleuse cité corsaire radieuse dans le soleil du mois de mai et on l'envie alors ! Peut-être qu'elle va accepter de nous écrire un reportage sur le Salon, en tout cas je vais lui demander ça pour vous et pour nous... 

     
Abdelkader Djemaï et Françoise Bezombes au Salon des Ecrivains Voyageurs de Saint-Malo
Mai 2009


















" Il faut imaginer Sisyphe heureux " fin

        Celui qui est devenu un errant se balade dans la ville où il a échoué autour de la gare où il observe ceux qui partent “ Ils veulent échapper au chômage, à l’ennui, à l’enfermement ou, comme toi, à quelque chose qui les tourmente. ” Et si les gares jadis enfumées de brumes charbonneuses du temps des locos à vapeur devenues aujourd’hui des monuments de verre et d’acier quasi aériens n’ont pas fini d’être des lieux de transhumance pour toutes sortes de sans-abri, pour les immigrés, et les jeunes en partance vers une autre vie, elles sont d’abord celui où le destin de chacun d’entre nous les voyageurs des mots a peut-être été scellé. C’est ce que Jean‑Jacques Serrano qui aimait lire a retenu de l’épopée fabuleuse de la communarde Louise Michel  “ Institutrice en rupture de ban, elle créera une école libre, avant de prendre, elle aussi, un des trains à vapeur qui roulaient sur le viaduc pour aller vers son destin ”
          J’ignore qu’elle a été l’expérience primordiale vécue par A. Djemaï à bord d’un train de l’époque de “ la micheline bleue ” ou qui sait d’un de ces fameux Trans‑Europe Express que je regardais avec les rêves les plus fous stationnés à quai dans la Gare de l’Est quand mon grand-père cheminot sur le Réseau Nord m’y emmenait, mais le fait que les derniers mots de ce récit évoquent à nouveau le “ Corail 3427 ” et qu’un de ses précédents livres s’intitule Gare du Nord n’est sans doute pas dû au seul hasard poétique…
          Si nul ne peut deviner bien sûr en refermant le livre ce qu’il adviendra de Jean-Jacques Serrano qui appartient désormais au peuple des hommes qui marchent, Sisyphe en tout cas n’est plus seul… Les errants innombrables en route vers leur destin sont en train de devenir aujourd’hui une tribu nomade immense transhumant d’un bout à l’autre de la terre en quête d’un endroit où s’arrêter. D’un monde l’autre ceux qui cheminent ainsi finiront sans doute par retrouver la trace de leur rêve d’arc‑en‑ciel, le seul territoire d’où personne n’ait le pouvoir de les exclure.

      “ Entre le vert des arbres et le brun des terres mouillées par les orages d’août, tu te laissais doucement vivre. Là‑bas, le soleil se couchait différemment, avec des teintes orange et violettes qui ajoutaient à la langueur des soirs. C’était le moment que tu préférais. Dans ce monde nocturne, paisible et immobile, tu n’entendais plus que les aboiements des chiens, le roucoulement des pigeons sous le toit aux tuiles rondes ou le passage d’un long‑courrier qui filait vers d’autres horizons. ”

 Un moment d’oubli

Les puits d’aveugles
La ferme de Jean Pélégri El Kateb Sébastien Pignon
           
       Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire…

Encore une fois la nuit… Encore une fois entrer les mains profond profond dans l’entaille. Et y ouvrir y ramener sur l’horizon un clin de lumière si je peux…

Encore une fois ne pas ménager sa peine. Faire le terrassier de la chair grasse et d’autant de moissons qu’il faut d’épis mots murs et verts. Coquelicots avec. Brassés sang et brassards cibles.

Eh… c’est moi ! Oui… c’est bien moi… Qui cligne rouge autant… Je me dénonce et je me montre. Je me dé bats les masques. Vous pouvez pas me louper !

Mais surtout visez juste. Un coup rien qu’un coup en plein nez… Oh ! je vous en pris… Mes Saigneurs… Mes Maîtres… faites claquer votre tir comme des jarretelles. Ne me laissez pas blessée sur la piste… Faites de moi le clown le vrai clown de l’écriture !

Encore une fois je salue les sept chats. Mon public de cogne tôt en rase gouttière et sans payer bien entendu. Les sept chats sont mes spectateurs favoris sur terrain vague. Ils ne me quittent pas d’un œil. Je salue bien bas. C’est à eux que je me donne en spectre pâle entièrement nue jusqu’à l’os. C’est pour eux que j’écris là. Que je reconstitue l’Arbre. L’Arbre mon camarade… mon frère… Mon territoire d’écriture. Mon non lieu de banlieue ouvert fendu traversé jusqu’à l’os où j’échoue avec la petite lampe taxée à Buko… Bukowski vous connaissez ?… La nuit écrire c’est dans l’arbre ou nulle part.

N’y a aucun espoir qu’ils me lisent vu qu’ils sont aveugles. Donc je crie. C’que je désire folle folle follement… c’est l’oreille… L’oreille de… eh oui ! l’oreille de vous… L’oreille des chiens à la renifle des trottoirs bitumisés de pisse et frémissante joyeuse. L’oreille ses deux petites perles décor de ciel en bas pas coupée qu’est à l’éveil et qu’écoute… qu’écoute… avant l’turbin… après… Pas les rater… Pas les décevoir d’insignifiance Hé !

Me semble que je m’répète non ?… Hochement de tête des sept chats sans indulgence. Pardonnez-moi… mais les autres… Les autres ils y sont justement. Et justement y a queue. Une ribambelle d’eux partout… Ouallah ! Tant que ça ?… Il est pas mort bouffé liquidé le peuple alors… Le peuple des luisants Seigneurs des nues avec leur clique de comètes qu’ils fouettent cochers et carrosses pour clowns de première catégorie…  

Et encore une fois ils questionnent :

- Qui tu es toi qui viens des banlieues sans nom pour prétendre à l’écriture ?

Ouais… Encore une fois j’me demande ce que je pourrais bien avoir à leur déclarer. Je me fouille… Je m’ausculte… Je prends les sept chats à témoins. Y’a rien affaire j’y suis pas. J’y suis pas parmi les singes alignés pour la représentation du défilé aux lanternes de couleurs…

Pas un trou… Pas une place pour moi au sein de cette fourmilière de mâles attendus qui défilent en grappes chiffonnées et consciencieuses… et de femelles jalouses aux bajoues fripées qui pointent leur tronches à lunettes à l’intérieur de ma musette à poudreries. Poudrerie blanche Hop ! M’en camoufle le museau la truffe sauf qui feu !

Serrés les rangs de celles et de ceux qui possèdent sous la médaille de l’institut des fabricants de prothèses oculaires… des lunettes oui… surveillés par le chat borgne de la vieille dame du cinquième le plus bel ulcère. Serrées les fesses ! Mes Seigneurs ! Mes Maîtres !

Il y a de tout entre leurs pieds dans les lieux distingués où ils sont nés si on regarde… Des amas de ce qu’ils n’ont pas vécu au milieu de la lingerie fine de leurs comètes. Ce gargouillis de filles… L’endroit de chair finement ciselée désemparée par la nuit qu’ils mâchent pour qu’elle leur revienne à la haute heure de l’écume et des sirènes. Il y a de tout dans l’automne de leur petit verglas qui tachera les draps…

Il y a de tout mais d’émotion… de tendresse de pauvreté… ça non ! surtout pas…

Les singes sont prêts pour la parade. Et bien que ça commence à être lassant eux il ne s’enlacent pas… Ils ne peuvent pas se toucher ni nous… Attention à la lame froide du miroir… Ils coupent les Maîtres bouffons ! Et ils s’en mettent partout de ce bon sang-là… Même ils s’en tartinent le revers de l’eau.

Moi… quand je m’y vois je me demande… Quand je m’y vois… Des outils que monsieur Antonin le veilleur mon grand-père m’a donnés c’est d’abord la lime qui me sert pour agrandir le trou à l’intérieur de leur ferraille.

La lime que je tiens de l’autre abordage aux bordures de l’embellie… oh ! miroir… mon être-ange corps étranger…

Quand je m’y vois… à user en m’encrassant les paumes de limaille d’outrecuidance qui monte droit aux étoiles la carlingue étroite de mon vaisseau d’écrivaillerie… Quand je m’y vois…sur ce terrain-là de ma banlieue où j’ai fini par revenir…

Nous sommes tous orphelins d’une histoire qu’on ne nous a pas écrite… Pas même une voile à l’horizon de mon sexe tant plié maintenant dans un pétale tombé au fond du puits d’impossible. On en sortira pas.

Nous les pitres… du cœur d’où on est on remplit le seau des mots qui rient…

Mais il en faudrait un… ou deux en haut… les pieds sur la terre où croissent et multiplient les dirigeants du peuple des fourmis. Un ou deux… qui remontent ce qu’y a à l’intérieur du seau.

 Depuis le temps que les petites filles qui ont toujours été de corvée d’eau jettent dans ce puits-là en échange de la promesse des yeux des histoires de filles…

Moi aussi comme toutes les filles j’y suis allée. A celui-là ou bien d’autres. Chercher les yeux qu’on nous a promis. Nos mères… nos grands-mères… Avant de comprendre que c’étaient des puits d’aveugles…

Quand il m’arrive d’y aller aujourd’hui p uiser de cette parole que je croyais… que j’appelais… parole des poètes… Quand il m’arrive… l’unique… la dernière gorgée avant la femme qu’il faut bien que je sois avant…

Quand il m’arrive… alors l’autre… celle qui garde la peau des mots… celle qui fait le clown a une envie folle de se pencher pour leur dire :

- Eh ! là-dedans… vous êtes encore vivants ?… Eh ! Mes Seigneurs… à la revoyure alors…

Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire…

C’est l’histoire qui se raconte à l’heure des souris et des chandelles. L’histoire a refusé tout net d’être menée à la baguette. D’être criée dans les cours au beau milieu des trognons et des eaux d’use âge. C’est l’histoire qui se raconte elle-même parce qu’elle en a assez des bouches qui mentent. Cyniques… les bouches du travestissement de la vie.

Pudique la vie. Comme la chevelure de Morgane quand elle cache dessous ses petits seins au regard du peuple des fourmis. Les fourmis reviennent chaque soir en file indienne de leur travail d’ouvriers fourmis. Elles montent les escaliers du block trois de la cité pour se réfugier sur leur ras dos en famille.

Morgane elle se tire pour rattraper l’histoire. L’histoire que lui dit le tam-tam de l’herbe… le tam-tam du terrain vague où les mômes ils se retrouvent. De l’autre côté c’est l’Afrique en suivant les rails du tramway jusqu’au cœur. De l’autre côté ce qu’on imagine…

C’est l’histoire qui se raconte dans la bouche de Lakhdar l’autre le vieux qui l’a entendue dans le bidonville des Arabes de la bouche du cavalier noir ou du cavalier blanc va dire au luth à l’intérieur du bistrot A la Lanterne qui dérive sur le trottoir d’eau douce… L’autre… Le vieux… Lakhdar il écoute la voix du cœur sauvage qui a fini par nous rejoindre là depuis qu’on l’a chassée et qu’on lui a volé son nom… Lakhdar l’Arabe c’est lui qui remonte ce qu’y a à l’intérieur du seau… La voix simple et bonne des gens de la rue…

Ecoute… écoute…

A suivre... 

La locomotive arc-en-ciel suite...

                Ecoute... écoute bien...

                Et No No levait le bras dont la main tenait les papiers tamponnés à la façon d'un chef de gare en train d'agiter le drapeau qui permettait à la loco. de prendre la clé des champs.

                - C'est pas compliqué... y'a juste à aller la chercher à la réserve numéro trois... au troisième sous-sol quoi... là où tu sais... Elle sera chargée avec les boulets de coke et tout ce qu'il faut...

          - Ensuite y'aura qu'à suivre les indications sur la carte... y'a tout qu'est écrit... on peut pas se tromper... c'est un vieux réseau mais il est encore bon...

            Il a sorti du paquet de papiers un cahier cartonné à l'intérieur duquel on avait dessiné à grands traits.

            - Les rails sont en rouge... les passages à niveau en vert... et les arrêts obligatoires aux aiguillages pour laisser passer les trains pressés y sont indiqués d'un point d'exclamation jaune citron...

            - Jaune citron ?... il a répété Balthazar l'air ahuri.

            - Oui... jaune citron c'est bien ça... tu me suis... Oh ! ça ne prendra pas plus d'un mois pour arriver dans la dernière gare là-bas où ils veulent bien qu'on s'arrête définitif et qu'on s'installe avec les S.D.F. du coin... Ils seront sans doute pas nombreux vu que c'est un peu paumé comme endroit...

             - Y'a déjà des Gitans qui font ça à côté d'une autre gare et y z'ont même planté des iris autour de la motrice diesel, une récente avec cinq wagons pas moins... Tout le monde les connaît les Gitans... Y a les poules qui se baladent sur les rails et le bazar autour et les paniers... Mais moi j'ai demandé que deux wagons ça suffira...

            - Deux wagons ?... Balthazar était resté la bouche ouverte devant le sandwich entamé et les deux feuilles de salade fatiguées.

            - Comme ça on pourra s'installer confortable tout le long du trajet... Y'a pas de soucis à se faire... Les affaires sont déjà dans la cabane du jardin... Et toi t'es invité à tenir le gouvernail vu que tu connais les locos. comme pas un. Bon... quand c'est que tu prends tes journées parc'que voilà... faut pas qu'on traîne avec les papiers... j'voudrais pas avoir à la voler quand même...

            - La voler ?... il a gémi Balthazar en reposant le sandwich aux feuilles de salade fatiguées sur le banc et en avalant cul sec la moitié de la bouteille de rouge au goulot avec ses épaules qui frémissaient comme par grand vent.

            - No No... t'es fou... je t'assure que t'es complèt'ment fou...

            - Eh !... il a dit No No le bossu en riant et en levant son verre rouge vermeil au nez de la dernière locomotive exposée là le ventre à l'air... je suis le fils de l'arc-en-ciel... non ?...

            Ding !... Ding !... Ding !...

            La bicyclette orange appuyée contre le préau de l'école qui ressemblait à une gare désaffectée à cause du soleil que les mômes voulaient attraper comme un ballon se sauvant toujours plus loin le père de Richard cherchait en vain le gamin qui à cette heure aurait dû faire sagement le fou avec ses bouts de carton et les craies cassées que le maître lui cédait.

           Après avoir fouillé partout il s'est dit en haussant les épaules que le marchand d e cahiers chez qui le gamin lézardait avant de rentrer parmi les calots violets et les billes jaune citron... quand il y en avait un vert émeraude c'était l'océan... l'avait sans doute récupéré et qu'il le renverrait à l'heure de la fermeture. Pas de soucis...

            Et il est reparti en direction du bistrot sur le vélo orange qui zigzaguait en poursuivant les lézards verts vautrés dans les lits de poussière argentée qui leur faisaient une armure imaginaire.