Les tables de sable

La voix venait de très loin… Elle parlait une langue que chacun dans le pays pouvait comprendre qui partait de très bas comme le rythme grave des tam‑tams et des tindés… Elle s’élançait en sonorités claires presque joyeuses qui ricochaient contre les totems de rocs aux formes d’éléphants ou de gazelles et se frottaient à la peau mouvante des dunes…

Partout où on se trouvait debout ensemble accroupis seuls sur le sol désolé du paysage recouvert de cendres noires et dessous les palmes bleutées des grandes oasis on l’entendait… A l’intérieur des puits au creux des réseaux infinis de fogarras au‑delà de la croûte neigeuse des lacs de sel on pouvait la sentir griffer le silence d’une terre devenue inhospitalière aux hommes libres et à nos transhumances éternelles…

‑ Je suis un révolutionnaire ! Je n'ai plus rien à perdre ! La Libye, c'est mon pays ! C'est mon pays ! Je ne vais pas quitter la Libye ! Je combattrai jusqu'à la dernière goutte de sang !… Enfin, je veux vous dire… le pays ne doit pas tomber aux mains de fous… 

‑ Je ne démissionnerai jamais…  je vous mènerai à la victoire ! Sortez dans les rues…  n'ayez pas peur… Sortez les enfants…

‑ Je suis à Tripoli… pas au Venezuela ! Je veux leur montrer bien clairement que je suis là… à Tripoli… pas au Venezuela… Il ne faut pas croire les télévisions étrangères ! Ce sont des chiens !

Où qu’il soit au milieu de la savane hérissée de grosses touffes d’afazou l’herbe à tresser qui mord n’importe quel désert sitôt qu’il y a un puits il peut sentir au‑dedans de ses oreil les les frissons l’alertant que la parole des hommes annonce un danger qu’il sait… 

S’il les connaissait leurs destinées qu’ils imaginent uniques toutes réunies dans la main d’Amma et de sa femme la terre qui a conçu le tazzu l’arche du maître de l’eau le panier immense au quatre coins déchirés !… Ah oui !… Par là sont descendus les premiers couples de jumeaux androgynes les Nommo pétris dans la boue rouge de toutes les eaux avec leurs jumeaux d’arbres de fleurs et d’animaux… Mais Ogo lui né le premier hors des eaux a choisi de rompre avec le désir du dieu père et il s’est retrouvé seul désolé sans son Nommo sa sœur perdue sur la terre rendue impure et stérile à ses pattes… Ah oui !… Ogo a cherché sans cesse une maison chez les hommes et il ne l’a pas trouvée alors il marche dessus les pistes de sable sans qu’aucun assabeur barrière d’herbes nouées zigzagant autour des khaïmas des nomades ne le retienne…

S’il les connaissait alors leurs destinées de petites créatures isolées dans leur folie à vouloir tuer l’autre toujours leur semblable gardien de la nyama l’âme de l’eau et de la terre ! Hantés par leur mort qu’ils ne savent pas lire s’il les a vus les plus grands les hommes sombres du Sud ceux de ce point particulier où il est venu parce que des autres ceux du Nord il ne parlera pas… Ah non !… Eux qui prétendent adorer des dieux qui n’existent pas ils abîment les créations d’Amma toutes les graines contenues à l’intérieur de l’œuf du monde et ses promesses généreuses… Lui Ogo il peut comprendre chacune de leurs langues car il s’est enfui en emportant la parole et le savoir secret qu’Amma lui a donné mais il lui a coupé la langue !… 

Alors même s’il veut il ne peut pas crier appeler les djnoun d’Idinen la montagne des esprits où ses oreilles frileuses entendent miauler leurs chants à la nuit qui traîne ses pieds d’or par ici… Ah non !… C’est bien le monde du vide que les Kel Essuf aux corps écartelés tracés à la peinture ocre au­‑dedans des grottes de la Tadrart qui sont ses mille maisons enchantent de leurs éclats sonores… Yaouha ! Youha !… Mais cette voix qui vient le secouer le prendre au creux de son refuge ça n’est pas la leur… Ah non !…

‑ Je suis parmi vous… Je suis avec le peuple et nous allons nous battre et nous allons les tuer si c'est ce qu'ils souhaitent ! Voyez la force du peuple… Voilà la force du peuple qui ne peut être vaincue… Faites ce que vous voulez !… Vous êtes libres de danser de chanter et de faire la fête sur toutes les places pendant toute la nuit… Je suis l'un d'entre vous… Dansez… chantez… réjouissez-vous !…

‑ Ceux qui tentent de piller votre terre sont des initiés, des mercenaires étrangers, soutenus par des chiens errants… Ces étrangers qui ont résidé en Libye pendant longtemps, et qui tentent maintenant de spolier vos terres !

‑ Ceci est impossible !… Nous ne sortirons jamais de la terre de nos ancêtres ! Auparavant, il y a eu les espions de l’Italie… Aujourd’hui ce sont des espions venus de France et de Grande-Bretagne… Ce sont les deux faces d’une même médaille, des grands-pères aux pères en passant par les fils, toujours dans la même posture du déshonneur !…

‑ Vous, toi brave peuple libyen qui résiste, la terre de Libye est votre propriété et votre droit ancestral, celui de vos ancêtres et de vos arrières grands-parents…

‑ Le peuple libyen a compris qu'on lui en voulait… Les puissances étrangères visent notre histoire ! Les hommes, les femmes, les enfants, les vieilles personnes sont tous sortis dans la rue pour manifester avec moi !…

‑ Il faut que toutes les tribus s'unissent, de l'ouest jusqu'à Feyzan… Nous avons défié les Etats-Unis toutes les puissances nucléaires dans le monde… Nous avons vaincu tout le monde… L'Italie a reconnu le chef des martyrs… Je suis au dessus des postes des chefs d'Etat ! Je suis un révolutionnaire !… je suis un Bédouin… Je ne peux pas laisser la terre de mes ancêtres… Je vais mourir en martyr…

La sculpture de pierre aux seins déchiquetés et au ventre plein comme celui d’une bonne chamelle de la femme rouge avec ses replis noirs luisants dressée au‑dessus de la piste où les grains de sable grésillent comme de la jeune lave étend une nappe d’ombre géante aux pieds de l’homme qui scrute la brume se levant là‑bas depuis un moment dans sa galabia couleur des cailloux qui ont traversé le temps… Elle et toutes ses sœurs sont les gardiennes des portes de l’Akakus qu’il traverse sans même avoir besoin de regarder les traces légères des bêtes qui impriment le parchemin ridé épais par endroits et d’un coup brutal c’est la roche qui effleure de ses lames gris‑rose par en dessous… Ici c’est déjà la peau plissée des mamelles rouges de l’Egr Ubari étiré jusqu’au pied des farouches aiguilles de métal où coule l’or mat du soir qui fait ruisseler son lait de verre liquide… Toutes les passes les plus étroites que les meneurs de caravanes reconnaissent aux silhouettes encore lointaines et menaçantes des vigies dès qu’on a quitté l’oasis de Ghat pour s’enfoncer au creux des dunes du Tanezzouft il les a franchies lui le seigneur guerrier désigné et sacré par les dieux du Fezzan…

Il n’y a personne ici… il n’y a jamais eu personne qui sache se diriger entre l’Akakus veilleur de la piste du Sud qui dévale en direction d’al Awaynat et de la frontière algérienne jusqu’à al Hamada al Hamra le plateau incandescent et sa ligne de termitières arrondies muraille d’une forteresse qui protège les terres nomades des invasions de toutes sortes d’espèces de rats calibrés en laboratoire pour les combats sans gloire… Il a arrêté son Pick‑up dans l’ombre d’une arche aux reflets de vitraux cloisonnés d’entailles d’argent plus haute que celles des temples de Leptis Magna que les tribus Garamantes ont envahie quand ils étaient les glorieux paysans‑guerriers chassant les Romains hors de leurs citadelles démentes…  

‑ Nos pères éleveurs de chevaux et conducteurs de chars donnez‑moi la force et la grandeur pour les chasser d’Oea notre demeure souveraine où notre histoire est écrite parmi les tables de sable des peuples d’Afrique qu’aucune frontière aux pylônes plantés par les chasseurs du Nord ne peut séparer !… Il n’y a personne ici qui puisse m’empêcher de dresser des armées de jeunes gladiateurs au front marqué du sceau de la lune d’émeraude que je ferai tailler pour eux dans le trésor caché au fond des cavernes d’Akakus !…

‑ Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah !… Nous sommes vos fils à la peau sanglée de feu et de silence… les fils des plus valeureux lézards des sables à l’armure forgée par les fiers forgerons et chaque écaille est une pièce d’or !… Oh ! vous les maîtres solaires de nos heures fragiles venez… Vous qui ne craignez pas de danser au centre du brasier vous savez qu’ils ne peuvent pas nous anéantir avec leurs armes qui sont plus puissantes que celles des dieux car elles ont été conçues et manipulées sans honneur…     

De ce lieu‑là il n’a pas à redouter que l’écho de sa voix reprise par toutes les têtes rondes cavalcadant sur les parois des trous de pierres qui arrivent à la rencontre des bédouins quand les caravanes s’arrêtent au puits dont les branches d’acacias signalent l’emplacement au ras du sol ne donne l’alerte à ceux qui sont lancés à sa poursuite… Les rats !… Ils ne se doutent pas de ce qui les guette !… Il songe tout haut en s’approchant de la surface à peine marquée par les formes de bois rongées et presque recouvertes que celui qui n’est pas un Kel Tamashek ne peut pas reconnaître au milieu de mille autres éperons de pierre quasi effacés… 

De ce lieu‑là la taille volontiers énorme des sculptures et des arcs de rocs ont tracé un passage en direction du Sud-est vers l’oasis de Ghat sa ville aux portes du Tassili N'Ajjer algérien où la piste pour Djanet lui est ouverte par les Tamashek nomades ses frères qui ne s’arrêtent à aucune frontière… Sa voix de guerrier du désert a déjà rejoint les tribus de l’oasis qui la  portent d’un Pick‑up à l’autre en tirant leur tabouka du fourreau de cuir et en hurlant leur joie aux tribus de Morzouk… de Sahba… des oasis d’Al‑Jufrah et jusqu’à Al‑Kufra… Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah !… Il s’agenouille au rebord du puits le dellou de peau à la main et il écarte d’une caresse de la paume légère comme la danse du petit oiseau moula‑moula le sable qui recouvre la margelle de bois tandis qu’il assure la corde d’un geste familier qu’il sait depuis l’enfance…

­‑ Ici je suis chez moi !… Je suis chez moi !… Vous qui n’avez jamais foulé de vos talons brûlés une seule de ces dunes de l’Erg Ubari venez donc me prendre !… Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah !… Cette eau qui est notre vie à nous les nomades d’As‑Sahara c’est moi qui l’ai fait venir jusqu’ici par des milliers de kilomètres de canalisations qu’ont creusées les hommes jeunes les travailleurs ce notre pays avec le tagelmout qui ne laisse que l’éclat des étoiles noires de leurs yeux pour tenir bon dans la chaleur des jours et des jours… Vous nos pères les Garamantes vous savez ce qu’ils font hein ?… vous savez vous à qui les rats ont détruits les fogarras de pierres pour vous assoiffer !…

En même temps qu’il remonte d’un mouvement lent et sûr le dellou rond et luisant comme une lune pleine rempli de ses vingt litres d’eau il remarque autour de l’ombre brune du puits qui dessine une sorte d’étoile aux branches éparpillées les signes écrits à l’intérieur de la croûte de sable qui miroite entre les petites flaques bleutées… Ah ! Ah ! Ah ! tiens il n’y a pas longtemps qu’il a emprunté la piste d’Ubari le renard pâle… S’il est venu ici ça n’est pas dans l’intention d’apaiser sa soif … Ah ! Ah ! Ah !… Il fait tinter son rire contre les lamelles de grès étincelantes de lumière glacée parce que le ren ard ne boit jamais l’eau des hommes bien sûr !… Il se méfie trop d’eux pour fréquenter les endroits où il risque de les croiser eux et leur attirance pour ce qui a la couleur du sang…

A suivre...  

      Voici quelques lignes en introduction au long poème que vous avez pu lire avant l'été qui parlait de la longue transhumance d'un être singulier du Mali au désert du Fezzan en Libye... Tout ceci est écrit dans le désordre et l'éclatement à mesure que la guerre s'étend aux oasis et que Mouamar Kadhafi devient peu à peu le nouveau Caligula d'un peuple pourchassé et que les tables de sable attendent sans fin les divinations de Yurugu le renard pâle...

Ne pas habiter ce monde...

Vendredi, 9 septembre 2011

Il a fallu partir… Ça n’était pas possible de faire autrement… Comment rester à l’intérieur de cette petite maison ouvrière du Nord bouclée au‑dedans par la tribu des femmes ? Y avait des années que mère tantes grand‑mère se relayaient pour m’empêcher d’ouvrir la barrière en bois repeinte bleu lavande du jardin par mon grand‑père qui conduisait les vieilles locos vapeur avant sa mort nous traversant comme un missile rutilant au milieu des touffes de marguerites aux pétales picorés d’écume ensanglantée.

C’est ça… alors il a fallu partir… De son départ à mon grand‑père je m’en souviens je venais d’avoir dix ans et le silence brut des locos dessous leur costume de deuil luisant de suie et de sueur me renseignait bien assez sur le sort qu’on me mitonnait à l’intérieur de la maison des femmes… C’est lui Antonin qui me l'a donnée la folie des nomades du voyage de tout temps les seuls êtres humains à se mesurer avec la grandeur des étoiles. L’histoire des aventuriers des chemins de fer qui ont creusé leur sillon gris rouquin luisant au cul de la charrue d’acier bonne grosse jument et ses flancs gras poisseux de cambouis et de poussier d’un bout du monde l’autre il la connaissait mieux que les recoins du petit jardin où il avait planté les rosiers de Perse et d’Afghanistan aux couleurs qu’on n’imagine pas. Les plus rares nous déferlaient dessus en grosses fleurs café­‑crème et mandarine qui nous rapportaient des jardins de l’ancienne Babylone les parfums sucrés à l’extase douloureuse…

Oui c’est bien ça il fallait partir et Antonin s’y était mis d’abord lui qui me racontait sitôt que les tantes prenaient le large pour leurs réunions paroissiales et nous laissaient naviguer au creux de l’ivresse des liqueurs d’Orient l’épopée du chemin de fer de Bagdad qui avait vu ses premières traverses posées sous l’Empire Ottoman et qui s’étirait pour finir de Berlin à Bucarest et rejoignait Konya en Turquie pour se couler jusqu’à Alep Mossoul et Bagdad… Et Basra… ajoutait Antonin en dépliant au milieu du tapis de pétales qui moussaient d’odeur la précieuse carte de ce chantier qui avait réuni les ouvriers cheminots aux pauvres gens des pays traversés. On l’avait trouvé dans le magazine La vie du rail qui m’époustouflait de ses croquis de motrices et d’images noir et blanc de gares à Saigon Fort de France ou Dakar le tracé du Berlin‑Bagdad colorié et plié comme une carte au trésor…   

Il n’y avait plus qu’à partir… Après la fuite d’Antonin il ne me restait que Mémé mon arrière grand‑mère la seule de la tribu des femmes qui ait repris l’offensive des paysans ouvriers devenus mineurs fondeurs ou s’échinant aux filatures avec qui je pouvais feuilleter les livres de géographie qui nous menaient à chaque fois du côté de l’Afrique et de l’Arabie c’était inévitable… Car si Mémé n’avait jamais bougé par d’autre moyen que le chemin de fer et la poussive et hargneuse loco d’Antonin qui lui avait fait découvrir par‑dessous la brume gris‑anthracite éclaboussant tout alentour à soixante ans pour la première fois les galets qui déboulaient au rythme haletant des vagues et leur musique pareille aux tambours du désert elle aussi était une nomade… La vieille ouvrière cassée en deux qui me lisait en cachette des autres les fragments des lettres de Louise Michel a pris la poudre d’escampette par un après‑midi brûlant d’été pendant que les roses café‑crème et mandarine de Babylone mouraient écrasées une à une par des doigts de chaleur et de désenchantement…

C’était l’été de mes dix‑huit ans qui venait à son terme et si je voulais prendre la tribu des femmes de vitesse à rebours il n’y avait pas d’instants à perdre… J’ai abandonné les jardins de Babylone et de Damas à la petite maison ouvrière et ce monde qui ne m’appartenait pas à sa décadence immobile… Avec la musette d’Antonin sur l’épaule et son cuir ocre rouge qui sentait bon la fumée au goût réglisse bourrée des créatures de l’enfance qu’on ne laisse nulle part j’ai attrapé la première route qui s’est trouvée là s’éparpillant en direction du Sud loin de la tribu des femmes… Je ne savais qu’une chose en quittant la maison et sa barrière de bois bleu c’est que je ne voulais pas habiter ce monde cerné de murs de portes et de fenêtres.

Ce que j’avais appris d’Antonin c’est que notre demeure est sans limites et que nos pieds nous mènent à chaque aube nouvelle jusqu’au crépuscule sur la piste fraîche et mouillée de l’errance qui est notre destinée à nous autres les voyageurs. Je ne sais pas aujourd’hui trente‑sept ans après assise dessus les tapis brun noir chauds les peaux de chèvres mêlées aux tissages de couleurs vives orange et vert pomme des femmes touarègues à l’intérieur de la kaïma plus vaste qu’aucune des maisons que j’ai connues écrivant sur mes genoux tels les scribes lointains dans la demeure des dieux égyptiens si j’ai suivi les signes tracés de la table de sable quand je suis partie de la petite maison ouvrière… Je n’ai vu que l’horizon qui ne s’appelait pas encore el‑azrak s’ouvrir et la grenade fendue du soleil mûr gicler rose sur le papier aquarelle du soir quand je suis partie…

En devenant scribe embauchée à la pige par les journaux les moins regardant sur la bonne conformité de mes pages d’écriture je poussais la porte de la maison des autres et d’abord de ceux qui ne racontent jamais leur histoire à personne. J’avais longuement bourlingué entre tous les métiers possibles qui ne nécessitent que les paumes profondes et généreuses des paysans et  les mains habiles et graves des artisans ainsi que le modeste savoir‑faire de ceux qui apprennent au long des routes les métiers du labeur qu’on ne nomme pas… Ainsi j’ai pu gagner mon pain en sauvant ma liberté d’aller où bon me semble passante solitaire que n’ont retenus ni les ambitions qui aliènent les rêves ni les ordres des fabricants du monde mort… C’est parce que je n’ai pas obéi à ceux qui décident de claquemurer les utopies des hommes au fond de petites boîtes à misère que je comprends la folie de ceux qu’on écarte par la violence des armes et par l’imposture des mots volés aux poèmes et dépiautés de leur sens de la réalité qu’ils ont désiré passionnément mettre au monde…

De manière confuse comme le paysage que je devinais enfant par l’autre bout de la buée  de la loco vapeur d’Antonin je réalise maintenant que je suis arrivée là où j’ignorais à l’époque que poussent des jardins immenses et sauvages sous l’ombre des feuilles violettes et coupantes des palmiers nourris par l’eau diamant liquide et glacé des fogarras et qu’entre les fleurs sanguine des grenadiers crépitent les parfums secrets des roses café‑crème et mandarine… Il a fallu partir comme c’était écrit sur les tables de sable et parvenir jusqu’ici au seuil du plus secret des déserts après en avoir traversé autant qu’il y avait de pétales sur le tapis du petit jardin de la maison ouvrière dans la cité libyenne de Ghât au pied du mont Akakus et du Djebel Idinen pour devenir le scribe des hommes qui marchent… 

Celui qui se nomme amesakul le voyageur est celui qui a le don et la fierté d’entendre et de transcrire l’histoire… Personne ne m’a demandé qui sont les miens ni d’où je viens et Gao mon frère qui m’a accompagné depuis le marché au bétail de Gossi dans la région du Gourma malien où nous avons acheté nos deux chamelles pour la longue route à travers le Tassili N’Ahaggar et le Tassili N’Ajjer  jusqu’à l’oasis de Ghât est reparti heureux de me savoir vivant ici parmi les siens. Ils ont dressé pour moi sur les piquets d’acacia bleus comme l’acier des takouba les lances affûtées des fêtes la kaïma aux rebords de l’oasis auprès des palmiers de l’oued Tanezzouft car ils savent que je suis venue d’au‑delà des irrekanes les aiguilles dressées de l’erg Titersine pour témoigner du dernier combat face aux guerriers du Nord qui vont les retirer de leurs terres et de leur transhumance…

“ La maison c’est le tombeau des vivants ”… a lancé Gao en se retournant une fois encore…  

 Ecoute… écoute… 

A suivre...

Squatt d'encre rouge suite...

Donc les rats y vont de leur débandade folle et obstinée en direction du son couinant… s’égosillant hautes‑contre et castrats en plein chant majeur dans le champ d’action devenu champ de bataille avec hurlements des vieilles sirènes… cadavres frais et dodus… fleuris et couronnés par la lumière mauve tamisée des issues de secours secourables. C’est bien impressionnant à voir… 

Les femmes lâchant le ventre nourricier qu’elles promenaient devant elles se précipitent d’un seul tas vers le fond de l’antre matrice providentielle. Entrailles les digérant loin des dents des rats. Les mecs aux plus malins et chacun pour sa pomme se sauvent les mains pleines d’innocence et de choses qui n’ont l’air de rien. Parfois un petit vieux clochard mais pas méchant sort grave un camembert d’une main et le litron de l’autre… pas de la piquette comme d’habitude…

‑ Ah zut !… il a oublié le pain…

Après un instant d’hésitation philosophe il fait demi‑tour dans le sens inverse des rats déjà à l’embouchure des caisses… Il remonte le courant du raz de marée s’étalant… Mais tant pis… Même s’il y a danger de gardiens floués du sanctuaire alimentaire… tant pis… C’est pas possible de manger du camembert sans pain… ça passerait pas… Ça ne passe pas… C’est gaspiller disait sa mère à l’époque.

‑ Bon ? c’est pas fini ?… s’exaspère le bouffon qui surveille nos arrières de son habit rouge couleur extincteur. Prêt à noyer les vigiles prévenus de l’invasion imprévisible d’une meute de rongeurs affamés à l’intérieur d’une infusion de mousse carbonique frivole.

‑ Peut‑être que tu crois qu’on est là pour observer le comportement des populations en état de panique et pour noter leurs réactions animales ?… demande le bouffon furieux.

‑ On est venus chercher des haricots et des sardines… pas plus… Il proteste en grimpant essoufflé dans l’autobus qui nous sauve de perdre haleine et dernier hoquet de vie… le 23… Aussitôt il démarre sans difficultés afin de nous rapatrier avec nos musettes… et pas de tickets vu que le conducteur est un Négro qui comprend à demi‑mot que… sans haricots y a plus personne à la fin…

­‑ Chacun sa culture mais ça n’empêche pas… dit le bouffon qui lui tend la moitié d’une orange sacrifice suprême… et s’abîme dans le jus sucré de la paresse de l’enfance.

Quand même… il faut dire que les haricots secs me causent bien du souci vautrés dans leur paquet de carton trop mou dont ils s’échappent comme de grosses perles. Mais c’est grâce à eux qu’on tient le plus longtemps Aladin et moi. Les mômes blacks nous ont appris à vivre rien qu’avec l’haricot qu’ils pratiquent tels les Arabes parce que ça pousse même là où il y a des inconvénients de sécheresse. Tout l’hiver ça nous fait une base solide pour se poser et puis dormir un peu au milieu des papillons fatigués qui attendent avec nous que ça se réchauffe. Je ne veux pas qu’Aladin aille traîner en quête de nourriture à cause du clochard unijambiste qui ravitaille les lieux de torture. Vous pensez si je suis au courant… Mon père me racontait ça jusqu’à ce que je vomisse. Une manie qu’il avait de me faire peur. Il savait pas m’aimer autrement.

J’ai élevé Aladin dans la méfiance dès que j’ai pu le sortir de sa bande de greffiers malfrats qui étaient ses fréquentations ordinaires de la zone et des festins d’ordures.

‑ Tu en as assez avec les macchabées… je lui dis.

Je lui ai montré les formulaires des Maîtres de la Cité concernant la divagation des animaux en liberté. On peut rien contre les formulaires. Et les rats non plus. Personne qui se doute combien c’est facile d’utiliser les rats à des travaux pour lesquels ils montrent justement une grande habileté et adresse diabolique. Les rats aussi ça fonctionne à l’odeur… Et même aux parfums du lilas et des clous de girofle qui les chatouillent fragile au creux des orifices. A l’odeur ouais… et puis aux vibrations aiguës de la flûte jaune citron qui mordille leurs oreilles. Parce que la flûte est jaune c’est certain… Personne l’a jamais vue mais on le sait.

Le plus compliqué c’est de les entasser tous dans la musette avant… Et qu’ils se taisent. Ils ont une manie de se raconter sans cesse des histoires qui donne l’éveil aux chiens des vigiles dont le museau est plus sensible que le ventre de l’hérisson. Forcément… habitués qu’ils sont à mijoter au fond des fioles de silence et de formol… les rats… ils se croient dans la cour de récréation pour de bon. Ils égratignent des bouts de grimaces et se tordent de rire sous leurs moustaches… Prêts à jaillir au grand air qui les distinguera du reste des animaux ordinaires. L’ère des rats. Heureusement que la flûte les traverse de par en par et les ramène vers la veilleuse mauve du laboratoire.

Le laboratoire tout le monde y passe un jour afin de recevoir dans les veines quelques gouttes de sang‑froid. A la suite de ça le corps se couvre d’écailles dures comme du verre qui permettent aux humains de ne plus rien sentir du tout. Sauf sur les poignets où de petites places demeurent vulnérables. Des trous à sentiments par lesquels on peut mourir aussitôt.

Les laboratoires sont des réservoirs de maladies prêtes pour les humains consentants. Les rats habitent dans des caisses plutôt confortables et bien aérées les unes sur les autres où le soleil pas manchot les réchauffe de nuit comme de jour. Inondation solaire sur tubercules de rats gonflés telles des pommes de terre à la fin de l’hiver. Les rats s’installent d’eux‑mêmes à l’intérieur des éprouvettes et on ne sait pas pourquoi par quelle perversité masochiste ils se prêtent aux expériences qui font naître de minuscules fleurs de sang sous leur ventre.

Mon père passait son temps à déboussoler maniaque acrobate parmi les éprouvettes de rats morts. Plus ou moins en voie d’emprunter la mort comme un toboggan descendant vers des grottes au silence d’argile. Il les encourageait en tapant du bout de l’ongle sur la paroi tel un gardien à la porte des cellules. Il voulait les sauver tout. Ça n’était pas possible. Une fois certain qu’ils n’avaient pas su résister à l’invasion il les portait avec ses mains d’homme de peine à l’incinérateur où après avoir raté leur premier rôle ils ne rataient pas le rougeoiement de la fin.

Je crois qu’il n’était qu’un acrobate de laboratoire parce qu’il n’avait pas pu faire autrement. Il s’occupait du martériel de verre et des rats qu’il allait chercher dans une camionnette par centaines avec la conscience de son crime et de la ruine de son âme. Néanmoins les rats étaient moin s graves pour sa dignité que les humains. Ils n’attendaient pas qu’il rate son numéro. Tout cela finissait par ne plus être qu’une interminable répétition vu qu’ils étaient déjà en plein drame et qu’ils auraient voulu avoir le désir de sortir avant de flotter au ras des eaux. S’il n’y avait pas eu les rats et leur regard indulgent il aurait fait son numéro d’acrobate de la mort pour personne.

Quand il se résigne à ne pas se nourrir avec les morts Aladin se fragilise et s’exprime par feulements maussades. Il perd de son énergie phosphorique et mystérieuse. Celle qui lui permet d’avoir la transparence des vers luisants. De se faufiler à l’intérieur des ampoules. De déambuler d’une lampe à l’autre. D’être l’amant immortel de la voyeuse fantomale… la lune qui l’épie dans chaque flaque d’eau dont elle fait une flaque de lait. Son poil bruissant de voyou des banlieues devient terne. Et il est alors comme tous les autres chats sans distinction… malédiction des malédictions !… à la merci des kamikazes des trottoirs.

Heureusement que la petite fille que je rencontre au bord du canal et qui me rafle régulièrement mes pinceaux le rénove de gouache bleue. Le barbouille… L’immatricule. Lui redonne le goût du caméléon moqueur et de la transformation… Ce qui le sauve de l’humiliation. Et pire encore de l’ennui. Je le vois donc revenir resplendissant et électrisé se pavanant devant le miroir de l’armoire aux sardines jusqu’à tenter d’y pratiquer une ouverture avec sa patte ainsi qu’il fait pour les flaques de lune. Le chat Aladin est un sacré cabotin en fait !

Quand il accepte de s’oublier un peu Aladin constate que je suis repartie à changer de costume de plus en plus souvent. Je ne peux vivre avec moi que le temps d’une pirouette. Ce soir j’ai envie de comprendre pourquoi le clochard unijambiste trimballe des poupées de bois le long des ruelles de la Cité aux ordures. Et pourquoi leurs étranges têtes peintes n’ont pas d’yeux. A quel rituel force‑t‑il ces petits êtres à prendre part ? Le chat Aladin surveille mes allées et venues au cas où ça me prenne de m’effacer à temps complet. Je lui ouvre sa dernière boîte de sardines avant qu’il ne perde toutes ses vitamines d’allumage et la lumière verte de ses yeux qui se reflètent dans mes lampes à oublier. Qu’est‑ce que je ferais sans lui ?

Depuis que j’ai retrouvé la piste cahotante du clochard je sais que la petite déesse rouge qui sommeille en moi ne gardera pas longtemps son secret pour elle. Elle finira par dire qui  nous sommes… nous les habitants du Domaine des Sept Lunes. Et nous serons forcés de nous enfoncer encore plus loin au cœur de la nuit afin de fuir les dents avides des vigiles.

A suivre...