Comme  décidément les éditeurs ne se décident pas à avoir la moindre envie de publier mes petits ours c'est vous qui allez en profiter... Et puis il est bien loin le temps ou je redoutais qu'on me pique mes titres ou quoi que ce soit alors !

    Donc voici une grande partie de ce gros manuscrit des Mémoires du fleuve... mémoires populaires et récits d'enfance des banlieues mêlées que vous connaissez déjà un peu... Je passerai les passages qui sont déjà sur ce blog enfin je vais essayer... Vous aurez ainsi tout le loisir de vous balader dans ces histoires quasi vraies et ça ne m'empêchera pas de continuer à vous faire partager les autres textes en vrac comme celui sur le Mali auquel je travaille en ce moment mais c'est long ! Allez en route les hoboes !  

Alphabêtes City Mémoires du fleuve

 Squatt d’écriture cherche maison de papier

 Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire…

 Monsieur Antonin lui il en connaissait des histoires et il aurait pu toutes les raconter s’il avait voulu ! C’est vrai qu’il en savait bien plus que nous autres et qu’on était que des bons à rien à côté de lui quand il déboulinait sur le trottoir de Macadam Black avec sa canne au pommeau de verre qui a avalé la lune et qu’il sautillait fonçait dedans son pardessus tout lavé des fraîcheurs à la rencontre des ouvriers des 3/8 qui faisaient l’échange de l’aube.

S’il en avait vécu des aventures Monsieur Antonin et la musique des entourloupes de la vie elle l’esbroufait plus du tout mais nous les traînards aux entournures les derniers arrivés livrés dans nos costumes de mômes qui nous serraient déjà on avait rien récupéré au fond du panier aux merveilles pas un rogaton de comète filante pas un calot d’émeraude pour nos lance‑pierres à boulons fauchés aux poubelles des usines !

Faut dire qu’on s’est pointés un peu après la grande débandade les abattoirs aux trousses et ce qu’on a récolté c’était seulement une grosse boule de poils poisseuse de sang bien rouge qu’avait pas eu le temps de donner sa chance aux marguerites. Alors vous pensez si on se les astiquait les esgourdes si on se les affrétait aux voilures nos cages à miel la moindre petite info qu’on chopait plein vol et Hop ! mais nos vieux ils se cantonnaient gardiens muets des terrains vagues et rien d’autre…

Sans charibote Monsieur Antonin à force de filer le train aux fées de la night il en a tant pris de l’avance sur nous qu’on ne pourra pas jamais le rattraper et qu’y aura personne à l’intérieur de Babel‑Oued quartier pour nous affranchir du grand voyage qu’ils ont fait ceux qu’ont débarqué là les ouvriers paysans du Nord et des autres Far‑Ouest. Nos vieux ils ont crapahuté des jours sur les p’tits chemins de boue et Pan ! quand ils se sont cognés dedans les boursouflures violettes de mûres des rives ils ont pas pu aller plus loin… C’était là ! Le fleuve il les attendait avec ses peines qui lui coulaient au creux il faisait bien l’affaire il les laverait d’eux et il emporterait emballerait roulerait leurs mémoires au bout de la terre ! Allez Zouh ! A la grande lessive le petit trèpe et qu’on en parle plus !

Pour ceux qui débarquaient du Sud y avait rien à espérer. Alors ils se sont assis la tête dans leurs mains ils ont guetté un peu on n’sait pas quoi… Pour finir ils ont construit les cabanes là où ils étaient au bord du fleuve et de ses lèvres d’eau vertes. Comme ça ils ont fait la Medina des Arabes au creux de ses replis froids gluants de mousse vous comprenez ?…

Il nous l’avait bien dit Monsieur Antonin y avait une langue à inventer une langue rugueuse et brute la langue de nos corps enfermés dépecés entassés à l’intérieur du Bunker Blues et c’est pas autrement qu’on pourra la rejoindre la caravane nomade qui s’est pointée comme un mirage du côté des collines d’ordures avec ses rêves avec ses chants avec ses contes et personne en a voulu. Les zimmigrés ils étaient allés les chercher au bled les autres les chasseurs au fond de leurs gourbis dans les ksour de terre rouge. Les rabatteurs connaissaient leur boulot avec ces gaziers‑là ils étaient tranquilles… ils ne savaient pas lire…

Pour vivre ici ils avaient juste ce qu’il fallait de bonnes paluches bien larges et la résignation simple des paysans… Mektub ! Mais à l’intérieur des cabanes de la Medina et dedans les piaules trop étroites des Blocks les femmes qui sont venues les rejoindre elles ont laissé filer filer la parole et elles ont refilé leur goût des palabres aux mômes du Bunker Blues et voilà ! C’est comme ça qu’on s’y est mis à se l’envoyer d’un bout à l’autre du Ghetto la langue farouche qui gicle des bombes d’aéro‑solitude avec ses oiseaux‑mots… Piaou ! Piaou ! Cri ! Cri ! Zaouit ! Zaouit !… et ses couleurs d’incendies frais qui nous rebondissent aux mirettes.

Elle est au parfum des musiques et des goualantes qui mijotent au creux de nos esgourdes désormais la langue des quartiers des jeunes Babel du monde et c’est avec elle comme il nous l’a prédit Monsieur Antonin en frottant encore une fois la dernière avant de se tirer définitif le pommeau de verre de sa canne qui a avalé la lune… c’est avec elle qu’on va l’écrire notre histoire hein ?

L’histoire cruelle au goût acidulé du peuple métisse qui vit au bord du fleuve où les seigneurs crocodiles attendent la part de viande crue du sacrifice. L’histoire de la mémoire des eaux qui n’ont pas fini de remonter jusqu’à la terre d’Afrique et d’Arabie où la bouche des griots épèle le chant perdu de notre transhumance. L’histoire canaille du peuple obscur qui va qui va pieds nus dessus les chemins de braise de sa destinée.

Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire…

La fiancée du temps

 Ecoute… écoute… je voudrais te raconter une histoire…

 Il est dix plombes du soir dans la Cité des Blocks mon vieux il est venu s’asseoir à côté de moi sa maïs au museau sur la marche ras du sol. Mézigue j'ai osé mettre la mini jupe en jersey rouge que je me suis achetée y a plusieurs mois avec les thunes de mon anniversaire et quand même le short en jean dessous. J'ais osé mais Rémi il a rien capté comme d'habitude.

Ma mère elle a bien d’autres soucis que nous deux elle se doute pas que mon vieux par un goût du suicide qu’il trimballe en ce moment‑ci il va ouvrir la lourde de la grande écluse aux mots qu’on ne s’est jamais dits et qu’il va laisser les eaux du fleuve à mémoire l’ensablé le drôle aux méandres se vider jusqu’à ce que l’argile rouge sang nous remonte et les cordons ombilicaux des nénuphars fichés dedans.

 Sylvette ma daronne elle ne supporte pas que je lui cause comme si c’était au cahier qu’on écrit avec Zahra ma frangine de la Cité où on est nées et qui crèche pareil dans les hauteurs du Block 3 l’Afrique le nôtre. Non ça elle aime pas du tout et encore elle magine pas ce qui grouille à l’intérieur de ma tronche la mother depuis que je me suis sortie de sa poche kangourou… que je me suis éjectée le plus rapide que j’ai pu et Hop ! le premier bond au dehors l’enchanté le vertigineux saut périlleux au milieu de la tribu des mômes ouistitis ! Là faut dire que c’était croquignole comme période pour atterrir dans le coin avec les chantiers qu’ils avaient mis en route juste avant qu’on se pointe ça donnait dans l’improvisation totale.

De l’habitat des cavernes qu’on aurait dit les Blocks béton au départ avec les trous dedans. Ah ouiche ! nous on est les cobayes ils nous testent pour voir si ça fonctionne des fois la transformation de l’espèce. Nos vieux ils avaient commencé pèquenauds dedans des baraques en tôle et ils allaient avoir à s’adapter à la Cité des Blocks la mirifique la citadelle sortie de la boue des terrains vagues les veinards ! Ce que ça donnera sur leur peau de migrateurs c’est le vrai mystère ! Du cocon de brume crème au papillon y’a qu’un pas yalla ! mais le pas de la géante Ogresse hein ?

 Bon… pour nous pas de problèmes on a été trimballés poche kangourou à l’intérieur du Bunker Blues on a pas eu à muter et tout momignards qu’on était on a étrenné les écoles qui sautaient comme des diables dehors de leurs boîtes de cubes. Six mois et y’en a eu partout des préfas comme on les appelait… normal que l’écriture elle nous ait capturées de suite Zahra ma frangine et Morgane moi vous comprenez ?D’abord on a eu la baraka des petits chemins buissonniers qui se tortillaient à l’intérieur de la zone encore et encore après que nos vieux ils aient connu eux les faubourgs de l’autre côté des murailles de la ville les talus de boue les buttes aux masures misères et le reste… Mais fallait pas que ça dure notre farandole de ouistitis alors les préfas ont dégringolé des remorques et Zouh !

 Hier… A l’école du savoir on a eu 7 berges Zahra et moi. C’est l’époque farfelue qui nous revient des coutumes d’avant et on ne sait rien de leur idée branquignole de séparer les filles des garçons ! Ce qui fait que nous autres Zahra ma frangine et Morgane moi on fricote juste avec des nanas de l’instite à la dame qui se farcit le lessivage des cabingouinces ça incite moyen… Dedans la tribu des ouistitis on n’a jamais regardé avant de former les troupes d’Indiens si y’a des squaws et des petits mâles on s’amuse trop on gamberge pas ! Alors sitôt que c’est le moment et que la bignole somnole après les raviolis on prend la tangente vu que l’école des garçons elle est pas loin y a juste à traverser le chemin de terre le dernier que le Black Bitume et sa sueur réglisse laisse peinard et Hop ! Hop ! on faufile du côté du préau reconstituer la tribu pas de lézard !

 Ma mother elle supporte pas qu’on les ait larguées aux vestiaires qui sentent l’odeur des cabinets nos 7 berges Zahra et moi et qu’on s’affranchisse des affaires de filles ! Par chance elle s’intéresse moyen aux écritures… Alors je relis pour la centième fois pas moins le poème d’un type qu’avait un nom pas possible d’enchantement… Arthur… Le Bateau ivre d’Arthur il divague au milieu des pages d’un bouquin que l’instit des garçons a oublié de boucler au fond de l’armoire bibliothèque. Lui Arthur c’est par force qu’il est devenu un frangin et plus depuis qu’on sait qu’il a été traîner ses pieds avec probable des semelles en pneus comme tous les gens du Sud de la pauvreté malgré sa ceinture de monnaie d’or direction le Harrar…

Ses bouquins s'il y tenait l’instit des garçons qu’était un bouffon qu’on appréciait nous autres toute la bande des Indiens au terrain vague vu qu’il nous mettait au parfum et s’il nous coinçait il avait toujours un livre entre les paluches de la culture que nos vieux ne connaissent même pas. Il s’était fouillé les poches de son pardessus des tas et toutes remplies bourrées de stylos de feuilles arrachées de carnets… il les avait plus ça l’inquiétait… Quelqu’un qui fauche la poésie d’Arthur vous y croyez ? Il était retourné vite fait après les petits pois trop desséchés de la cantine à son armoire bibliothèque. C’est vrai qu’il y tenait plus qu’à sa peau aux livres des poètes et à ceux qui racontent l’histoire des gueux un ou deux c’est rare ! Mais on ne lui a pas rendus Zahra et moi il peut rêver s’il veut…

Arthur… l’instit il nous en causait souvent et moi je lui dois probable mon goût pas explicable pour les mots. Mes vieux comme ils ont pris l’habitude qu’on fréquente l’école du savoir juste pour ne pas devenir des saltimbanques dessus les filins dorés ou à faire la pantomime  avec la figure de lune alors ils ne pigent pas trop ce qu’on manigance Zahra et moi dedans les cahiers quadrillés écornés chiffonnés leur couverture rouge carton pas trop épais. Eux les sédentaires à mort il leur a poussé des racines et nous on est des voyageuses des déserts par avance les filles métisses de la Cité des Blocks yalla ! Des nomades qui collent les images découpées de paysages où on ira en traversant les océans émeraude à bord du bateau ivre… Les cahiers je les choisis exprès chez Ali le marchand arabe de l’épicerie journaux papier à rouler bouteilles de gaz… notre commerce tout terrain vague et savane qu’est en bas et qui me mâte de l’œil du crocodile en digérant ses colibris du déjeuner.

Ma mère c’est une Gauloise qui ne sait rien de son histoire d’avant et qui a jamais eu les bonnes fréquentations qu’il faut comme beaucoup de gens dans la Cité au départ. L’école elle l’a vue qu’en pointillés et sa culture elle ne la connaît pas autant que les djeda arabes d’ici qui se retrouvent en bas des Blocks et ça fait des tribus coloriées aux crayons de couleurs pastels et par‑dessus elles rajoutent des petits bouts de tissus qui brillent scintillent léger des paillettes d’or et d’argent… Et ça fait des féeries de soleils minuscules qui bougent dansent balancent leurs babouches aussi sont brodées de fils d’étincelles. On entend leurs rires oiseaux leurs voix qui farandolent toutes en même temps elles se disent des contes avec des djnoun et des Ogresses et aussi les affaires de la Cité dans la langue qui mélange les mots on ne peut pas les arrêter… Pia ! Pia ! Pia ! Raou ! Raou ! Raou !…

Non ma mère la culture de l’école du savoir de l’autre côté des chemins bourrés de buissons de mûres et de framboisiers du terrain vague ça ne la branche pas. C’est plutôt les calculs sur son cahier de dépenses qu’a rien de magique qui l’occupent mais comme ça au moins on sait où on en est c’est elle qui le dit… Alors si on parle à côté d’elle Zahra ma sœur de lait et moi avec les mots des poèmes tout de suite elle croit qu’on se moque et qu’on prépare des choses derrière son dos vous comprenez ?

Le Harrar c’est chez nous aussi Zahra ma frangine de lait et moi… notre zone de la banlieue d’accord ? Vrai qu’on a grandi mais ça ne change rien. Cet endroit on l’a repéré sur les cartes quand on a su pour Arthur qu’il a arrêté de maginer ses poèmes en vue de se tirer sur les traces de son bateau saoul… ivre… qui dérive… rive… On répète les mots avec Zahra ma petite frangine du lait de l’Ogresse et moi… notre poème déchaîné on le crie on le tambourine sur des tam-tams de bidons plastique largués entre les caisses démontées des parkings qui sont des gros lézards violets aux écailles de bitume craquées… Ivre… rive… dérive… encore et encore !

Le Harrar c’est dans un pays d’Afrique géant qui ressemble à notre Cité des Blocks vu qu’y a une muraille kif‑kif la nôtre les barres béton où on est encerclés faut voir ! Ici les vieux ouvriers agricoles qui sont venus avant la bande pacifique des zimmigris poussée derrière par les chefs des usines disent “ le Ghetto ” quand ils causent avec leurs poteaux qui crèchent pas très loin et en face une fois qu’on a traversé les eaux avec une petite barque ça suffit on est en Arabie ! L’Arabie c’est le pays que les djeda racontent en faisant des grands gestes de leurs mains au bout des doigts le henné rouge on dirait de l’encre… Sûr qu’elles ont trempé leurs doigts dans les encriers du soleil rouge d’Arabie…

A suivre...

      Ecrire sur la peinture ma presque unique passion aujourd'hui c'est ce que je voudrais faire et je n'en aurai peut-être plus la force... Reprendre les crayons et les pinceaux un de ces jours sans illusions cette fois-ci rien que pour voir...

      Le Caravaggio... un des peintres qui m'a de toujours fascinée... mais il y en aurait si tellement à citer... El Greco... Michelangello... Rembrandt... Goya... Boticelli... Veermer... Vinci... L'Italie l'Espagne la Hollande... Les plus grands qui possédaient cette technique incroyable... Les glacis les sfumato les résines les huiles cuites les vernis...

      Mais le Caravaggio c'est autre chose encore à cause du clair-obscur comme Rembrandt... Je connais quasi toutes ses toiles par coeur et pourtant il y a longtemps que je ne vais plus dans les Musées... Mais mes bouquins d'art sont toute ma richesse tant qu'on ne vient pas me les prendre aussi... Et dès que j'en ouvre un alors le délire me prend... Et ça donne des choses comme ça... 

A-fresco

“ Les lèvres (lavées de la mort) gorgées de mots

Elles donnent naissance aux fils multiples de la race sans Père.”

J.Sénac Le Mythe du Sperme Méditerrannéen

Sous un porche la vie m'attend

Dans sa chevelure de laine rouge

De tout mon corps qui s'efface

Je lui laisse la place

Sous la pluie elle se jette en sautillant

Enveloppée dans la laine rouge de sa chevelure

Mon corps mouillé la regarde danser

Et s'éloigner de porte en porte

Comme une enfant qui joue

Avec son ombre que le jour emporte

Sous un porche l'amour m'attend

Avec son masque de jeune loup

Son masque de soie rouge

Mon cœur qui cherche un chemin pour traverser

Entre les gouttes de pluie lourdes

Comme des gouttes de plomb

Sans être vu par les bradeurs d'éternité

Se cache derrière le masque de jeune loup

Et s'enfonce sur la pointe des pieds

Dans les draps de soie rouge

Que ses amants solitaires offrent à la nuit

Sous un porche la mort m'attend

Avec sa verge de velours rouge

Dressée démesurément comme un sucre-d'orge

Et prête à me faire rendre gorge

A coups de poings A coups de pluie

De tout mon sexe tambour battant

La retraite entre les échafaudages géants

Où le petit homme noir de Florence joue

A me refiler une encablure de viande morte

Je repousse son désir de velours rouge

Qui étale son enduit d'éternité

Et s'égoutte d'un pinceau rageur

Je bouscule les Sibylles et les Géants

L'immortalité a fait son temps

Sous un porche la vie m'attend

A pleine bouche de jeunes garçons

A pleins baisers de corps volés à de vieux mecs

Tu ne crois pas que je vais passer ma nuit à poser

Dans ton atelier où la pluie dort

A l'abri des flaques de marbre

Alors qu'ils jettent sur moi

Leur toison de laine rouge

Et m'affichent fièrement

Dans le plâtre frais des tours

Vivante je suis la bouture cerise

De leur chair matinale

Sous un porche l'amour m'attend

Comme un gamin sur un trottoir escroc

Rappeur de pluie Lapeur de lune

Peu importent les sillons d'écorce qui nous séparent

Je lui retirerai son masque de soie rouge

Et la pluie remontera sur nous

Sa couverture de doigts

A pas de jeune loup

Les souffles écarlates des peintures cuisantes

Nous ont marqués au cou

D'une même naissance

Je giclerai lueur

Dans le cœur de sa nuit adolescente

Sous un porche la mort m'attend

Avec sa main de dieu comme un sexe bâtard

Qui façonne ma course à l'intérieur des pierres

Et lui cloue sa comète sur la voûte du temps

A fresco Je veux ma vulve comme un trou

Dans un ticket de métro

Je veux ma bouche comme la lune

Dans les miroirs ouverts

A fresco Je veux mes lèvres comme un glaïeul

Sur la verge de velours rouge des jeunes garçons

Qui se taillent à même la chair

De ma grossesse obscure

Un costume d'urgence fragile et dénudée

Refusant d'être mes fils

Sans plus attendre.

      Maintenant que j'ai reçu y a deux jours le millième au moins refus d'une maison d'édition de province concernant un de mes ours de nouvelles de la banlieue je n'ai plus aucune hésitation à vous en livrer quelques morceaux bien choisis hein ? Comme vous savez je retravaille souvent dix fois les textes que je gribouille afin de leur donner leur place dans le fil d'ensemble de mes histoires... En voici un dont vous avez déjà lu des fragments mais là il est finalisé je crois... 

      Je l'ai écrit en pensant à Zyad et à Bouna morts électrocutés en octobre 2005 mes petits frangins de la zone qui n'ont pas eu le temps de fêter eux ce printemps de mai 2012 rouge coquelicots et cerises...

La nuit des nains

A Zyad et à Bouna    Aux jeunes de la cité d’Orgemont

          Ya ! Ya ! Ya !… le peuple des colibris s’est rassemblé au bord du fleuve…

           Assis sur le banc de ciment gris en arc de cercle qui est devenu depuis le temps du vieux griot Racine Kouyaté la place aux palabres autour de la cabine téléphonique le totem du grand baobab à l’entrée ouest de la Cité le jeune griot Doudou Kouyaté comme il a l’habitude les matins l’été le dimanche il va commencer bientôt à raconter…

La place aux palabres elle est tout près de la boucherie musulmane et Karim comme tous les dimanches quand la journée elle s’annonce de bon présage il installe son étalage avec la natte en papier blanche les merguez et les bouteilles de coca dessous le parasol et il attend le client…

‑ Salut Doudou ça va ?…

‑ Salut Karim ça va… ça va…

Doudou Kouyaté le griot de l’ethnie Wolof du Sénégal qui crèche au 18^ème étage de la tour de la Petite Lune dans la Cité de la ville au bord du fleuve c’est le fils du vieux Racine… Racine y a plus de 50 piges qu’il est là… la Cité il la connaît si tellement et la ville au bord du fleuve et la banlieue autour de la ville et la pays plus grand que la ville et le monde bien plus loin que le pays et la terre qui a saupoudré les rêves sur la tête des créatures qui marchent… Doudou il a repris la parole…

Il a posé son tapis de paille tressée sur le banc de ciment gris et il s’est assis les jambes repliées dessous son boubou orange il est prêt… le conte va bientôt commencer…

‑ Ya !Ya ! Ya !… le peuple des colibris s’est rassemblé au bord du fleuve… Ya ! Ya ! Ya !… le peuple des colibris il est parti pour remonter le fleuve…

Doudou il évoque comme son P’pa Racine lui a appris les âmes des anciens griots ses Gran p’pas qui veillent avec leur corps déposé au creux des plus gros baobabs…

‑ Ya ! Ya ! Ya !… le peuple des colibris il est parti…

C’était une bande de nains une bande de nains de la pire espèce !… Des nains tordus bossus des nains avec des grosses têtes et les bras tellement courts qu’on y croit pas… des nains épouvantable quoi !… C’était une bande de nains que personne a jamais vu pire… D’ailleurs les nains personne les voit jamais hein ?… 

Des nains renois des nains rebeus noichis… c’est forcé même si leur tronche elle est planquée bien sûr pas qu’on les repère hein ? Alors quand ils sortent de leurs caves de leurs gourbis souterrains de leurs tunnels qui débordent de cannettes de bière vides de bouteilles de coca vides de paquets de clopes vides… de leurs local à ordures de leurs terriers de loups profonds où ils grouillent s’épouillent se pouillent en meutes de mâles cruels là‑d’dans y s’passe tout c’qu’on sait… les orgies les beuveries les tournantes les messes noires les partouzes de came… les noces de sang…

Hum… quand ils sortent les nains c’est la night toujours évident !… Leur monde c’est dans l’obscurité qu’il s’étale qu’il gargouille qu’il crache de l’ombre qu’il rampe au charbon qu’il dégueule ses troupeaux de chauve‑souris vampires… Les nains quand ils envahissent les rues du Bunker Blues sont masqués de cagoules de passe‑montagnes de casquettes amerloques de capuches de foulards de bas résilles de torchons à vaisselle de keffiehs palestiniens… Mais ça fait rien… On les flaire à l’allure la dégaine le jogging black dessous ils ont les cuirs de marque moulants taillés ajustés à leur corps pudding trop cuit… C’est des rusés les lascars mais ils ont beau s’escamoter se déguiser se tartiner la tronche du baume du bon Blanc ils peuvent pas lutter contre leur naturel… leur âme de diables qui glisse douce dans les replis de la ville sa vilénie !…

Ils ont leur faciès réglisse leurs tiffes frisées leurs châsses bridés c’est entendu même de dos quand ils cavalent ras du bitume en bandes en tribus en meutes on sait de quel territoire ils déboulent comme des animaux sauvages… Les malfaisants les haineux les puants les chacals… On les connaît leurs refuges où ils ont magaziné des jerricans pleins de white‑spirit et de nitroglycérine des feux d’artifices des casseroles des kalachnikovs des bombes aérosols des surins à virole et des millions de boîtes d’allumettes au fond des abris des bunker des égouts des catacombes creusés en réseau dessous les tours les blocks les barres des cités les plus pourries… Les Termitières au Bois Merveil… La Ferme aux Rats à La Cloche‑sous‑les Ponts… les 100.000 Turnes à Crassouillis… les Raccourcis à Mort les Gueux… 

Celles‑là on a retenu leurs blazes c’est fastoche ils en causent tous les soirs à la téloche… Elles sont cernées de rats et de cafards de diables de Tasmanie et de vipères à cornes sans oublier les chauve‑souris vampires et les bandes de nains les gnomes méchants ils en ont fait des ghettos où même l’herbe des terrains vagues elle repousse pas… des zones guerrières retirées des enceintes fortifiées où ils ont organisé leurs trafics à fric leur contrebande leurs montreurs d’ours leurs raquetteurs qui vont d’escalier en escalier lever l’impôt sur le sel des rêves et de la soumission avec le Famas au poing…

Les nains ils décident de bouger de leur quartier général retranché une fois que la night elle est bien tombée que tout l’monde flippe d’un bout l’autre de la zone même les corbacs et les hiboux. Y a personne qui met ses grôles sur l’trottoir quand la bête elle quitte sa tanière… Alors les nains passent à l’attaque… Kataboum ! Kataboum !… Ils vont arranger les affaires des bandes de nains moins féroces et moins débrouillards leurs poteaux dedans les tess’ voisines foi d’animal rien de plus normal !… Faut agrandir le territoire de chasse pour favoriser l’commerce !… Les nains ils hésitent pas… ils préparent leur armement et Zouh !… Sitôt que la tribu des chouettes effraies dans la forêt du Mont Vermeil qu’est un ancien coupe‑gorge de grands chemins elle a poussé trois fois son jappement de mort… Aouh ! Aouh ! Aouh !… ils se ruent à l’assaut des trottoirs déserts de la banlieue des gueux…

Leur chant de ralliement vous l’connaissez… “ En avant les bâtards à l’abattoir Affurons nos panards dans la panade !… ” Ce chant quand il rapplique dans les banlieues sang on sait que c’est l’assaut des nains !

 Les nains ils ont pas de carrosses vous vous doutez… mais ça fait rien… la crapahute ils sont rôdés pour… c’est tous des moutards d’Indigènes des pays arriérés où y a que des montagnes de caillasses et de guets tapants et des déserts sans flotte avec des kilomètres de mirages en haut des dunes… C’est tous des fils de Fellaghas d’Algérie des mômes d’esclaves rebelles d’Haïti des loustics des bagnards de Cayenne et des larbins aux plantations d’Afrique du Sud alors ils foncent ils cavalent ils se ruent bondissent sautent roulent et pour les arrêter pouvez toujours courir !… Sont si p’tits qu’ils passent à travers toutes les mailles de tous les filets !… C’est l’abomination même la terreur la mort aux trousses… Pouvez me croire j’ai pas d’raisons de vous raconter des histoires…

‑ Ya ! Ya ! Ya !… c’est le peuple des colibris qu’a remonté le fleuve…

Quand ils passent à l’offensive les nains ils sont organisés à donf ils ont leur plan de campagne militaire leurs GPS leurs éclaireurs de brousse leurs informateurs sur place dans les cités satellites leurs guetteurs aux entrées aux sorties leurs guérilléros urbains implacables leurs préparateurs d’cocktails leurs porteurs de lance‑flammes de bidons d’essence de gilets pare‑balles leurs joueurs de Tam‑tam grand messager d’la savane rouge et ils communiquent entre eux avec leurs mobiles dans des langages codés que même les services secrets n’captent pas… Ils ont leur langue des banlieues barbares un touillage de parlers primates anciens et d’mots à l’envers que quiconque entrave que dalle !…

Les cités autour elles savent que les nains sont en route quand les employés aux ordures des sociétés HLM ils commencent à virer les poubelles plastique vertes leur planque favorite où ils reniflent les odeurs de tout s’qui s’décompose et où ils font un festin d’épluchures de vieux couscous desséché d’os de poulets hallal et de mangues fermentées… Les nains ils puent ils se lavent jamais et dessous leurs joggings à capuches c’est toute la saleté du monde qu’ils trimballent déballent remballent !…

Sitôt qu’ils sont sur l’terrain d’l’affrontement les nains furax qu’on leur ait taxé leurs provisions pètent la vitrine de l’Arabe du coin et virent les paquets d’bonbons et ils s’empiffrent dessus les parkings du Bunker Blues en poussant des gloussements de satisfaction avant de passer aux choses sérieuses…

A suivre...